CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK

Escritos literarios – críticos, anuncios de nuevas publicaciones, libros editados. Artista-Pintora. Telas al óleo, gouaches y dibujos

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LOS MÉDICOS EN FRANCIA

22 Noviembre, 2022 (16:47) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK

  

 

 

LOS MÉDICOS EN FRANCIA

 

 

 

 

    «¿Qué puedo hacer por usted?

 

Estimados Lectores:

Dado que aquí en Francia no se estudia ni se practica la “crítica social”, como disciplina de pensamiento, cuando se trata de un tema ya sea al escrito o al oral es lógico se lo analice en términos generales que hacen la norma, y que no serán evocados los casos especiales que deben quedar como marginales precisamente por ser únicos y específicos.

Es preciso abordar a boca de jarro lo que ocurre aquí en Francia con la profesión médica, la que desde hace varios decenios, va de mal en peor, más o menos los cuarenta años que llevo viviendo como francesa, y comparando con lo que viví en mi país de origen,  lo que encontramos son  traidores, asesinos, lacayos, y otros adjetivos especiales que son los que se merecen, en vez del título de médicos deben recibir el título de funcionarios que utilizan una de las mas nobles de profesiones con fines utilitarios de “gana pan.”

En los comienzos, recién llegada en éste mi país de adopción; los médicos eran bien diferentes de los que encontramos ahora.

Me otorgo el derecho de criticarlos por dos razones, la primera es porque la profesión de médico, los protocolos hospitalarios y todas la profesiones médicas las conozco  perfectamente,  la segunda es un derecho que se otorga una hija adoptiva de Francia; ya que como saben, un hijo natural y un hijo adoptivo poseen los mismos deberes para con sus padres y, ellos a su vez les deben los mismos derechos, esta crítica es esencialmente política, porque tanto el cursus en la escuela de medicina, como las leyes de la Seguridad Social(el antiguo SERMENA de Chile)  y los “protocolos hospitalarios “ son manipulados por el corpus político del país.

Que haya excelentes médicos es indudable. El problema es encontrarlos.

Tal como lo que ocurre en todas las profesiones.

No se trata de que hayan estudiado catorce años, con la especialización y la práctica, se trata de que todo ciudadano debe estar seguro y protegido por un cuerpo médico a toda prueba y a nivel nacional, todo ciudadano debe estar seguro de caer en buenas manos, y seguro de no ser traicionado; el problema de los protocolos hospitalarios lo dejaré para otro día, porque es un tema bien denso que debe quedar como análisis de deontología y de idiosincrasia del país.

De visita en un sector bien especifico de la medicina, la oftalmología, fui a un hospital de renombre, aquí hay solo tres dedicados exclusivamente a la medicina ocular. El tiempo de espera para conseguir una consulta es de cuatro meses, la consulta es gratuita. Es por eso únicamente que tuve que ir a un hospital público, desde que me mataron a Mamá, me juré no poner los pies en un hospital público nunca más, prefiero morir.

Salí del famoso hospital con una receta de gotas y un antibiótico que tuve que botar a la basura, porque me produjo una llaga en el interior del párpado, fue horriblemente doloroso; tuve que soportar la herida durante una semana para que cicatrizase sola, bueno siguiendo el remedio infalible de Mama, me puse en el ojo, una infusión de té con un algodón embebido en té, excelente antiséptico, mama arreglaba todo con el té; vuelvo al premio Nobel de oculista: habiéndole advertido al idiota que soy muy delicada(la princesse au petit pois) y, que no soporto cualquier antibiótico para los ojos.

¡Excelente hospital gratuito con cuatro meses de espera para la consulta!

Hay que saber que el “Jefe de Servicio” de este imbécil que me quemó el párpado con las primeras gotas del tubito, es una eminencia que da conferencias por todo el mundo y al cabo dirige esos aprendices de oculistas pero que ya se han titulado, esta es la peor de las referencias, porque no se trató de un interno que hacia su práctica, sino de un oftalmólogo “recibido” que será sin duda un día cercano, uno de los futuros premios Nobel que comienzan en un hospital público francés; allí donde los muros son impermeables y nadie controla nada.

Esta  eminencia de la oftalmología que me quemó el párpado, es dirigido por un” Jefe de Servicio” que tiene una consulta en uno de los mejores barrios de Paris. Ahí, seguro de que no vamos a salir con una receta que va a herir en vez de curar el mal; pero se debe pagar 400€ la consulta, y los exámenes alrededor de 2000€, en el hospital son gratuitos, pero no se sabe si se sale ciega, a juzgar la simple receta que me dio ese bárbaro, con toda seguridad.

Aproveché mi estada, para preguntarle a una de las secretarias, si podía recomendarme un médico “generalista”, me contestó: “en ningún caso, ni siquiera yo encuentro y estoy en el medio medical, no reciben nuevos “clientes”.

He aquí la respuesta que resume en una frase en lo que se ha convertido la medicina francesa; una empresa, con un patrón, sus empleados -lacayos y nosotros no somos más que sus CLIENTES.

Se quejan de ser mal pagados, en un articulo precedente les dije que, haciendo el cálculo, los sueldazos de los médicos generalistas, corren alrededor de más de 6000€ mensuales y esto de los que comienzan solamente, figúrense lo que ganan los que ya se han instalado.

Estos sueldazos los logran obedeciendo a las leyes en vigor impuestas por la Seguridad Social: no más de 15 minutos por cada cliente.

Lo primero que le preguntan es: ¿qué puedo hacer por usted?”

Esta pregunta da ya desde el comienzo la tonalidad de la consulta.

Si se trata de una infección intestinal, de una angina, o de un dolor de cabeza, el diagnóstico es facilísimo, no se necesita ni siquiera haber pasado por la Escuela de Medicina, todos sabemos cuando tenemos gripe, o que una intoxicación alimentaria es la causa de la fiebre y dolores que la acompañan,  las cosas se complican cuando las dolencias son de otro calibre y origen, ahí es donde se puede hacer la prueba de si estamos ante un buen médico o si es un funcionario que salió raspando los exámenes de fin de grado.

Cuando alguien ha tenido la trágica experiencia que yo viví hace trece años con el médico traidor que me asesinó Mama con su rechazo premeditado de darle cuidados, estoy alerta, para que no me ocurra ahora a mí lo mismo.

Les contaré como ejemplo mi comienzo de vida en Paris en los años ochenta, “la vieille France” estaba aún en vida…

Cuando recién llegada con mi madre a París, teníamos las dos un mismo y excelente médico, había sido médico durante la época de la Resistencia, fue médico de guerra, había trabajado también como obstetra, fotos de bebés que trajo al mundo decoraban su oficina, y ejerció en la Medicina Legal, se le podía hablar de todo, su práctica de la medicina era total y con un compromiso moral de entrega fiel a su vocación, un verdadero sacerdocio.

 ¡Época maravillosa en Francia sin Internet, sin smartphone y sin Doctolib!

Este médico tenía una consulta en un viejo barrio de París, llegábamos a una entrada sombría y tranquila de un inmueble Haussmannien, era él mismo el que abría la puerta, nos acogía con calma, el ambiente estaba ya preparado para hablar de males, dolencias y bobos, porque si se llega a una consulta médica es para que el médico tome a cargo nuestra vida, si le confiamos el cuerpo de nuestra MADRE, le confiamos lo más sagrado y querido que tenemos en nuestras vidas; y para nuestro cuerpo, que es lo único que tenemos y que hace de nosotros seres vivientes, vale lo mismo.

El jamás nos preguntó: “¿qué puedo hacer por ustedes?”

En silencio abría un estante metálico, con cajones llenos de las fichas de sus PACIENTES, y leía rápidamente la ficha de Mamá, y lo primero que preguntaba era si el antiguo tratamiento le había sido eficaz, si se sentía mejor, ¿cómo esta usted hoy, se siente mejor?  Etc.

Cuando lanzan esa pregunta idiota me dan unas ganas irresistibles de reírme de ellos y contestarles por ejemplo algo tan idiota como la pregunta: “¿Qué puedo hacer por usted?

“¡Pues, rejuvenecerme por lo menos de treinta años, no estaría mal!”

[…]

 

In MEMORIAS, mi vida de Chile a Francia.

Carmen GAZMURI

 

 

 

 

 

 

 

 

NIÑAS COLEGIALAS VIOLADAS Y ASESINADAS EN FRANCIA

22 Noviembre, 2022 (15:28) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK

    

NIÑAS COLEGIALAS

 

 

            VIOLADAS

 

 

                    Y

 

      ASESINADAS EN FRANCIA

 

 

Estimados Lectores de lengua hispana:

 

Hoy es lunes, son las siete de la mañana, luego de haber escuchado las ultimas noticias en la radio, no tengo televisión, me pongo a escribir para que mi artículo quede sin ser leído en el desierto del miércoles próximo, pero no puedo impedirme de publicarlo.

Otra niña colegiala de solo catorce años fue violada y asesinada por un perverso asesino que aún otra vez recidive en su crimen.  Según las informaciones, la esperaba a la salida del colegio y la obligó a subir a su vehículo.

Este tipo estaba ya fichado como criminal sexual en los archivos de la policía, pero conociendo la “justicia” francesa es lógico que lo dejaran suelto sin ninguna vigilancia especial. Hay que subrayar que esta categoría de asesinos en Francia no tiene MAFIA colegial que lo proteja, solo la    a la que pertenece, naturalmente, casi similar a la otra clase de asesinos colegiados en gremios profesionales que los protegen de sus crímenes, estos asesinos violadores de niñas son fáciles de detectar y aprehender, pero el laxismo de la “justicia” provoca que estos crímenes se propaguen y perduren ad vitam aeternam.

Lo que más me irrita e indigna es que “responsables” políticos se pregunten entre ellos “qué hacer para que estas violaciones y crímenes contra niñas tome fin”.

Hagamos un breve resumen de lo que es en Francia una niña de catorce anos.

Debo subrayar que la responsabilidad -no hablo de AMOR de madre, porque allí entramos en un terreno fangoso y movedizo-, se termina en la maternidad y a lo más, una vez que terminaron de amamantar luego de los seis meses de “congé de maternité”, es a partir de ese momento que las madres francesas delegan su responsabilidad de madres a terceros, pero eso es ya mucho decir, la mayoría tiene la gran idea de educación de hacerlos independientes lo más rápido posible; aquí en Francia la responsabilidad comienza en el colegio dejando solos a los niños para que se RESPONSABILICEN, para ello salen de casa vía el colegio y regresan a casa solos, las madres los dejan así “ser independientes”.

¿Dónde están estas madres?

¡TRABAJANDO!

Por eso Francia les perdona todo, el perdón más grandioso es el que olvida voluntariamente que la primera responsabilidad de una madre es la de cuidar ellas mismas a sus hijos a costa de no trabajar y resignarse a que su niña vale la pena de que durante su niñez, haya menos recursos económicos en el hogar.

Estas niñas sin madres que las cuiden se quedan solas, a la deriva, siendo presas fáciles para caer entre las manos asesinas de depravados.

SITUACIÓN LEGAL DE DERECHOS PARA ADOLESCENTES EN FRANCIA

¡UN PROGRESO ÚNICO!

  • 7 años, los niños ya poseen un Smartphone.
  • 12 -17 años, la novedad comercial de los PDG de los bancos: apertura de cuentas bancarias para adolescentes.
  • 12-17 años: las niñas son dirigidas hacia “el plan familiar”, la distribución de la píldora contraceptiva en las enfermerías de los colegios y liceos.
  • 12-25  años: IVG enteramente gratuito en los hospitales públicos: 600€ pagados con alegría y sin restricción por la Seguridad Social que rehúsa por ejemplo lentes especiales a una asegurada social que no tiene recursos para pagarlos, el precio, por causalidad es el mismo al de un IVG.

¡Con esta situación social francesa es lógico que parece fútil e innecesario que una madre vaya a depositar y a buscar a la salida del colegio a su hija de catorce años!

Con esta situación legal de “pour tout le monde pareil”, de esta ley aplanadora y ciega no habrá ningún remedio contra los males y crímenes de niñas solas, porque aquí en Francia, legalmente somos todos iguales, el asesino es igual a hombre honesto, la pervertida es igual a una mujer honesta, los asesinos son idénticos a las personas buenas como el pan, la igualdad uniformadora es en Francia la fuente de crímenes y de cretinismo instaurado en los códigos de ley.

¿Ante este Bulldozer aplanador que se puede hacer?

Escuché a una miserable cretina responsable de una ASOCIACIÓN que defiende la infancia, esta cretina va a proponer a políticos y diputados y senadores para que lo discutan en la Asamblea Nacional este miércoles, una novedad tan cretina como ella, esta novedad se reduce a que todos los alcaldes dispongan de un presupuesto suplementario para colocar obligatoriamente más cámaras de vigilancia a la salida de escuelas maternales y colegios.

¡Fantástico!

Con una medida de esta amplitud irremediable de acendrado cretinismo político vamos lejos.

Las cámaras de vigilancia y los robots deben reemplazar la vigilancia amorosa de una MADRE.

Una madre no deja sola a su niña ni un solo segundo, no trabaja aunque sea pobrísima, tal como lo hice en el año 2000, cuando dejé de trabajar en la Educación Nacional, para cuidar sola a mi Madre inválida; el dinero no tiene ninguna importancia, el valor del dinero es incomparable con la vida de un ser querido, él debe ser siempre nuestra prioridad.

Si me otorgo el derecho de criticar y dar lecciones es porque he practicado en mi vida, la crítica y los consejos que doy en este escrito.

Hablar, escribir, criticar errores societales públicamente sin práctica en el seno de la sociedad, es decir sin práctica existencial persona,l no tiene ningún valor; la crítica debe ser el resultado de la práctica activa de un ser vivo en el seno de la sociedad y si no lo viven es mejor que se callen.

Si siguen las violaciones y crímenes contra niñas, sepan que la responsabilidad incumbe en primer término a la madre.

He dicho.

Carmen GAZMURI

 

 

 

 

 

 

 

HOMENAJE AL PINTOR HERNÁN GAZMURI

16 Noviembre, 2022 (13:55) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK

 

 

          HOMENAJE

 

 

 

 

AL PINTOR HERNÁN GAZMURI

 

 

                    1900-1079

 

El 19 de noviembre de 1979 falleció en Santiago de Chile el pintor Hernán GAZMURI -DÍAZ, que llegó a Paris a sus 28 años, para formarse (1928-1932) en el taller del pintor francés André LHOTE.

Hernán Gazmuri pertenece estéticamente a una sola escuela de pintura: L’École de Paris.

Su obra capital El homenaje a André Lhote y El  Desnudo amarillo, pertenecen al Patrimonio pictórico de Francia, están en el Museo de Arte Moderno de la ciudad de Paris, “la Donatión Gazmuri” que su esposa CLARA ofreció a Francia en calidad de donación en el año 1982.

Recordemos la frase histórica que pronunció ante mí el Académico René HUYGUE: ”Grâce à La Donation Gazmuri, la France complète ses Collections de l’Ecole de Paris.

Yo soy la única pintora, aún en vida de esta ilustre Escuela de pintura moderna francesa, la única& aún en vida…

Yo fui la única discípula que dejó el pintor Hernán Gazmuri.

Hernán Gazmuri está en el Cementerio Católico de Santiago, no pudiendo ir a rendirle homenaje ante su tumba, le ofrezco todo mi trabajo en homenaje y gratitud por su enseñanza.

 

 

Escogí este último cuadro al óleo que acabo de terminar.

(Lo publicaré el sabado, porque la pequeña foto no se cargo en la clé USB)

Nature Morte, lumière en contrepoint

                   (65 x 54)

 

 

 

 

EL CLAVECÍN BIEN TEMPERADO DE MAMÁ

16 Noviembre, 2022 (12:56) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK

 

 EL CLAVECÍN BIEN TEMPERADO

 

 

 

             DE   MAMÁ

 

 

                                         CLARA au piano Paris 1993

                                       

 

 

 

Este domingo lo pasé pintando, escribiendo y escuchando las dos versiones que tengo del Clavecín bien temperado; la de Barenboim y la de Edwin Fischer. La versión de Mamá, no la tengo más que en mi cerebro, siempre quemándome en el recuerdo, la versión de Mamá es la mejor del mundo y que no existirá nunca más otra que se le pueda comparar. Les diré por qué, pero más adelante en este pasaje de mi libro que estoy escribiendo.

Cuando le decía a Mamá que ella era la que interpretaba mejor que ningún otro pianista el Clavecín bien temperado, ella se reía y me contestaba: “pero no…!por favor! que dices mi hijita” ; solo papá estaba de acuerdo conmigo; el único defecto de Mamá era que tenía un exceso de modestia, tanto que cuando murió papá tuve que  madurar con la velocidad del rayo, muchas cosas que aún no había desarrollado, eso era  porque estaba tan bien defendida por él, que esas cualidades de carácter yo las tenía en dormancia.

Cuando papá murió quedé mutilada, y tuve que hacer la recuperación de mis miembros mutilados para poder seguir viviendo y tomar enteramente a cargo la vida de Mamá; Papá en su lecho de muerte, me dijo desesperado: “por favor ocúpate de tu Mamá, es tan indefensa e inútil en la vida corriente

Le contesté: “papá, tranquilo, por supuesto que lo haré, no tienes necesidad de pedírmelo”

Maduré de repente, para tomarla a cargo y defenderla de todos los peligros, porque la gente, la sociedad abusa de los débiles, y hará lo posible por decapitar a los que se muestran fuertes, es lo que me pasa ahora a mí. Yo no les dejo pasar ni una sola a los cobardes, es por eso que “los franceses” me” llaman “TÊTUE”, traduzcamos, eso quiere decir que no soportan en mi persona que yo esté segura de mí misma, ellos quieren que yo sea una pasta fácil de modelar a su gusto, quieren hacer conmigo lo que a ellos se les ocurre.

Para ellos es têtue la que sabe lo que quiere y que no les dejará pasar engaños ni mentiras; yo les respondo que una mujer “têtue” es una mujer obtusa  e idiota, que no sabe pensar ni conoce la sutileza de la dialéctica, en ellos hay odio, ante mi seguridad en la vida, la detestación se transforma rápido en el rebajamiento de mi persona en insultos, acuden a palabras como “loca”, têtue, etc.

A mí, lo único que me interesa en una persona sea hombre o mujer, es su inteligencia, la inteligencia se demuestra en la palabra, en lo que alguien me dice, para mí la palabra es algo incomparable, yo vivo sumida en palabras y en colores; una frase puede darme repulsión o producirme un efecto devastador de admiración y cuando era joven… de amor.

Hay estudios científicos que están estudiando el efecto de la música en los seres que se están formando en el vientre de la madre; Mamá tocaba su Clavecín bien temperado cuando me esperaba y preparaba sus conciertos; otra idiotez que decía el vulgo al vernos:” ah, esa no ha cortado el cordón y mírala, la edad que tiene y atada a su madre, está loca, véanla, aún no ha cortado el cordón”.

El cordón no se corta nunca ni con la muerte, cuando nuestra madre ha sido artista, el cordón simbólico, invisible, nos sigue atando, de la maternidad a la tumba, la mía me está esperando junto a la de Mamá, así es que les respondo, ninguna inquietud, el cordón apareció junto con el Clavecín bien temperado, así me fui gestando en el vientre de Mamá, Bach lo conozco de memoria, no hay nadie que sienta más que yo el clavecín bien temperado, Bach es Mamá, Bach es mi familia, es todo para mí.

Vuelvo a la versión de Barenboim, es un pianista soberbio, hace de Bach una orquesta, pero yo tengo en mi cerebro la interpretación de CLARA, Mamá, es imposible que yo no haga el “comentario comparado” con las versiones de todos los pianistas, mi referencia es la interpretación con la que me gesté, nací y viví.

 

En Barenboim, hay demasiado pedal, demasiados matices, entonces el contrapunto que sostiene la mano izquierda se diluye, pierde toda la fuerza, esto no quiere decir que Bach no emplee frases llenas de ternura, es una ternura teológica y todo en Bach, es un dialogo teológico filosófico que desarrolla hasta el infinito; su ritmo envuelve, es enervante, como lo es el gótico, rudo, recio, y al mismo tiempo de una finura que pocos saben percibir, lo destruyen o tocando como máquina& de coser o bien dándole la dulzura melódica de los italianos, que Bach tomo por cierto, pero adaptándolo a su propio pentagrama, la partitura de Bach hasta de verla nos dice como exige le exacta pasión teológica; esta no deja espacio, pasa por la corriente sanguínea y los nervios, es un paroxismo del que su música que no se libera jamás,  si le dan demasiada importancia a los cambios de matices y para colmo, con un tempo demasiado rápido, hay disolución y pérdida de fuerza de intensidad en el fraseo.

En Fischer, un gran pianista austero que toca Bach, al estilo alemán, que es su escuela, lo prefiero, en todo caso se acerca mejor a Bach, pero le falta la pasión expresiva que le daba Mamá, lo que ella lograba era una maravilla, con razón en los conciertos la gente se ponía de pie para aplaudirla, papá estaba tan emocionado. La verdad es que fue un crimen que papa, por falta de recursos, porque para dejar todo y venir a instalarse aquí se necesitaba ser millonarios, y ya saben la persecución, la infamia que sufrió el pintor Hernán Gazmuri en Chile, eso fue lo que repercutió en la carrera de concertista de Mamá. Que no pudiese sacarla de Chile para que viniesen a instalarse aquí en Francia o en cualquier otro país de Europa, Mamá debió venir a Europa, único lugar para un músico, esa tragedia se quedó grabada en mí, quemándome la mente, como un grabado de aguafuerte que me hace daño en el cerebro, la falta de dinero…Y cuando yo pude sacarla de ese país maldito, ya estaba demasiado avanzada en edad, hice lo que pude, pero mi fuerza vital, no pudo ir contra el tiempo devorador, perdón Mamá.

La interpretación de Fischer siendo perfecta en técnica y que no  abusa del pedal, se queda en muchos fraseos sin contraste, por fortuna no hay ostentación del pedal, la interpretación es recia, pero le falta la expresividad, el error es creer que esta austeridad propia de Bach, debe lograrse sin hacer percibir los acentos en las frases, entonces hay disolución por exceso de pedal  o hay disolución por carencia de acentos, entonces todo comienza y termina en un tono monocromo, la música es como la pintura, como una frase poética que no tiene porqué ser diluida en la falta de expresividad.

De estos dos extremos que rechazo, porque me molestan, yo siento inmediatamente que me falta algo, mi ser entero los rechaza porque está grabado en mí la verdadera interpretación de Mama, no en disco, no en grabaciones metálicas, que no son el sonido natural del piano,  sino que yo lo escuché  en su verdadero piano de concierto, plantado en medio de nuestro salón; les diré como lo interpretaba Mamá; el tempo no era ni demasiado rápido ni en cadencia lenta, lo que más me impresionó de la interpretación de Mamá, era su novedad, había logrado hacer un Bach expresivo no con el pedal sino con el peso del cuerpo y del apoyo de la mano y los dedos en el teclado; logro expresividad, austeridad y fidelidad al tempo de la partitura, en un expresionismo rudo y lleno de matices perfectamente controlados, esto lo viví y no pude madurarlo y decirlo; decírselo a ella,  que mucho más tarde, cuando estuve formada intelectualmente, pero este conocimiento empezó en su vientre antes de nacer y mientras la escuchaba y la observaba, cuando me plantaba a su lado a mirarla mientras tocaba, cuando yo, desde tan pequeña, comprendí lo que es tener una madre pianista, es una revelación emocionante, perturbadora para la niña que fui y que deba asimilar un permanente desdoblamiento de su Mamá. Yo no tenía más de tres años.

Dios mío, pero cuantos años a su lado viéndola comenzar a las nueve de la mañana su plegaria matinal, el tercer movimiento del primer cuaderno del Clavecín bien temperado, la fuga  in C mayor, BWW 846.

Y, cuando Dios quiera, El Clavecín bien temperado de Mamá, seguirá resonando en la tumba, con nosotras dos en la misma tumba, en nuestra tumba seguirá resonando en la negrura sombría del caveau. Mas allá de la eternidad…

[…]

Carmen Florence Gazmuri Cherniak

In, MEMORIAS, mi vida de Chile a Francia

 

 

 

 

 

 

 

“EL PROTOCOLO”

16 Noviembre, 2022 (12:41) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK

 

 

               “EL PROTOCOLO”

 

 

 

 

“L’amour de la mère est le seul amour invincible, éternel comme la naissance »

                                                              André Malraux

 

Estimados lectores de lengua hispana,

 

Desde que llegué a Francia en los años ochenta, no viví con Mamá en HLM, más que dos veces una sola vez en un piso situado en los suburbios, en la comuna de l’Essonne, la que comparada con lo que vivo hoy en día, esa comuna y el departamento en el que vivimos durante ocho años, les aseguro que era el lujo y la seguridad absolutas. Lego vivimos en Paris.

En el recuento no hablo del HLM de Colmar, porque allá fue otro el cantar; nos dieron un amplio departamento HLM de 80m2, luminoso, con ascensor por supuesto, Mamá estaba inválida, en sillón rodante; las piezas eran amplias y a pesar de que en ese entonces yo estaba sobreviviendo con el famoso RSA, no nos faltaba nada, porque había guardado nuestros bienes, estábamos muy bien equipadas. En la cocina tenía una cocina a gas con horno, además de dos hornos pequeños el microondas y el otro, un mini-horno tradicional, había comprado un inmenso congelador donde guardaba para todo el mes las verduras congeladas para Mamá, cosa de no estar obligada a pasar la lista por teléfono tan seguido ni salir a comprar con ella más que una sola vez por semana.

En el plano económico, mi situación era tan desastrosa como la de ahora, pueden imaginarse lo que es vivir durante 13 años con el RSA que tuve que aceptar, desde que dejé de trabajar en la Educación Nacional; me dijeron:” es su elección señora, usted verá como terminará con una jubilación de miseria, porque el RSA no da cotizaciones.”

Yo conozco la ley, lo sabía, pero la vida de Mamá, en casa, cuidada solo por mí era mi único tesoro. Ocuparme de ella día y noche, no es comparable a la jubilación de miseria, poco me importa en realidad. La vergüenza es para la administración francesa, yo no la asumo, la salvajada que me hicieron se las tiro de frente y a boca de jarro, que se guarden sus reproches. la vida confortable que le di durante trece años a Mamá se quebró en un sólo instante con la tortura y asesinato del médico asesino y traidor, “Le Médecin Traître-Tant”. Ese capítulo ustedes ya lo conocen.

Para poder ocuparme sola de Mamá inválida a cien por ciento y evitarle “le placement en EHPAD” que la administración quería obtener, otra cosa que me propusieron es que yo aceptase la APA, cuestión de aceptar que viniese un batallón de cesantes aprovechadoras, esas que durante 15 minutos dicen que se ocupan “de lavar” los cuerpos inválidos.
Ese capítulo ya lo conocen también las dos o tres personas que han leído superficialmente por supuesto, mi Libro -Script CLARA.

Ese horror yo jamás lo permití. Lo único que le interesa a la administración es reabsorber la cesantía de empleadas domésticas que se dedican al nuevo empleo : «cuidar viejos impotentes”, sabemos que lo que hacen es cero, viven pegadas al Smartphone, y como el viejo impotente, no puede exigirles nada, y que mientras cumplen con el horario, no hay ningún jefe que las controle, “chiche «como se dice aquí; en todo caso todos los jefes de los  servicios comunales  de gerontología, saben lo que hacen, los empleadores de esta nueva generación de jovencitas aprovechadoras, saben cómo son estas y que ninguna de ellas está allí más que para sacar el Smic mensual sin ocuparse como se debe de los viejos: las enfermeras,”aides-soignantes”,empleadas domésticas, damas de compañía; son todas unas aprovechadoras sin deontología y en Francia las familias que delegan sus deberes para con sus padres ancianos tirándolos al cargo de este maldito personal, contribuyen a que Francia mantenga a su haber una verdadera ESTAFA NACIONAL. ¡Pero qué generosidad ésta que inventó el partido socialista!

Acuérdense que fue la ministra Elisabeth Guigou la que firmó la ley de la APA ante la Asamblea Nacional, todos votaron aprobando la ley, derecha e izquierda la misma mazamorra; compartieron la misma brutalidad administrativa para destinarla a los viejos inválidos dejados en la vereda por sus hijos amantes.

Estos politiqueros fueron los que me obligaron a defender a Mamá; así fue como además de luchar contra la enfermedad y la muerte, echándolas, espantándolas, diciéndoles a cada instante que Mamá estaba a mi lado y que mientras ella estuviese cuidada por mí, ni la enfermedad ni la muerte podían arrebatármela.

Una ilusión, pero esa motivación me daba las fuerzas necesarias para enfrentar el día y la noche durante trece años.

Esos dirigentes de la mazamorra política me obligaron a luchar sin descanso; peleas y papeleos administrativos que no tenían fin, en los que me vi luchando a contracorriente durante 13 años, defendiendo a Mamá de las garras de la administración, entre paréntesis, le ahorré al Estado la graciosa suma, léanme bien: 280.800€ en trece años, fue un médico alsacien el que me sacó la cuenta y, este cálculo, lo sacó sin agregar a esa suma de la APA, las sumas extraordinarias, llamadas suplementos que se hacen pagar en el sistema de las ”damas de compañía.

Claro cómo no, ese era una perfecta manera de reabsorber la cesantía de gente sin calidad e inútil.

En la práctica, la que no la aceptaba, se volvía una oponente al Estado, eso fue lo que me ocurrió a mí, viví una verdadera dictadura. Si yo no aceptaba ni el EHPAD ni la APA para Mamá, yo debía volverme LA CIBLE y sufrir el MOOBING estatal…Y hospitalario.

La Stasi, señores.

Todos saben perfectamente que las que trabajan en el sistema de la APA son unas sinvergüenzas, pero las necesitan para hacer rodar la política social, y las familias, una vez que las liberan de sus padres viejos, suspiran aliviados, qué importa si sus viejos padecen, poco tiempo les queda y aquí en Francia, lo único que cuenta, para ser bien apreciado es” ser independientes”, traduzcamos: dejar a las padres puertas afuera, echarlos a la calle, desalojarlos.

A mí me decían: «¿Y, por qué no pone a su madre en un hospicio? ¡Así usted podría vivir su vida!

He dicho.

Los jefes de los departamentos de gerontología las conocen, pero se hacen los tontos con premeditación. Saben que esas tipas trabajan apenas, el mínimo, gracias a la invalidez y la vejez de pobres viejos, fue así como comenzó la detestación de un presidente comunal. Nació otro libro:  Le Dictateur le la ville Morte.

A este propósito, un día llegó a casa de visita una señora muy simpática del síndico del departamento, quedó asombrada de ver en el salón muy bien instalada a Mamá, nos pusimos a conversar, entonces me contó que ella, por trabajar, estaba obligada a hacer venir a su  casa al grupo, de ayuda de la APA para que se ocupase de su padre invalido, el resultado fue que su padre estaba lleno de escaras,(llagas, úlceras) los cuidados de la enfermera que pasaba por un cuarto de hora cada día,  no hacía más que agravar su estado.

El pobre viejo lloraba y se espantaba cada vez que veía acercarse a él la enfermera.

Me preguntó si Mamá tenía escaras, le dije que no, y le mostré con mi muñeca, de qué manera yo tuve la idea de evitárselas, porque Mamá no se levantaba, no podía caminar y desde hace años.

Se me ocurrió esto, luego de lavarla, de ponerle compresas de vaselina; por la mañana y por la tarde; luego confeccionaba compresas         bien gruesas de algodón envuelto en gazas estériles y sólo después el pañal.

Porque Mama me contaba siempre que cuando nací era tan minúscula,  que no pesaba más que 500gramos y los médicos pronosticaron que no viviría; entonces me pusieron en una incubadora, las de los años cincuenta y cuatro, no eran como las de hoy, así es que Mamá me contó que me envolvieron en algodón.

Yo me dije, yo haré lo mismo con Mamá y me resultó.

Así, el peso del cuerpo protegido con todo eso qua a mi sola se me ocurrió: patch de vaselina, más las compresas de algodón, que servían de amortiguador, no repercutía en la piel, Mamá jamás tuvo escaras.

En los hospitales, todos practican el protocolo de LA ECONOMÍA, compran los pañales de la peor calidad; los plantan directo contra la piel de los viejos. Una escara se forma en dos horas.

Para curar las heridas que ellos mismos producen, tienen su sistema, es tan nocivo como los elementos que emplean en la higiene cotidiana, que de cotidiana no tiene nada, porque la mayor parte del tiempo, la higiene no la practican para nada o de vez en cuando y mal hecha por las famosas ”aides-soignantes”que, luego de obtener el diploma, con la enseñanza de la más baja calidad, se creen; no, están convencidas de pertenecer ”al equipo médico”, en todo caso, si juzgamos por los ”equipos médicos” que tomaron a cargo Mamá, salvo en Colmar que, fueron todos de primera calidad y el hospital de primera clase, los recordaré siempre con gratitud y todos merecen mi gran estima, el resto, aquí en Paris, son los peores que jamás conocí en toda mi vida.

Luego de esta didascalia, volvamos a mi lección contra las escaras que le di a esta señora.

Le mostré con mi muñeca, como debía lavar y luego proceder a los cuidados de su padre inválido; muñeca que guardo aún por supuesto, es de trapo con la cabeza, la mitad de los brazos y las piernas en caoutchouc, es bastante grande, me dicen que hace la ilusión de un verdadero bebé de seis meses; podrán imaginarse que ¡“la gordita”, me sirvió muy bien para dar clases de enfermería! Es el mismo método que muchas instituciones de enseñanza de cuidados de recién nacidos emplean hoy en día, para formar a las enfermeras. Mostraron en la cadena, la Arte, un excelente reportaje, que mostraba a las educadoras de enfermeras en neonatal, dijeron que las muñecas sirven para probar si las futuras enfermeras que serán las encargadas de cuidar a los bebés tienen un verdadero instinto las hay que toman las muñecas como objetos y las hay, diferentes, sensibles que las cogen con gusto y sensibilidad.

Buena la prueba, ¡si supieran como es de linda la mía!

Estos cuidados para con los viejos inválidos que son exactamente como los bebés recién nacidos, exigen una compra de material en cantidades industriales y un tiempo infinito para preparar esto para toda la semana, yo tenía una pieza para guardar esta preparación para todo el mes.

Me decían que yo había construido un hospital particular y de lujo para Mamá y era cierto.

El escándalo se producía cuando rara vez tuve que hospitalizar a Mamá, no por enfermedad, sino para subsanar ERRORES MÉDICOS ahí en el hospital no soportaban que yo les impusiese esos cuidados, que yo quería continuar a hacer sola en el hospital, con este pedido,” yo violaba el protocolo», prefirieron herir a mamá de escaras a que yo mantuviese los cuidados que la salvaban de las heridas. Así son de IDIOTAS en los hospitales franceses. En todos, salvo en Colmar, porque allí, me dejaron dormir a su lado y a lavarla y cuidarla día y noche.

Fue así como cada vez que Mamá entró por una corta estada en el hospital me la dejaban herida con escaras.

Así es que, de regreso a casa, yo debía comenzar los cuidados para cicatrizar esos horrores cometidos en los hospitales.

Para pagarles los IVG, la PMA a las jovencitas y a las homosexuales que quieren hijos, ¡están todos dispuestos unánimemente, porque es LA LEY!

Gastan millones en financiar los IVG y en el proyecto de la PMA, luego será oficial también la GPA todo es cuestión de “tiempo” en la batalla desenfrenada por la ”modernidad”.

Y, la seguridad social no dice nada, están calladitas las administradoras, son todas mujeres.

Pero para gastar en material de prevención contra las escaras de los viejos, eso no, ni un centavo, qué importa, los viejos van a terminar bien pronto el viaje, el TERMINUS está cerca; el tren se acerca a la vía…

¿Creen que los hospitales van a gastar en material y en tiempo para cuidar a los pacientes viejos, así como yo lo hice con Mamá?

De ahí surgió el odio contra mí.

Envidia y odio.

Me decían: “Aquí somos todas PROFESIONALES!”

Si, sin ninguna duda, profesionales que hieren y matan.

Les debo decir que el padre de esta señora murió de una septicemia, porque las heridas de las escaras, mal cuidadas por «las enfermeras diplomadas y profesionales, dejaron que las heridas se infectaran y legaran al hueso.

Esta tragedia pudo evitarse.

Yo, sobreviví con 400€ mensuales, sin embargo, tuve la suerte de que para que me renovaran “los derechos” al RSA, una excelente asistente social nos visitaba seguido y cada seis meses, firmábamos el contrato para que yo pudiese seguir percibiendo el RSA.

Cuando esta señora venía a casa, escribía los mejores informes; porque comprobaba que Mamá estaba viviendo en excelentes condiciones. Tomábamos el té y conversábamos de esto y aquello, fueron largos momentos de simpática conversación que recuerdo con añoranza, jamás encontré en Colmar la maldad declarada de las asistentes sociales de esta comuna, las que por pura casualidad tuve que ir a conocerlas, porque fui enviada no a mendigar dinero, sino que fui al Centro comunal, obligadamente enviada por la Seguridad social, por una cuestión de mis anteojos. ¡Para nunca más! Fueron tan malvadas y cínicas que nació mi libro, mi novela CONSTANZA Y LAS SERPIENTES.

 

Carmen Florence GAZMURI CHERNIAK

 

In, MEMORIAS, mi vida de Chile a Francia.

 

 

 

MADEJA DE LANA ENREDADA

16 Noviembre, 2022 (12:29) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK

MADEJA DE LANA ENREDADA

 

 

 

 

 

Estimados Lectores:

Hola, ¿Cómo están?

Yo aquí regio, les publico mis artículos que he guardado durante la semana, creo que les conté que me desaté de las amarras que me mantuvieron atada durante años esos ladrones de las multinacionales que nos atrapan con los arriendos de la Box para tener el Internet cómodamente en casa, el teléfono fijo y la tele.

Qué decir de la adicción al smartphone, eso es un tema aparte.

Cuando en la administración u otro asunto parecido me pide mi número telefónico, me preguntan con lápiz en mano, listos para que yo les responda con toda rapidez; hay que vivir rápido, al ritmo de la fibra, están todos locos.

Yo tomo mi tiempo señor…Estoy acostumbrada a pensar rápido y a vivir lento, para empezar los estudios se comienzan de joven; hay que darse un tiempo infinito estudiando en las bibliotecas, luego preparando clases, luego leyendo, sin fin, estudiando; mi padre me decía siempre: un profesor es un eterno alumno, no lo olvides.

Luego la pintura, la pintura es silencio, tiempo, soledad y paciencia.

Deme su número de teléfono…

les respondo:

No tengo.

Entonces deme su móvil…

No tengo.

Luego -pensé automáticamente… En el cementerio no se necesita teléfono, y la gente que quiero está enterrada- me mordí los labios, porque si le hubiese respondido eso ¡el tipo hubiese llamado al SAMU y directo!

¿Tiene entonces una caja mail?

Tampoco, si, tengo una, pero no la consulto casi nunca, no vale la pena que se la de, porque si quiere darme una noticia urgente, no podré responderle.

¿Y cómo hacemos entonces si no podemos contactarla?

Pero, Señor, yo  no sois SDF, pensé , todavía no, vivo en una casa, tengo una dirección postal.

¿Qué es eso? ¿Nos pide que le escribamos una carta?

¿De dónde sale ésta?

El señor me miró con espanto…Me dije, este señor, viendo mi edad, debe creer que estoy loca, sólo la primera dama que es más vieja que yo de un año, se salva de que la critiquen por” vieja.”

Tuve una experiencia que me hizo huir para siempre de estos canallas, para nunca más alquilo Box ni móvil, no tengo ganas ni tiempo de contárselos.

¡Que pague el Estado la conexión Internet!

Yo harto me sacrifico y soporto con la jubilación de miseria que me tiran cada mes.

Así es que me las arreglo muy bien en mi biblioteca, tengo mi sistema, llego media hora antes de que abran, porque la salita con enchufes y conexión Internet es chica y se llena, la gente ya está esperando en la puerta antes de la apertura.

Algo así como el metro.

Mi mesita apartada en un rincón me está esperando. Antes de instalarme, limpio con un papel desinfectante, saco mi computador y me instalo por el día entero.

Escribo durante la semana, y vengo aquí a publicar lo que he trabajado tranquilamente sola en casa; eso de” tranquilamerece una explicación; digo tranquila con tampones en los oídos y, con los postigos cerrados, porque en este suburbio es mejor ser sorda y ciega para poder soportarlo, éste es otro desastre del que prefiero no hablar.

Hoy quiero compartir con ustedes mis reflexiones sobre estas ataduras invisibles con las que estos canallas se las arreglaron para atar a la gente, robarles mensualmente el dinero, creándoles nuevas ataduras, inventándoles nuevos deseos de compra, abonos y pegarles cada vez más contratos suplementarios que cada mes se transforman poco a poco en más euros que debemos pagarles.

Todos saben que estos canallas, me refiero a los PDG de las Box que se inventan nuevas alzas, las pegan de manera imperceptible a la factura mensual; la gente no tiene tiempo para controlar ni darse cuenta del robo, porque cuando se roba sigilosamente, un euro por aquí, cincuenta centavos por allá, es casi imposible controlarlo, una vez que llega la factura y que la suma ya la robaron de nuestra cuenta bancaria.

Figúrense las sumas colosales que se ganan cada mes estos directores de las multinacionales, la factura detallada, aparece con una serie de números de teléfono que no podemos verificar, yo tuve tiempo, yo cuido mis centavos con lupa en mano.

¡Como ahora no trabajo y vivo sola, mis llamadas eran todas a la administración!

Esas llamadas, cuando hay un problema que cuidar, no podían ser más de diez al mes y ya es demasiado.

¡La lista que me daban estos ladrones era la factura de una secretaria de una empresa que responde el teléfono del acojo!

¡Mis facturas eran la de una mujer que pasa su vida telefoneando!

Yo me dije altiro: esto no puede seguir, es imposible que esta locura continue, y que les dejé la llave de mi cofre bancario a su disposición.

Ahora responden que si todo sube de precio; es la culpa de Putin, de la guerra en Ucrania y en cuanto a la distribución del gas y de la electricidad, y los aumentos de precio, todo es debido al paro de los reactores; esos son otra clase de impostores y ladrones, los ladrones vendedores de kilowatts.

Me despojé de una infección cerebral; me dije: ¿Hasta cuándo voy a seguir pagando estafas?

¿Cómo es posible que una artista se vea obligada a pensar en estos canallas vendedores de servicios idiotas que enajenan el pensamiento?

Es una ruina para el cerebro, nos infectan robándonos tiempo y menoscabando nuestra biología. El estar preocupada de cuantos kilowatts gasto en esto en aquello y, si no llamo por teléfono casi nunca, ¿de qué manera compruebo y demuestro que no soy yo la que llama a esos números?

¿Cómo demostrar que no soy yo la autora de esos llamados?

Es un círculo vicioso en el que atrapan sin piedad a “la clientela”, y nosotros nos quedamos sin manera de comprobar nuestra inocencia en estos gastos, es así como estos canallas siguen enredando a los idiotas como yo lo fui durante tantos años. Todo tiene un fin, estos canallas también.

Es exactamente como el enredo que produce a veces una madeja de lana, no hay forma de deshacer el nudo, no queda otra cosa que hacer que atrapar unas tijeras y cortar.

Eso fue lo que hice.

Estos forajidos permitidos por la ley que los protege y defiende contra los pobres «clientes”, actúan amparados por ciertos artículos de la ley del comercio, sin embargo, con astucia, se descubren los resquicios de estas nuevas leyes, hay que leerlas con calma. Eso fue también lo que hice, cuando hay que defenderse sola.

Ya les destruyeron el cerebro, no hay más que verlos en los trenes, en el metro, en los buses, caminando por las calles, están todos completamente locos, a veces uno o una idiota, mirando el smartphone,  sin ver quién esta delante de ellos avanzan contra  nosotros con el smartphone en las manos; yo me aparto a un lado y se dan cuenta de que se hubiesen chocado de frente conmigo, toman a la gente como postes, sin ningún respeto, poco les  importa si van a chocarse contra el vecino ¡que tiene derecho a existir y a utilizar la calle tanto como  ellos !

En cuanto al cerebro destruido, ahora que los niños comienzan a utilizar computador y móvil  desde que apenas se levantan del suelo y que ya los padres les regalan un smartphone, para que aprendan a” estar conectados”, van a resultar imbéciles antes de tiempo, sin ninguna capacidad intelectual notable, bueno, me refiero al cerebro de aquellos que lo tienen por supuesto, de los otros no hablemos. Ese tipo de carencia cerebral, tan común hoy en día, no es muy motivadora para la conversación.

 

Carmen Florence Gazmuri Cherniak

 

 

 

PROLONGACIÓN DE LA VIDA

16 Noviembre, 2022 (12:24) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK

PROLONGACIÓN DE LA VIDA

 

 

Estimados Lectores de lengua hispana:

 

He estado releyendo las obras de Jean AMERY, nadie lo conoce ni lo lee, que algunos expertos en filosofía lo hayan leído no tiene la más mínima importancia; lo que sí tendría valor es que esos profesorcillos lo hiciesen con conocer a su alumnado para que se tome conciencia, de lo que significa el envejecimiento, sobre todo en esta época de vértigo, donde lo efímero y lo superficial toman la primacía de eso que llamamos la vida.

Los científicos, sobre todo los médicos están convencidos de que han avanzado considerablemente “alargando la vida” de la humanidad; grave error, lo que han logrado, es que en el estado de la vejez declarada – un médico me dijo que científicamente la vejez se declara a los 75 años-lo que han hecho es prolongar la vida para  que los pobres viejos se observen declinar en enfermedades que ensayan vanamente  de subsanar, lo que hacen los médicos es prolongar eso que llaman “la vida”, a costa  de toneladas de medicamentos; pura química que los  cuerpos envejecidos deben tragar para prolongar lo más posible una vida ya bien  hecha añicos por las múltiples enfermedades de la vejez.

Que generaciones de viejos, como ejemplo mundial, los viejos centenarios de Okinawa, que viven sin ningún problema de salud, es una excepción que no interfiere en la norma; dejémoslos pues, al margen.

Lo mismo ocurre con generaciones de viejos naturalmente longevos, que no tienen casi ningún problema de salud, o que si los tienen, estos no les obliga a ingerir toneladas de remedios, lo que viví con Mama y casi toda mi familia materna. Fueron longevos sin problemas de salud notable.

Interferir contra la naturaleza, es allí donde está el error.

Para resumir el problema práctico, veamos quienes son los que ganan en esta proeza científica de “alargar la vida”.

En primer lugar, los médicos, sacando la cuenta, de lo que ganan, aquí en Francia, si tomamos el ejemplo mínimo de una consulta básica de un generalista, en clase 1;  la consulta se factura a 25€.

Dado que el “protocolo” exige que un médico no le dé más que 15 minutos a cada paciente, y que trabajan en cadena, para acumular lo más posible; son la órdenes de la “seguridad social», si trabajan de las 9 de la mañana hasta las 19h. de la tarde, saquen la cuenta; se hacen por lo menos 1000€ diarios, lo que les da por semana, si trabajan de lunes a viernes, 5000€ y al mes los médicos se ganan la modesta suma de 20.000€ mensuales, claro que deben pagar los impuestos y el alquiler de la consulta, pero cuando se las arreglan para agruparse en consultas en grupo, los impuestos se comparten entre compadres de la misma mafia.

El segundo gremio que gana con esa famosa “prolongación de la vida”, son las industrias farmacéuticas, las que se entienden muy bien con los médicos; esta cadena de explotadores de pobres entes idiotas que, están convencidos de que tragando química van a vivir mejor y que llegarán a centenarios.

Cuando voy a la farmacia, a comprar mi homeopatía y mis frasquitos de fitoterapia, que me cuestan una fortuna para mi miserable jubilación, los que por supuesto, siendo plantas, no son reembolsadas por la Seguridad social, porque según los médicos premios Nobel, eso no sirve para curar porque según ellos, la fitoterapia no es más que “agua en botella.”

Como les digo, cuando voy a la farmacia, me quedo espantada viendo como la gente sale con sacos de remedios; las recetas que presentan al farmacéutico son verdaderos papiros que no tienen fin.

Cuando ya más avanzados en sus enfermedades, que ensayaron de paliar con recetas interminables que de nada les sirven ante la vejez, vienen en su “ayuda” el tercer gremio que se enriquece gracias a los viejos, aquí en Francia son los EHPAD, pero se hacen pasar por empresas ALTRUISTAS que “ayudan “a las familias a liberarse de la “carga” de sus padres ancianos, ¡tan molestosos qué son ellos!, que les impiden trabajar y seguir produciendo.

Los EHPAD, verdaderos garajes donde tiran a los padres que les dieron la vida y que los formaron como hombres y mujeres hechos y derechos, para que una vez ancianos, cuando no son más que según ellos, buenos a tirar al centro de desperdicios humanos, para que el cuarto gremio de estos aprovechadores, los mantengan en la ilusión de que vivir ancianos es una proeza, es así como acuden en masa, «para ganarse la vida”: LOS AYUDANTES, LAS DOMÉSTICAS  que acuden a estos centros de la ancianidad, antesala de la MUERTE, y que, según ellos,  reemplazan a los hijos.

Les recomiendo leer sin tardar el libro Du vieillissement de Jean Améry.

Debería ser un libro obligatorio para las clases de Terminal y que debería figurar en el programa del bachillerato de filosofía.

Hasta pronto.

Carmen Gazmuri

 

 

 

¿QUÉ HA DICHO? ¿PINTURA FRANCESA?

16 Noviembre, 2022 (12:20) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK

       ¿QUÉ HA DICHO?

 

 

 

  ¿PINTURA FRANCESA ?

                                                     ¡Por favor!

 

“Yo no llegué a Paris en 1928, cuando era aún un muchacho, para” perfeccionarme” en pintura, sino para tomar consciencia de la revelación de la pintura moderna francesa.”

 

                                                              Hernán GAZMURI

                                                                   Beca tortuosa

                                                           La Últimas Noticias 1976

 

Estimados Lectores de lengua hispana:

Reproduzco aquí, un frase del artículo de prensa, BECA TORTUOSA, publicado por le pintor Hernán GAZMURI en el periódico Las Ultimas Noticias en 1976.

Uno de tantos, que debió publicar durante toda su vida, defendiéndose como un titán frente a los canallas chilenos que lo injuriaron sin cesar, hasta post-mortem siguió la persecución, pero entonces, desde entonces, tuvieron que encontrarse conmigo, no los dejé pasar ni podrán nunca más persistir en sus mentiras y calumnias, porque mi libro que reedito este mes, para el aniversario de su muerte, desmiente, y queda sellada para la eternidad la verdad sobre su vida y su obra.

El Pintor Hernán Gazmuri, El heroísmo del pintor víctima de una infamia.

Vamos directo al asunto que quiero desarrollar hoy.

Les advierto que no tengo la más mínima intención de escribir una “criticade la pintura actual”; ni pretendo volver a rememorar la verdad de la pintura para hacer revivir en Francia un pasado pictórico que los franceses ante la maravillosa teoría de la pintura moderna fue instaurada por André LHOTE, con su arte, con su enseñanza, con sus Tratados, las nuevas generaciones de los “responsables del arte” en Francia la  han olvidado y pisoteado, dejándolo con alevosía y premeditación en el olvido.

A los profesores de arte, no les conviene recordar ni basarse en las teorías de André LHOTE, porque su enseñanza es verdadera, exige sobrepasarse, exige lo absoluto, y esta época noes propicia a la práctica del absoluto; el arte cualquiera que sea exige el sobrepasarse hacia la cima de la perfección.

Los responsables del arte pictórico en Francia han preferido darle primacía a estafadores del arte, los que son premiados y regaloneados por ser los efebos adorados de aquel que agarra y dispone en sus manos de las sumas del Estado que van a parar entre los “elegidos”, congraciados de “los responsables”.

Es así como becas y estadas en la Villa Médicis, son repartidas con creces, para que pinten a cuatro manos el concierto pictórico de lo inmundo, es decir esas pachotadas de brochazos de pintura de tarro, grosera, la “anti-pintura”, donde mientras más grande sea la tela, más grande será el cúmulo de las becas.

Esos jóvenes ignorantes son los buenos defensores de su politiquería de pacotilla, la Mazamorra, es como yo denomino la política de estos politiqueros que prostituyen la pintura desde hace ya buenos decenios en Francia.  

Fue así como en los años ochenta, cuando llegué a Francia creyendo como una pobre idiota que, como Cezanne, iba a” étonner Paris avec mes pommes”, me di un costalazo histórico; he aquí que estoy pintando y acumulando cuadros que nadie verá ni apreciará. Ni siquiera después de muerta.

André LHOTE con su Tratado de la figura y del paisaje, y con su maravilloso ensayo Las Invariantes Plásticas, nos ha legado una herencia insospechada para todos los jovencitos que quieren ser “pintores modernos»; estos tratados de la pintura que Lhote nos dejó en herencia generosamente,  perdurará para siempre, están a la disposición  de todo aquel joven pintor que quiera entregar su vida a la pintura y consagrarla a descubrir lo que se aprende avanzando por la vida y el arte sobre un andamio seguro donde construir sus descubrimientos plásticos y avanzar por ese peligroso camino del arte pictórico.  Pero ¿quién lo descubrirá?

¿Quién sabrá que existen esos tratados de Lhote?

En las librerías no existen, los editores dicen que no se venden, que nadie los reclama.

¿Quién se verá sorprendido y ansioso, de saber de su existencia, y grandemente motivado, como para desplazarse e  ir a una biblioteca,para leerlos?

Además, surge un segundo problema, “no se aprende a pintar leyendo”

Sera necesario un “maître”, que interprete, ponga en práctica Las Invariantes Plásticas”, el pintor aprendiz de hoy no tiene ni Tratados, ni Maître, ni taller.

Como decía Lhote: “no hay arte sin teorías.”

Mi padre comenzó a enseñarme la pintura a mis dieciséis años, antes no se está preparada; contrariamente a lo que se cree, la pintura es un trabajo intelectual; el ojo, la mano son dirigidos por el cerebro, la configuración mental no está formada antes, por lo cual el taller me fue abierto sólo a mis dieciséis años, y mi padre, el pintor Hernán Gazmuri, me dijo:

” debes saber que tú, a tus dieciséis, tienes la enseñanza de Lhote, de primera mano conmigo, en casa, tranquilita, no lo olvides, tienes fácilmente, lo que yo tuve que ir a buscar a mis 28 a París, a costa de mi vida, no lo olvides nunca.”

Quién sabrá que en los años veinte, treinta, en la calle de Odessa, en el Taller Libre de André Lhote, se echaban las raíces eternas de árboles centenarios que harían perdurar durante siglos la verdadera pintura moderna francesa, es aquí en Francia, en París, donde nació la verdadera pintura moderna… y para la eternidad; esa maravillosa vía que se descubre cada día en estudios preparativos, en croquis y dibujos que son las escalas diarias, tal como el concertista prepara sus conciertos, en descomposición, en cortes, repeticiones, hasta llegar a ese conjunto armonioso de la tela definitiva, llegar al hecho definitivo, sea éste pintura, escritura o música, el trabajo es el mismo; se necesita ensayos, eso que ahora nadie quiere conocer ni desea someterse, porque ese trabajo implica estudio, tiempo y paciencia, tres elementos que en el mundo estúpido de hoy rechaza.

Antes de cerrar este artículo voy a la actualidad contingente:

El color negro tanto como el blanco nos ofrecen peligros latentes que lo sabe todo verdadero pintor, suponiendo que esa especie en extinción exista aun en algún lugar recóndito del mundo planetario.

El blanco en exceso, sin saber emplearlo, se transformará en pintura “lechosa”; es decir, en la destrucción del color y de su vibración en matices; si el negro no se emplea en pequeñas dosis, a la Rembrandt, ¡Ay! ¡¿Qué dije?! Ni siquiera se han preocupado de Rembrandt; se transformará ese negro, en la negación de la pintura.

 Es así como este, mi querido y pobre país de adopción, esta pobre Francia, se cae extasiada ante la idiotez absoluta, en eso que creen que es “pintura”; es así como Francia está equivocada e irremediablemente enferma de una ceguera pictórica colectiva.

El lugar que les conviene no es un hospital, es una suerte de que exista el terminus du Père Lachaise o de otro parecido, donde éstos prostitutos de la pintura llegan por fin un día.

 

Carmen Florence Gazmuri Cherniak

 

 

 

 

NO LLORES MI NIÑA…

2 Noviembre, 2022 (13:37) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK

      

  NO LLORES MI NIÑA…

 

 

I

No llores mi niña

Me decía Mamá

Cuando pequeña

Tenía pena; yo no sé porqué…

¿No ve mi linda que Mamá está aquí?

Y eso era raro, porque yo no era llorona

Mamá me decía que yo no lloraba

Mas que cuando tenía hambre.

 

II

No llores mi niña

Me decía Papá,

Que me hace mal

Oírte llorar.

 

III

No llores mi niña

Me decía Mamá

Cuando era adolescente

Y que raras veces lloré.

No llores mi niña

¡Que se te van a hinchar los ojos!

 

IV

Qué hubiese dicho mi padre

Si el día de su entierro

Cuando el ataúd bajó

a la tierra sombría y oscura

Y que mis alaridos

Rompían en jirones el aire

No, no era llanto

Porque ese día no lloré

Eso no era llanto

Mis gritos

No eran llanto

Era el pavor de lo irreversible.

Y mis gritos

Se quedaron para siempre

en el fondo de su tumba.

Yo tenía veinticinco años.

Nadie, nunca más nadie me hizo llorar.

Porque yo no era llorona.

 

V

No llores mi niña

Me decía Mamá.

¿No ves que Mamá está aquí?

Pasaron treinta y cinco años

En los que nunca más lloré.

 

VI

A mis cincuenta y nueve

El aire volvió a quebrarse

Como un cristal

Estallando en mil pedazos

No lloré

Mis alaridos

Reventaron de nuevo el aire

Esta vez en tierra inhóspita y extraña

En un pedazo de tierra prestado

En un cementerio fangoso

De tierra húmeda, fría,

pidiendo el permiso

De morir y de quedarse allí

por cinco años y un día.

Yo estaba sola

Completamente sola

Ante el hueco que iba a ser su primera tumba

Nadie me acompañó al entierro

Porque he sido siempre sola.

 

VII

Ese día

No lloré

Di alaridos incontenibles

Ante el pequeño ataúd,

la pequeñita cajita

Que recibió

Su cuerpecito

Luego de ser torturado

Por ese traidor asesino

Por esos tres cómplices asesinos.

 

VIII

Y me decía … ¿Es en eso en lo que ha quedado Mamá?

¿A eso me la redujeron?

Mamá estaba irremediablemente muerta.

Ya no era para nunca más mía, solamente mía.

El cordón fue para siempre cortado

Sólo a los cincuenta y nueve años.

 

IX

Me la arrebataron

Con garras filudas

Que se enterraron

Implacables

En su cuerpo

Sufriente

En una necrosis galopante

Esa fue su muerte

Dada por ese pérfido asesino

y sus tres cómplices

asesinos hospitalarios del XX ème.

 

X

Yo, en la superficie de la tierra

Para siempre sola

Frente al hueco fangoso

Que los sepultureros abrían

cada vez más profundamente

Ante mí, desesperada,

Plantada allí, hierática, sola,

en la superficie de la tierra

Obligada a seguir viviendo

Miraba con terror

De qué manera se afanaban

preparaban su tumba,

dando golpes rápidos

Con sus palas.

Mamá esperaba encerrada en su cajita

La habían puesto

En un pequeño ataúd

Esperando, al borde del hueco

Del que sería su primera tumba…

Esperando encerrada en esa pequeña cajita

Que la bajaran en plena tierra fangosa y húmeda.

 

XI

No llores mi niña

No tenga pena mi linda

¿Que no ve que Mamá está aquí?

 

XII

Por favor mi niña

No llores más

Que me hace mal oírte llorar

Me decía Papá

 

XIII

¿Qué no ves Papá que ya no lloro nunca más?

¿Qué no ves Mamá que ya no lloro nunca más?

Nadie ni nada nunca más puede hacerme llorar.

Nada puede hacerme llorar.

 

 

Carmen Florence Gazmuri Cherniak

1 de Noviembre de 2022

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LO IMPORTANTE ES ESTAR LISTA

2 Noviembre, 2022 (13:15) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK

 

LO IMPORTANTE

 

 

ES ESTAR LISTA

 

 

 

«Es necesario sesenta años para formar un hombre…luego él está listo nada más que para morir.

                                                    André MALRAUX

                                                  La condición humana

“ […] Il est probable qu’en vieillissant ce soient les « ratés », dépossédés de toute illusion, qui s’avisent en plus grand nombre du temps qui passe. De même en général ; c’est l’insuccès, nommé ainsi, mais qu’il serait plus exact d’appeler irréussite dans le monde, qui dispose les hommes à se poser les dernières questions. »

                                                                      Jean AMERY

                                                                   Du vieillissement

                                                                Révolte et résignation (P.39)

 

A mis dieciséis años, mi padre me llamó a su escritorio y me dijo:” ven aquí mi chiquilla, tengo que decirte algo, voy a enseñarte a escribir cartas, porque yo ya estoy viejo y en cualquier momento puedo morir, quiero dejarte con un diploma para que te ganes la vida, seas independiente y que jamás llegue la justicia a tocar tu puerta, pronto te quedarás sola y deberás saber sacar toda la fuerza de nuestros caracteres para luchar sola en la vida; la vida es una jungla, el pescado grande se come al pescado chico, no lo olvides”.

Hernán GAZMURI tenía en ese entonces setenta años.

Creo que le he sido fiel, he hecho todo lo posible e imposible por seguir sus consejos, si he fallado y cometido faltas es porque llegué a Francia, en tierra ajena e inhóspita, la construcción de nuestra vida avanza por caminos empedrados y arenas movedizas; el no dejarse aglutinar es ya un éxito. No me exijan más.

En enero próximo cumpliré sesenta nueve años, es un espanto como se me fue la vida en un soplo…Mi padre me decía lo mismo: “la vida se me fue volando”, ahora es mi turno para deciros que la vida es un engaño.

Y, soy yo la que ahora me preparo tal como mi padre estaba listo para morir a sus setenta, la tragedia de su muerte le llegó, nos llegó a sus setenta y nueve años y de manera repentina, un día antes, estábamos jardineando, plantando y ocupándonos juntos del jardín; le llegó de repente una peritonitis de la vesícula, un accidente que hubiese podido ser evitado, porque toda dolencia de la vesícula es algo banal que se opera sin dificultad cuando es tratada tiempo. Los periodistas canallas chilenos, justo postmortem, publicaron artículos en la prensa mintiendo descaradamente, que el pintor Hernán Gazmuri había muerto luego de “’una larga enfermedad»; canallas, tuve que publicar inmediatamente un artículo en Las Ultimas Noticias poniendo en claro la verdad. Canallas. Lo mejor que pude haber hecho, en ese entonces es huir de ese país maldito.

Luego de conocer la mafia de la Educación Nacional francesa no me quedó más que decir como Giorgio Manganelli:” hui de los errores de Milán para venir a buscar los errores a Roma”

Si el médico de cabecera de papá le hubiese aconsejado hacerse una radiografía, como hoy en día es una cuestión de medicina preventiva, una cuestión de rutina habría vivido muchos años más; así es como estamos entre las manos de médicos asesinos, lo mismo y peor aún fue lo que ocurrió con Mamá, ese tipo falso médico asesino fue de un acto premeditado y diabólico que le rechazó los cuidados a Mamá.  Si ya lo dije todo en mi libro – guion CLARA, es de diferente manera que lo contaré en detalle en mis Memorias.

Esto me sirve hoy, trágicamente para ver donde pongo los pies y por nada entrego mi cuerpo y mi vida a médicos en los que no se puede confiar; sobre todo aquí en Francia que cualquiera se matricula en la Escuela de medicina, luego somos víctimas de la idea desastrosa del “bac pour tous” aquí estamos sufriendo los perjuicios de añazos de política funesta. Los más desgraciados, pésimos estudiantes, carentes de moral y arribistas acceden fácilmente a estudios superiores, la ralea es la mayoría de los estudiantes “universitarios”, son los que una vez recibidos, nos hacen padecer sus errores o sus acciones pérfidas como el médico asesino de Mamá. Estamos rodeados de médicos asesinos y de abogaditos de tercera categoría que deben consultar los códigos a cada instante y que nos hacen perder los juicios por su abismante incompetencia.

Dios me libre de ver uno más de ellos en mi pobre vida, Dios me libre de médicos asesinos y de abogados de pacotilla.

Yo sé casi todo lo que va a ocurrir, porque tengo la intuición de que moriré a los setenta y dos o a los setenta y tres años, cuando termine mis proyectos pictóricos y cuando mi último libro esté escrito y que lo haya publicado.

Después no tendré nada más que hacer aquí. Y será algo bueno el irse.

Es algo así como el ser invitado; las visitas son efímeras y sabemos que, llegado el momento, hay que retirarse, sólo en familia no hay interrupción, es por eso que es abominable que manos asesinas se inmiscuyan y den el toque final para separarnos.

Un artista no tiene más que una obsesión, dejar su trabajo terminado, sabiendo de antemano que el arte no se termina nunca, pero por lo menos que nuestros proyectos avancen y que podamos terminarlos hasta que llegue el fin, no, no hay que hacer literatura, esto es más serio que una frase literaria, es cuestión de experiencia de vida,  aquel que no conoce la muerte, que no la ha palpado y que no sabe lo que es tocar la Nada que se calle, no es terreno para advenedizos ni arribistas de la existencia, sí, que se callen y que omitan el darnos consejos, no los necesitamos, somos nosotros los que estamos capacitados para darlos.

Mi segunda obsesión es nuestra concesión funeraria.

Ahora, esta semana publicaré mi ensayo. La Mort en France : politique funéraire de la Terreur.

No tengo nada más que agregar.

Por ahora como cuestión práctica mi preocupación primera es la de comprarme el ataúd, debo dejar todo listo.

Sepan que para cuando llegue el momento estará todo listo.

Testamento, concesión funeraria perpetua, ataúd, mi trabajo pictórico y mi nuevo libro terminado, Memorias, mi vida de Chile a Francia, es mi actual trabajo de escritura que ocupa todo mi tiempo.

Si, sepan que estoy lista.

 

Carmen Florence Gazmuri Cherniak

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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