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EL AMOR ES UNA SIMPLE INVENCIÓN

27 septembre, 2020 (00:24) | Non classé

 

                  EL AMOR

 

ES UNA SIMPLE INVENCIÓN

 

I

Hay que confesarlo

Definitivamente

Aunque no le guste

Leer esta verdad

Amar, a un extranjero

no es de este mundo

es un grandioso absurdo

Amar, es dar con creces

Sin medida

La fuerza de un sentimiento.

Es por eso

por lo que es un absurdo

El darlo sin medida

A un desconocido

Que no se ha esforzado

Por hacernos vivir

Que no ha forjado

Con tantos sacrificios

Nuestro ser

En una persona hecha y derecha.

¡Qué pérdida de tiempo!

¡Qué estúpida resolución!

¡El perder años de nuestra vida!

Qué error

El perder tanta energía

Tanta fuerza afectiva

En amar a un extranjero

y yo me pregunto

con qué derecho

Se atreve a intentar

Tomar posesión

¿De lo que no le pertenece?

Porque Él es un simple

Extranjero que llega

De tan lejos.

II

El amor no existe

Es una invención

Del alma, que inexperta

No sabe que debe aprender

A protegerse

De intemperies.

III

Y con el paso del tiempo

Todo se desvanece

Todo se va corriendo

Como la vida que en un soplo

Nos da vuelta la espalda

Olvidándonos.

IV

El amor no existe

Es una pura invención

Del alma juvenil

Que no sabe resguardarse

De peligros

Que acechan su frágil

Y transparente

e invisible contextura

Su falta de resistencia

Al frío

A las nieves

A intemperies.

El alma inocente

Y juvenil

No sabe

Que el amor no existe

Que es una pura invención

El alma joven no ha aprendido

Que el amor no existe

Que el amor es una pura invención

Del alma enferma

y cuando el alma

se expone

estúpidamente

Al premier venido de tan lejos

El alma desvalida

Se expone

Sin armas

Sin ropajes

Para resistir al frio

V

Yo no sé porqué

El Amor

Se obstina en visitarnos

Para luego irse sin despedirse

Como un intruso

Sin delicadeza

Sin educación

Sin agradecer

El regalo

De la vida.

VI

No hay que sufrir por nada

No hay que sufrir por nadie

No hay que lamentarse

Porque amar

Es una enfermedad

De la todos nos curamos

Sin esfuerzo

Si medicamento

Sin ir al médico

Es simplemente

Cuestión de tiempo

Y de mucha paciencia.

El amor es sin ninguna duda

una pasajera enfermedad

Que lentamente

Se irá lejos

Con el tiempo

Asoleado

O nublado

VII

Una vez alguien me dijo

Cuando yo era joven

“tu no crees en la felicidad”

Ahora que la vida se me escapó

Y que mi vida se fue volando

Por extensiones

Sin medida

Y que todo es recuerdo

Esa persona que me conocía

Dijo la verdad

Yo no creo en el amor eterno

Yo no creo en la verdad de un sentimiento

Porque ningún extranjero nos ha dado la vida

Ni se ha esforzado días y noches

Llenas de sacrificios

Por hacernos vivir

Y dejarnos bien plantada

Y bien derecha

Con honor

Con sabiduría

Para enfrentar

La selva que es la vida.

VIII

No es posible creer en lo eterno

De alguien que no ha dado su vida por hacernos

Una persona hecha y derecha

Con infinitos sacrificios

Sólo los padres son el amor verdadero

Sólo los padres dan el amor eterno

Ese que no da vuelta la espalda

Al primero

O al segundo instante

Luego de habernos conocido.

IX

Los padres no varían la fuerza del amor

Los padres no calculan

Para amarnos.

Y es la fuerza de las entrañas

La que manda obedecer a la raíz

De lo más profundo

por lo que les pertenecemos

Eternamente.

Los padres

No se dicen hoy

Voy a amar un poco

Mañana, tal vez más

¿Pasado mañana? Veremos…

X

Dejar de amar

Un ser

Es un sacrilegio

Dejar de amar

Es una ofensa

A la vida.

XI

Una persona no es un libro

Que se lee

Y que se hojea en ratos libres

Yo no soy un libro

que se hojea distraídamente

En los ratos libres.

Yo no soy un libro

que cuando hay una hora

libre se toma del estante

donde fue olvidado

y que lleno de polvo

espera ser leído.

XII

No, Señor

Yo no soy un libro que en un estante

Se puedo tomar en los ratos libres.

Que luego de haber recorrido

Su páginas sagradas

Se toma como si fuese

Las últimas novedades

De un diario cualquiera

Para ser leídas

De una rápida lectura

Y que se olvida en un instante

Se deja bien contento

En el estante

porque el tiempo apura

¿No es verdad?

¡Porque siempre

hay algo más importante que lo apura!

Es por eso Señor

Que le digo

Que yo no soy un libro

Que se puede coger

En los ratos libres

Y que espera silencioso

Polvoriento en el estante.

XIII

Amar es algo sagrado

El amor no se calcula

El amor

Se da con creces

No se mide

No se gradúa

con una llave que gira

dando, rápido al dar vueltas

en la cerradura

varios grados y medidas.

El amor verdadero

No es una lógica matemática

Ni un cálculo mental

que se piensa de antemano

pasando por elucubraciones

de programas científicos

De laboratorio.

El verdadero Amor

No necesita pasar por un microscopio.

XIV

Los padres

No olvidan

Ellos son los únicos

que han sabido amarnos sin medida

Para que cuando ellos se hayan ido

Por la ley de la vida

Con el dolor agudo en al alma

De dejarnos sola para siempre

Desamparada

Pero bien plantada

Hecha y derecha en la vida.

Han querido

Dejarnos armada

Plantada firme

En la tierra

Para resistir las desgracias de la vida.

Es por lo que les digo

Con toda autoridad

Que la verdad

Es que el amor es una pura invención

No, el amor no existe

Es una pura invención

Del alma enferma.

XV

Es por eso

por lo que le digo, Señor

Que el amor no existe

Es una pura invención

Porque el amar una persona es algo sagrado

Es elevar cada día un plegaria

Inundar la casa de ternura

Y eso es sagrado.

No, yo no soy un libro polvoriento

Que espera silencioso

En el estante

Que usted puede tomar en sus ratos libres

Para hojear las últimas novedades

Cuando una hora libre,

Se presenta vacía en la agenda

Como hora libre que hay que llenar

Con una pequeña diversión.

Porque hojear el libro

es siempre un pasatiempo

Y, yo no soy un libro olvidado

En un estante.

El amor es una invención

Del alma enferma.

No hay que inquietarse

Pasará con la misma lentitud

Con la que vino

A perturbar las horas

Equivocadamente

Por un tiempo indefinido.

El amor es una invención

El amor no existe.

Y el amor se desvanecerá

Con los días asoleados o nublados

No hay que desesperar

El amor es una enfermedad

Que pasara lentamente

Sin esfuerzo

Sin premura

Con mucha paciencia.

No hay que desesperar

El tiempo

Se encarga

De borrar y arrastrar hacia lejanas legiones

Los pensamientos

Desquiciados

Que el insomnio deja a veces

Inquietándonos graciosamente

Pero, mañana, con un tiempo

Nublado

Asoleado

O lluvioso

Verás la resplandeciente verdad

De todo lo que digo

Es cierto…

 

Nadezhda Gazmuri-Cherniak

Poemas de Amor

 En escritura

 

 

 

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