1 Octubre, 2023 (11:35) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK
CARTA DE PARÍS
yo propongo comenzar ipso facto a aplicar
la legítima defensa
Article 122-6
Version en vigueur depuis le 01 mars 1994
Est présumé avoir agi en état de légitime défense celui qui accomplit l’acte :
1° Pour repousser, de nuit, l’entrée par effraction, violence ou ruse dans un lieu habité ;
2° Pour se défendre contre les auteurs de vols ou de pillages exécutés avec violence.µ
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Estimados Lectores de lengua hispana:
Una jubilada de 67 años, una diferencia de edad de solo cuatro años con la esposa del Presidente de la República y, dos años menor que yo, fue violada la semana pasada, en su propio domicilio en VERSALLES, por un asesino inmigrado argelino, que por sus anteriores delitos estaba fichado por la prefectura y con orden de irse de Francia.
El Presidente y su esposa se quedan en silencio total.
La única diferencia es que esta pobre señora no vive agraciada con un guardaespaldas, porque ahora en Francia habrá que vivir con un guardaespaldas o armada como la policía, porque con esta horda de criminales inmigrantes que Francia recibe alojándolos con los brazos abiertos y la cuenta bancaria lista para recibir las ayudas sociales inmediatas. Las mujeres jubiladas estamos en peligro permanente.
Yo propongo armarnos con pistolas, ahí veremos si estos criminales se atreverán a violar impunemente, porque si el gobierno se calla y los deja impunes, yo hago un llamado público a todas las mujeres jubiladas a armarnos y a prepararnos para defendernos y llevar a cabo una guerra de defensa personal; si estos cretinos creen que vamos a quedarnos impávidas y a dejarnos atropellar, golpear, robar y violar, en virtud de la SOLIDARIDAD con los asesinos inmigrantes se equivocan, estos criminales no pasarán.
Ese es el verdadero feminismo y no ese de estas cretinas que se han quedado impávidas bien escondidas y en silencio.
El gobierno ha dado orden a y todos los medios de comunicación de no dar información sobre este crimen y todos los otros que se producen cotidianamente en Francia, solo en París hay por lo menos dos violaciones diarias, ahora atacan a mujeres solas, jubiladas, en los ascensores de sus edificios, en sus propios domicilios.
Mujeres de Francia:
:Armémonos, porque estamos en un país de salvajes, sin la más mínima protección del gobierno, ¡ no nos vamos a dejar violar por estos inmigrantes criminales que vienen a invadirnos con sus crímenes abyectos!
la cobardía estatal es un crimen suplementario.
A aquel que nos ataca, debemos atacarlo defendiéndonos, la defensa personal esta inscrita en el código penal.
Ahí verán si van a seguir atreviéndose estos criminales inmigrantes cobardes.
La VIOLACIÓN es un crimen, por lo tanto, a este criminal, yo lo condeno con la pena capital.
Y cuando hablo y escribo lo hago seriamente, esto no es poema ni ficción, mis escritos actuales, esta declaración no es literatura, asegúrense.
Es todo lo que tena que decirles en este maravilloso domingo.
Carmen Florence Gazmuri Cherniak
* La única cadena de televisión que ha anunciado este crimen es CNEWS, el resto de los medios de comunicación, está censurado por el gobierno cómplice.
Mas tarde escribiré este artículo en francés, por el momento léanselo en castellano.
En octubre del 2023, el médico Traidor, « Médecin Traître-Tant » le negó los cuidados de urgencia a mi madre, CLARA Cherniak Gazmuri, pianista, el ser mas sublime y dulce que jamás la naturaleza ha creado, fue brutalmente privada de cuidados provocando su muerte, programada por el médico asesino, que la traicionó, rechazándole los cuidados el día de su infarto.
Mamá era una criatura dotada de una bondad y dulzura infinitas, reservada y silenciosa, vivió para su música y su familia. Fue brutalmente y torturada por rechazo de cuidados con circunstancias agravadas, el médico de cabecera, pérfido y sanguinario, motivado por intenciones mafiosas, se convirtió en «traidor» y en el momento en que mi madre más necesitó de cuidados de urgencia, este asesino se los negó.
Esta tragedia la resumí en el libro CLARA, que contrariamente a lo que puedan pensar los ignorantes, no tiene motivaciones catárticas, bien por el contrario, es un testimonio de un maltrato criminal, es el testimonio de un crimen impune, es el testigo ocular de primer orden el que habla al mundo entero, es la hija que debió quedar atrapada con su madre agonizante en la pieza del dolor, es la hija que asistió sola, sin nadie a su lado, para denunciar el maltrato, fue el testigo solitario que con Rayos X vio y grabó para siempre la crueldad y las palabras obscenas del médico jefe de servicio del 5 piso del hospital del 20 distrito de París, que se reía de la agonía que sufrió CLARA, agonía que duró ocho días, agonía sin sedantes y que permitía así, la consciencia desgarrante de una necrosis generalizada, convirtiéndose la cama del hospital, dura y fría, en un ataúd abierto…
Este libro es el testimonio que advierte al mundo entero lo que sufrió en París una madre anciana que sucumbía torturada por un grupo de médicos mafiosos y que siguen ejerciendo en paz, con el amparo y beneplácito del Consejo del Desorden.
Este libro es la denuncia de la nefasta gerencia de la medicina francesa en que los textos jurídicos no defienden para nada a las víctimas de maltrato, en que los hospitales, con sus muros impermeables, insonorizados, protegen a monstruos degenerados disfrazados de médicos, los que violando su deontología y los principios humanos mas elementales, desembocan sus vicios contra pacientes sin defensa que, atrapadas entre las garras del famoso “PROTOCOLO» no pueden desprenderse de estos falsos médicos que se permiten actos terroristas, propios de verdaderos criminales modernos.
En este Libro-Script, está destinado a servir a un cineasta, debería volverse una película; me esforcé por dejar un testimonio vivo, salido del testigo ocular de primer orden que soy, en esta vida malograda en Francia y que el destino funesto me reservó al conocer a ese “médico Traidor”.
Este es el testimonio del tiempo infinito del sufrimiento y donde fui el testigo desesperado e impotente, para salvar a Mamá de la tortura más indecible que puede vivir al final de su vida una Mamá acompañada de su hija que, en binomio, sufrieron una misma agonía.
Mi madre sucumbió entre las garras de los asesinos el 18 de octubre de 2013, y yo quedé como víctima inconsolable para siempre y testigo ocular del crimen, para que jamás se borre del recuerdo, lo que ocurre entre los muros impermeables de la medicina francesa, en que los funcionarios del DESORDEN escondieron el acto criminal de ese médico Traidor y de sus tres cómplices.
26 Agosto, 2023 (15:51) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK
DIFERENCIA ENTRE ESCRIBIR Y PUBLICAR
Estimados Lectores de lengua hispana:
El problema de la estadística se arregló.
Vuelvo a mi residencia secundaria, ésta.
Lo que no quiere decir que mi segunda que acabo de crear quedará deshabitada.
Soy millonaria, tengo dos casas literarias, ésta que construí en 2005 y la otra: www.CARMEN FLORENCE GAZMURI CHERNIAK.com
Les agradezco infinitamente su lectura y fidelidad a mis publicaciones.
La necesidad de escribir de un poeta son innatas, es una necesidad que se hace presente desde temprano, que se cultiva y se trabaja durante toda la vida.
DIFERENCIA ENTRE ESCRITURA Y PUBLICACIÓN
Se escribe por razones miseriosas, es un diálogo con la eternidad. Luego es necesario publicarlo, como forma de agradecimiento a Dios, porque no somos responsables de nuestro talento, somos responsable del cultivo y resguardo, no del don con el que nacimos.
¿Comprenden la diferencia?
Una poetisa – escritora sin sus lectores ¿para qué publica?
Es para su público.
¿No les parece?
Buenas tardes a todos.
Hasta más tarde, porque yo no dejo de escribir y pintar.
26 Agosto, 2023 (12:55) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK
LITERATURA DE ESTIÉRCOL
Y
BOTICELLI PROFANADO
Estimados Lectores:
Mis experiencias artísticas desastrosas en esta época definida de manera magistral por nuestro escritor Philippe SOLLERS como época « dévastatrice », y también tomando como ejemplo las definiciones de CIORAN de época de putrefacción, confieso estar en falta, porque sigo sorprendiéndome, y sumida en una revulsión y rebelión absolutas, ante publicaciones que yo defino como pertenecientes a la literatura de estiércol, con intenciones profanadoras de lo bello en materia literaria y estética en general.
Lo bello les llama a un respeto que son incapaces de dar estos miserables profanadores e incapaces de crear arte serio; la belleza les interpela, les obliga a responder con “responsabilidad” ante la obra de arte (George Steiner) entonces, incapaces de ascender a las cimas del verdadero arte, despliegan sus energías en un acto permanente de destrucción.
Estos y estas incapaces de creación verdadera, motivados por graves complejos de inferioridad, se dedican a profanar lo sublime..Y, por desgracia con el aval de casas editoras en antaño serias, y hoy en día editoras de pacotilla, que encuentra un público igualmente bajo e ignorante, lo logran.
Se observa que han descendido al estrato de bajos fondos literarios es decir al espacio de la ausencia de literatura. No creemos necesario dar un master class sobre lo que es la verdadera literatura. Hasta un adolescente bien formado en un buen liceo francés o de cualquier país, lo sabe.
Estos profanadores también lo sabe, no es porque no sepan lo que es la literatura excelsa que profanan, sino precisamente porque son incapaces de igualarse a los grandes maestros.
En este caso de profanación literaria y pictórica diremos solamente esto:
¡No se trata de elucidar si ese “libro”, ES O NO ES LITERATURA!
Aqui no entra la diatriba establecida entre dos grandes exégetas Dorit COHN y Wlad GODZIC, dos puntos de vista exegéticos contrarios.
La ausencia de “literatura” no puede entrar siquiera en el analisis de génros admitido o rechazados, porque el escrito de estiércol, y la profanación deliberada de un cuadrto de Boticellli sublime, son actos de irreverencia imperdonables en el espacio del arte verdadero.
Bastará decir que esta última publicación que ha aparecido en todos los escaparates de la librerías francesas, será el regocijo de críticos de pacotilla y de un público ávido de escritos de la última categoria.
La sublime Venus de Boticelli fue profanada por esta feminista y falsa “escritora”, convirtiéndola en una puta maquillada, grosera y repugnante.
En materia artística esto es un atentado terrorista.
De una patada, anegó la visión idealizada de la adolescente virginal que apenas salida de la infancia, mira inocente y bella su futuro de joven mujer que abre su belleza al tiempo futuro. Es una oda a la belleza absoluta de una mujer que nace a la vida desprendiéndose apenas de la infancia, esa es la belleza etérea de la joven adolescente, que es la venus de Boticelli.
No queda mas que refugiarse en los clásicos, en los modernos, en los “comentadores” de textos, esos que alaba George Steiner, “les facteurs qui apportent des lettres” y que hacen el elogio para enriquecernos, de los verdaderos poetas y escritores que ensalzan la verdadera literatura y la verdadera pintura.
No se trata de inexperiencia ni de juventud, la fineza de espíritu, eso que se llama “buen gusto” son virtudes innatas, recordemos a Goethe acogiendo y formando en su propio hogar, al joven Eckermann, Kafka, paseando con Januch por las calles de Praga, y R.M. RILKE en su correspondencia con el Joven Poeta.
Que estos recuerdos queden perennes en la cadena del Arte mundial, que sirvan eternamente, para restaurar las ofensas y profanaciones de estiércol de esta época “DEVASTATRICE” de lo bello.
22 Julio, 2023 (21:06) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK
MAMAN ET MOI JUSTE AVANT L’ASSASSINAT 2013
MEMORIAS
MI VIDA DE CHILE A FRANCIA
LES DEUX ASSASSINS DE MAMAN NE SONT PAS DES FRANÇAIS DESOUCHE.
Question de la plus haute importance : la France est coupable d’ouvrir les portes aux immigrés racaille, et c’est uniquement grâce à qu’ils font des études, ils « montent » dans l’échelle sociale, mais à l’intérieur, ils restent ce qu’ils sont, des gens d’une très mauvaise nature, ils mémorisent certes, mais mémoriser pour obtenir un diplôme de médecin, ne fait pas de lui « un bon médecin ! »Ce pour ceci qui s’est battu le Professeur Léon Schwartzenberg, pour exiger un cursus complet dans la formation des médecins, il savait la défaillante formation, les défauts et graves carences dans les études de médecine en France, c’est pour sa franchise qu’il fut destitué.
Mais ils sont dépourvus de « délicatesse », d’esprit, ils ne sont pas des personnes de bien, ils sont dépossédés de leur naissance des qualités qui possèdent les gens qui naissent bons, ceux-là, ils sont nés dégénérés.
DES AUTRES TROIS COMPLICES
SEUL LE GASTRO EST FRANÇAIS.
JE L’AI ACCUSÉ POUR NON ASSISTANCE À PERSONNE EN DANGER.
CE MAFIEUX FUT COUPABLE POUR N’AVOIR PAS VOULU L’OPÉRER : violation de la loi chirurgicale mondiale.
Ce groupe collégial abrite un groupe de mafieux qui devrait être radié, mais le conseil du Désordre est le groupe qui le protège, il appartient à la plus grande mafia qui conjointe à celle de l’Ignorance Nationale ne fait qu’un seul groupe mafieux, je me suis vue face à face à sa présidente, elle aurait dû prendre sa retraite, une vraie vieille, incontrôlable et hystérique.
Au moment où je lui ai dit la vérité sur l’assassinat de Maman, aucun témoin, mon avocat était à l’hôpital, il demanda un report, elle le lui a refusé, j’y suis allée toute seule . Mais mon avocat m’a ordonné : vous y allez, vous dites que je suis à l’hôpital et que vous ne parlerez point.
Je me suis levée, la présidente furieuse m’exige de m’asseoir.
Non, je ne m’assiérai pas, je viens vous dire uniquement que vous avez violé la loi, mon avocat est à l’hôpital et vous lui avez refusé son congé de maladie.
Je viens vous dénoncer face à face, et je me suis retournée, j’ai regardé les avocats qui étaient assis derrière moi, et j’ai vu seulement deux des assassins de Maman, l’assassin N°1, le Docteur TRAÎTRE-TANT n’était pas là, c’est un lâche de premier ordre.
J’ai regardé les assassins de Maman et leur ai crié :
VOUS ÊTES TOUS DES ASSASSINS !
À BIENTÔT DEVANT LA COUR D’ASSISES !
Ne voulant pas m’entendre, la présidente s’écrie: « Oh, des assassins !
Oui Madame, ils sont des assassins !!! »
Qu’est-ce que cette crétine croyait-elle ? Que ce huis-clos était une réunion diplomatique ?
Je devais dénoncer à l’aide de mon avocat de quelle manière le TRAÎTRE la laissa sans sons et Maman s’est nécrosée à vif devenant un cadavre souffrant, seule, jetée sur un lit dur et froid qui faisait le rôle d’un cercueil ouvert, Mama était là, jetée comme un déchet, et moi la spectatrice ahurie et impuissante de son agonie, tandis que le Chef de Service, l’assassin N°2, se moquait de son agonie en riant :
Ha, Ha, Ha ; elle n’est pas toute fraîche votre mère Ah ? Ha, Ha, Ha. »
Et ce’criminel est en train d’exercer dans le 20ème et apparaît tranquillement sur DOCTOLIB !
Elle a demandé aux huissiers de me faire sortir comme si j’étais une vulgaire prévenue !
Quand c’était eux les assassins, je n’étais là que pour défendre la souffrance indicible de Maman, comme seul témoin oculaire du crime.
Ma révolte fut encore plus véhémente.
Si je pouvais faire filme mon livre Script CLARA, ce serait un événement indéniable ; il ferait un carton mondial ! Il faudrait trouver le cinéaste !
Quel malheur n’avoir pris soin d’inviter des journalistes, cela aurait fait un tollé ! Mais ce Conseil du Désordre se garde bien de contrôler les entrées, la convocation était programmée à huis-clos, c’est-à-dire, les seuls à se défendre entre eux furent les assassins de maman accompagnés de leurs avocats. Mes accusations, rédigées dans un dossier rédigé par moi-même fut un travail difficile pour moi et très délicat que j’ai rédigée en solitaire juste après son enterrement, il comporte 300 Pp, et sont présentées toutes les photocopies qui sont accablantes, des preuves en l’espèce qu’un bon avocat utiliserait pour gagner ipso facto et dès sa première plaidoirie.
Sauf qu’il n’y a jamais eu de présentation du dossier de Maman devant le tribunal. Il n’a jamais eu de demande d’instruction devant le Juge d’Instruction.
Donc depuis octobre 2013, le crime de Maman reste inconnu des autorités juridiques françaises.
Je n’ai pas d’argent pour payer un avocat et accuser ces assassins.
Je dois sauver le cercueil de Maman.
Les 8 000 € seront pour garder éternellement sa tombe.
Pour un assassinat il n’y a pas de prescription…
Carmen Florence Gazmuri Cherniak
NADEZHDA
In, MEMORIAS, mi vida de Chile a Francia.
J’emploie le terme « français de souche » en toute conscience, il faut finir avec les hypocrisies et mensonges, il faut parler vrai, je suis une immigrée d ’origine européenne, et je ne suis pas française « de souche », quel déshonneur ou idée raciste existe à dire publiquement une vérité irréfutable ?
Je porte en moi l’héritage de mes parents, c’est pour eux que je me bats, pour préserver leur mémoire de l’opprobre de ces assassins.
L’assassinat de ma mère a touché aussi mon père qui est dans l’au-delà.
Tout crime impuni reste un affront contre l’humanité.
Depuis l’assassinat de ma mère ici en France, mon travail d’écriture a une mission, celle d’écrire l’indicible et dénoncer une vérité qui a été cachée délibérément, et de m’exprimer en toute franchise et de dire toujours la vérité.
Acabo de ver este reportaje de la ARTE, mi homenaje va dirigido a ese grupo de arqueólogos que con tenacidad y fe, exploraron durante diez años hasta descubrir los enigmas de Stonehenge.
Desde muy pequeña, mi padre me enseñó el valor de las tumbas el respeto que debemos a nuestros muertos, y con fotografías de dólmenes y menhires mi padre construyó en mí este zócalo hecho de admiración y estupor.
Ha pasado mas de medio signo desde que mi padre me inculco esta enseñanza, artística y espiritual;
Nunca pensé, en mi mente de niña, que a mis 59 años, luego del asesinato de mi madre aquí en Francia, yo debería emprender una cruzada funeraria que me pediría mas de 10 años de sacrificio, ahora terminaré en 2024, instalada en mi undécimo año, empecinada en la protección de la tumba de Mamá.
Con la misma tenacidad y fe de esos hombres de la edad de piedra, yo construí y terminaré de construir mi Stonehenge para Mamá.
Estos hombres crearon lo que se llama una verdadera CIVILIZACIÓN: la obsesión funeraria, el respeto de los ancestros, la veneración y cuidado que se le debe a los muertos creando para ellos tumbas para la ETERNIDAD.
Francia y el Occidente ya entró en la barbarie absoluta, creando un sistema de mercantilismo de la muerte para terminar en ser cada uno de estos funcionarios, vulgares carroñeros disfrazados en “humanos”.
Siempre admiré Stonehenge, a tal punto que elegí esta foto para la portada de mi ensayo. Mi emoción fue sin límite a ver este filme, justo ahora que estoy en la etapa final, hecha por mí, en mi minúscula medida humana, construyendo para mi madre, nuestro Stonehenge personal.
Emocionante reportaje que les regalo gracias a la ARTE; tomen conciencia de lo que significa el respeto de los muertos, alta cualidad espiritual inexistente en Francia, que entró directamente en una barbarie absoluta e irreversible.
4 Julio, 2023 (16:56) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK
HERENCIA ARTÍSTIC
HUILE SUR TOILE. Modèle à la Grande Chaumière Paris 2023.
Estimados Lectores,
Llegué de París superrápido porque fui únicamente a comprar las cápsulas de café, las compré a la salida de la estación, y tomé de regreso el tren con una espera de solo diez minutos, media hora en tren entre París y esta pocilga de suburbio, Lo grave es llegar a la estación y verse obligada a esperar cuarenta minutos de pie, el maldito bus que sube a la « Cité HLM », hay que soportar ms veinte minutos de recorrido, en “viaje turístico”, ya que se para en cada esquina, una locura vivir en “banlieue”.
Llegué a las 12h.30, habría ido a mi biblioteca a buscar libros y CD, porque durante el verano nos dejan sacar cuarenta en préstamo, no tuve fuerzas porque estaba en ayunas sin café y sin probar bocado; iré el fin de semana, el viernes es mi día de viaje al cementerio, y este mes la Caja va a pagar antes a los viejos jubilados, de costumbre nos pagan los diez del mes, este mes es una excepción, así es que es el día mas importante del mes; después de ocuparme de la tumba de Mamá, me quedo tranquila para toda la semana. Voy a llevarle un pequeño macetero de geranios blancos. Pobre mamita asesinada entre las garras de ese asesino y su cómplice, si pudiese tirarles la bomba nuclear no duden que lo habría hecho, durmiendo se cumplen mis deseos.
Los que me juzgan sin haber leído mi Libro-Script CLARA no tienen derecho, porque nada saben de como le rechazó los cuidados urgentes y necesarios en el momento del infarto del que fue víctima mamá, nadie sabe de su sufrimiento y de su agonía sin sedativos durante ocho días, luego, en el hospital donde yo decidí llevarla, el cómplice asesino, terminó de matarla y ¡Ese criminal está inscrito en Doctolib! Se salvó de que mi padre no sea de este mundo, porque lo habría hecho añicos sin ninguna contemplación, en todo caso, si yo hubiese tenido un hermano mayor que yo, nadie hubiese programado el asesinato de Mamá, por miedo, estos médicos criminales son todos cobardes, respetan a los enfermos protegidos con familia, nadie respeta a una anciana pobre, sola con una hija tan sola como ella, las dos despojadas del respaldo del dinero. Estos dos falsos médicos son los seres mas diabólicos y siniestros que jamás he conocido ni conoceré.
Si la mataron fue por dos motivos, el “médecin Traître-Tant “para que yo dejase libre el departamento a la “logeuse”, el asesino N.º 2 por odio y rencor, porque no les permití que me arrebataran Mamá para tirarla al hospicio.
La venganza, la programaron para destruirme, porque sabían como estábamos atadas y de qué manera viviamos, juntas, sin aceptar la intromisión de nadie en nuestro hogar, eso los médicos no lo soportan, ellos quieren atrapar a los viejos par encerrarlos en los EHPAD y aprovechar de su invalidez para darles trabajo a las domésticas sin empleo, yo jamás pedi la APA, y le ahorré al estado 280.800€ en 13 años en que fui yo sola la que me ocupé de Mamá día y noche como enfermera. Ese fue el odio que el asesino N°1 y asesino N°2 con sus cómplices debieron llevar a cabo rechazándole los cuidados a Mamá.
El odio fue mas fuerte que el amor, porque no pude servir de dique contra esa banda de mafiosos que pusieron en práctica su odio, haciéndola sufrir hasta la muerte.
Bien, esto quedará bien aclarado con nombres y apellidos para la posteridad; el mundo no acaba con ellos ni conmigo, el mundo sigue su curso, y Francia, donde se ejecutó la tortura y asesinato de Mamá, no es el único país que existe en el mundo. Aunque ellos se crean superpoderosos y los únicos que existen para dar lecciones de moral al mundo entero. Tienen una soberbia enfermiza.
Después de muerta vendrán los arreglos de cuentas. Lo que no se llevó a cabo en un verdadero juicio se arreglará post mortem.
Ellos tampoco estarán en vida, pero su larga descendencia… Lo que quería contarles es otra cosa, y me puse a contarles en retrospectiva el asesinato de Mamá, es mi leitmotiv, no, nadie “hace su duelo”, el duelo por los padres, por la madre, es eterno.
Hablando del cementerio y de mi DORMANCIA para pagar la concesión funeraria es imposible no volver a recordar a los que la mataron.
Lo que debía contarles es que dado que programo mi retorno a París, para dentro de poco, mi programa de pintura de cuadros al óleo he debido cambiarlo por la gouache.
En esto yo no tengo las redes del tiempo, es solamente mi abogado el que sabe.
Los pocos cartones que me quedan para pintar al óleo, los guardé, porque la pintura al óleo demora muchísimo en secarse y además yo utilizo las más finas, la más cara tiene más aceite. Me sería imposible envolverlos en el papel plástico. Con las gouaches, será fácil ponerlas en una gran carpeta, la pintura al agua se seca de inmediato. A esto se agrega que en los dos años que estoy en este suburbio, ya gasté todos los tubos de pintura que me quedaban, cuando termine mi Dormancia, me compraré una gran caja de pintura al óleo holandesa. Cuesta el disparate de 1200€. Será lo último que podré pintar dada mi edad, no hay que proyectarse que en plazos razonables.
Mañana les contaré el métdo que tienen las Serpientes para hacer creer que soy yo la que crea disturbios. Me refiero a lo que viví hace años, cuando tenía a mi lado a Mamá y que debía encontrar la gentuza del hospital, por raras veces, y a las asistentes sociales bien seguido, porque eran esas Serpientes, las que me controlaban, para renovar durante 13 años el contrato RSA, mi gran recurso de dinero fue el RSA, para poder cuidar a Mamá día y noche, debí sufrir 13 años sobreviviendo con 400 € mensuales. Luego pasé a la jubilación de miseria, el cambio es mínimo. ¡Linda vida a la francesa!
Pero debo justificar el título de este escrito.
Si hubiese encontrado un Daniel-Henry KAHNWEILER, yo sería hoy, una pintora millonaria.
Si estos imbéciles de todos los ámbitos confundidos, piensan que una vez muerta, van a llegar como cuervos carroñeros a atrapar todo lo que he trabajado en pintura y en libros, para apoderarse de mi trabajo ¡están bien equivocados!
Ya los puse a salvo.
Estos cretinos que en vida me han torturado, no tendrán ni una sola hilacha de mi herencia artística. Esta es de primer orden. Recibí la enseñanza de mi padre que a su vez él, la recibió de André LHOTE.
Estos idiotas no quieren aceptar que yo soy la última y la única heredera de l’Ecole de Paris, que está aún en vida. Es por eso que me dejan sin que pueda exponer mis cuadros. Miserables, no olviden la sentencia bíblicaica, esta se cumple siempre.
En todo caso yo me encargo: “Ojo por ojo, dientepor diente”
Esta, mi formación pictórica de primera mano, que recibí gracias a mi padre, el pintor Hernán Gazmuri:www.hernan-gazmuri.com; es un tesoro que no agarrará ningún cuervo de la oficialidad.
Y, desde mis dieciséis años, mi padre me dijo:”debes tomar conciencia de la enseñanza de pintura que deposito en ti, tú a tus dieciséis años la recibes gracias a mí, sin ningún esfuerzo, lo que a mí me costó sufrimientos sin límites ir a buscar a París, a costa de mi salud, tú la recibes fácilmente”
En cuanto a la escritura, fueron mis profesores de la Universidad, los que gracias a sus voces polifónicas me hicieron una excelente profesora de castellano y pulieron mi lenguaje, el que unido a mi talento natural, me permitió desde adolescente hacer nacer versos y que desde entonces nunca he dejado de escribir, no he dejado ni un solo día libre en el que no escriba.
El artista que no hace valer la enseñanza de sus maestros, que no desarrolla su talento, que no tiene orgullo de su trabajo, que no lo cuida, y que no programa que después de muerto este quede en buenas manos, es un idiota y un mamarracho.
Yo, ya lo saben que no soy de esos y no tendrán ni una hilacha de mis cuadros y escritos. Nada.
3 Julio, 2023 (16:08) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK
Con esta pianista rusa, entramos en materia, es la perfección misma, la más seria, porque tiene un alma suplementaria, me quedo con esta muestra. No pude encontrar en YouTube el Preludio que comento, pero la perfecta interpretación lo dice todo.
DORMANCIA
LUNES 3 DE JULIO DE 2023
Me desperté como todos los días a las cinco de la mañana, cumplido mi ritual de la ducha y de mi café del más fuerte, me puse a escribir la introducción.
Prendí el computador y me conecté a YouTube para escuchar Sviatoslav Richter, el cuaderno N°1 del Clavecín bien temperado, lo escuché con los auriculares, a las seis de la mañana, es imposible escuchar música de otra forma que escondida.
El Clavecín bien temperado lo tengo en tres compilaciones de CD, la comparación entre Sviatoslav Richter, mi preferido, Y Edwin Fischer, me hace pensar que hay que llegar a la edad de vieja para comprender Bach como se debe. El problema grave que se me presenta es que desde antes de mi nacimiento tengo El Clavecín bien temperado grabado en mi interior, lo conozco de memoria, mamá lo tocaba cuando yo estaba aún en su vientre, y la comparación que surge en mi mente de manera instantánea es la interpretación de Mamá.
No se trata de eliminar, es imposible ejecutar un estudio comparativo de cualidad, sino solamente de determinar una elección de pasajes en que uno de ellos elige tocar de una manera determinada un movimiento que me parece errado, por ejemplo en el cuaderno N.º 1, Fischer, en el segundo movimiento presto, en una milésima de rapidez exagerada, hace perder le diferencia que debe existir entre cada nota, por más presto que sea, en los siguientes compases, el poco apoyo de los dedos en cada tecla hace perder la intensidad que junto a la rapidez se pierde por esta razón, aún más la diferencia de cada nota de cada sonido que debe dejarse bien clara, que en el crescendo se hace mas perceptible, y en los cuatro compases finales, que ciertamente deben ser marcados con fuerza el pedal mínimo mas el peso del cuerpo que usaba mamá, le daba une sonoridad fuerte sin ser machacado, sin brusquedad, lo que me parece ir al otro extremo en la grabación de Barenboim, que lo toca demasiado aterciopelado. Mamá se reía cuando yo le decía: tu clavecín bien temperado es bien “temperado” como sinónimo de bien definido que va más lejos del calificativo “armonioso”.
La definición de “bien temperado” y para colmo destinado al clavecín, exigeclaridad y fuerza en cada arpegio, esta medida de no muy fuerte y nunca demasiado débil hace la maestría de la buena interpretación de Bach, sólo un pianista experimentado y completo puede aventurarse en esta ruda experiencia musical que dura toda una vida, es una aventura musical antes que nada, y también filosófica, teológica y mística, es la vida misma. Fischer en el PreludioN.º 8 en Mi bemol menor, presenta dos defectos, es una milésima de rapidez y los cuatro acordes del final demasiado bruscos.
Este es el tipo de plegaria de esas que a mí me gusta, sin lloriqueos, es una plegaria que junto con el llanto es reivindicativa, exigente, el dolor lo describe la mano derecha, el eco y el ruego insistente lo expresa la mano izquierda, al final el llanto se eleva al cielo, y en un raro arabesco geométrico se repite y acentúa el ruego que es la recapitulación de la descripción entera del dolor inconmensurable que reaparece al final del Preludio para terminar en un silencio suspendido. No existe en la música un llanto más sublime que este, en el Clavecín bien temperado.
¡Qué insistencia para hacerse comprender en el dolor rezado y hecho música!
Yo le decía a mamá, que lo que más me gustaba en Bach es su insistencia en las frases, esa insistencia terrible, deja sin aliento, porque avanza por la corriente sanguínea, nos atrapa, y la repetición acosa sin dejarnos escapatoria en la emoción, en el crescendo, es mágico, Mamá me respondía: “mira mi linda, tienes toda la razón, eso es lo que da la composición del contrapunto”.
Terminé de redactar mi introducción con la interpretación de Daniel Barenboim.
A eso de las doce, por costumbre, mala costumbre abrí el refrigerador, vacío; puse los tallarines a cocinar, por diez minutos.
Por suerte no han subido de precio.
Ah, luego de Bach, bajamos a los malditos tallarines.
Me puse a pensar, mientras cuidaba la olla, que hay gente que no cree que se pueda escribir dos libros el mismo tiempo, yo siempre lo he hecho. Es lo más fácil, porque uno no interfiere en el otro, son dos registros enteramente distintos.
Cuando luego se pasa a escribir un artículo crítico, es también posible, es lo que yo hago todos los días, paso escribiendo algo así como cinco o tal vez seis horas cada día, eso depende del clima, de no tener gabelas que arreglar, pero lo corriente es que avance rápido en mis escritos, porque yo no pierdo el tiempo en ninguna actividad estúpida como “hacer vida social”, por ejemplo.
Cuando se llega a mi edad, en que se está con un pie en la tumba, tenemos la responsabilidad de apurarnos más que nunca, cada hora, cada minuto nos está contado, a nosotros nos corresponde gastarlos para nuestro provecho y no para que se agrande nuestra misera condición de mortales. Estamos todos condenados a muerte, la diferencia es que unos irán antes al patíbulo, y otros un poco mas tarde. Nadie se salva de la Parca que está allí, acechándonos.
Me dije que luego de almorzar, el copioso plato de tallarines, me pondría a escribir mis Memorias.
Hay que bajar al mundo terrestre, la maldita biología nos hace sentir hambre, pienso que es el peor de los castigos, es junto con la sed, los únicos dos urgentes pedidos que impone el cerebro y del que no podemos liberarnos, porque el hambre no es visceral, el hambre nace y se instala en el cerebro, esto es lo peor.
Habría sido genial nacer como una estatua, una bella estatua hecha del mármol de Carrara, salida del Renacimiento, para vivir en el arte, sin exigencias, sin materialización de la fangosa especie humana, sin envejecer nunca, sin vivir en esta tierra llena de Serpientes y cuervos carroñeros sí, habría sido una vida perfecta, pero nacimos pobres seres mortales destinados al sufrimiento, no hubo escapatoria, nadie me consultó si me convendría esta aventura, pero fue la decisión de mis padres, así es que teniendo en mí la genética de papá y mamá, no me quedó otra que aceptarlo. No puede una escaparse de tener que mezclar todos los días, Bach, El clavecín bien temperado con los tallarines.
29 Mayo, 2023 (20:59) | Non classé | By: CARMEN FLORENCE GAZMURI-CHERNIAK
HOMENAJE
A PHILIPPE SOLLERS
Este es un homenaje sensible, no un análisis literario de su obra, creo que se encuentra en las librerías, redactado por expertos, y seguramente publicados por grandes casas editoras; la verdad es que yo nunca he acudido a libros de “estudio” para leer y explicarme la obra de Sollers, el solo pensarlo me parece un acto innecesario y que es un verdadero sacrilegio, ¿un estudio para comprender la creación literaria de Sollers?
Es tan absurdo, como buscar un manual para aprender a querer la literatura o ponerse a leer para aprender a pintar.
Sollers es la vida misma hecha literatura, no necesité ayudas que me enseñasen a entrar de fondo en el mundo que él ha creado.
Ese sábado, me desperté de mi siesta, y aún tendida, prendí el móvil, para informarme sobre las últimas noticias de la guerra, desciendo la pantalla digital con múltiples noticias y leo de un golpe una frase corta y seca : hoy murió Philippe Sollers. Lo primero que pensé, esto es una broma fea, raro porque no se juega con la muerte, no puede ser me dije, no sé porqué. Como si me estuviesen engañando y haciéndome caer en una farsa turbia y siniestra, y todo eso en unos segundos, fue después cuando me di cuenta de la rapidez con la cual el cerebro puede sacar a la conciencia, una serie de informaciones sorprendentes de las que no tenemos idea en estado consciente, esa consciencia manejada con la ayuda de nuestro raciocinio diario, aquí, ante una noticia verdadera, el cerebro que había almacenado durante tantos años, verdades, lecturas, pensamientos y vivencias, hizo salir a borbotones una reacción afectiva, artística, sentimental, novelesca y estética, atada a mi propia vida parisina, y debo decir esencialmente parisina, porque aunque por cuatro años me haya ausentado de París, y aunque por obligación he debido ahora vivir en un suburbio maldito, mi verdadera vida está en París, y aquí, vivo con los postigos cerrados, y tratando de anestesiarme para no sufrir, para no sentir ni tomar conciencia de lo que me rodea.
Me erguí para terminar de leer, y me descubro removida por un ataque de sollozos y espasmos ahogados que traté de contener, mientras sin medida salían lágrimas de mis ojos. Yo no lloro nunca. No había llorado desde octubre del 2013. Fecha fatídica del crimen contra Mamá. Allí vacié y terminé todos mis llantos. Quedé seca peor que un tronco centenario, insensible para todo y sin capacidad de emoción que provoque llanto, yo nunca fui llorona, sólo la enfermedad y la muerte me hacen llorar.
Y, me pregunté desdoblándome, ¿porqué lloras? Me dije en un monologo interior, tal vez para tratar de calmarme sola, si no lo habías conocido, si Sollers fue un artista que jamás encontraste en la realidad, ni formó parte de personalidades que en tu ruta parisina tuviste la ocasión de encontrar e intercambiar ideas.
¡¿Porqué lloras?!
Tardé en encontrar la respuesta, y creo haber llegado a una verdad.
Sollers es Francia, Sollers es París, Venecia, la libertad y la verdadera Francia del Arte completo que, sin él no existe. Sollers es pura literatura, y cada página nos enseña, nos remueve, nos hace reír con él discutir en el silencio, en el espacio literario que es la vida misma que se conjuga en todos los planos de la existencia; compré sus libros desde que comencé a trabajar, leyéndolos en el tiempo que me dejaban mis ocupaciones de profesora, mi biblioteca se fue agrandando, sus libros encontraron su vivienda permanente, cuando llegaba de mis clases, encontraba a Mamá leyéndolo, con paciencia daba vuelta las paginas y sonreía, el ultimo libro que leyó fue Femmes. Mi biblioteca guarda los libros de Sollers que he leído, yo no compro libros para leer las contratapas o para adornar mi biblioteca como los nuevos ricos. Es lógico que ese recorrido literario lo proseguí con algunos libros de Julia Kristeva, Con los libros de Sollers mantuve diálogos literarios, me encontré frente a una obligación de cuestionamiento interior permanente, varias frases decisivas resuenan en mi mente, las transformo, porque de memoria, debo escribirlas en castellano, he aquí algunas:”cuando dos seres caminan al mismo ritmo, se sabe que en amor van a entenderse”; “desde la primera frase de un libro, se sabe de su calidad”, “el artista es un asocial y un antisocial”, “la sociedad que controla, juzga y calibra”. “El acto de escribir es un deporte, un ejercicio deportivo del cerebro.”
Su muerte es un apagón trágico, quedamos desamparados, en mi caso personal, en los libros de Sollers, encontré el eco de la voz rebelde y anarquista de mi padre, quién me formó en arte y vida; con la muerte de mi padre el diálogo se acabó, cuando yo más lo necesitaba. Comenzó otro distinto con Mamá, que debió suplantar y remplazar con sus conocimientos y experiencia mis pedidos infinitos de correspondencia. Sin ella, el silencio es total.
Me refugié en la literatura de Sollers, lamentando siempre no tener dinero para comprar todos sus libros, ahora me faltaría tiempo, ya es tarde. Y al seguir la pregunta acosándome: ¿Por qué lloras?
La verdad es que la muerte de Sollers, me arrancó de cuajo mi vida pasada en París, mi juventud y mis recuerdos, y… Una trágica experiencia que escribo en mis Memorias, hace treinta y cinco años, mi primer manuscrito, una novela “Misha Gdansk” me atreví a enviarle mi manuscrito, Sollers era el director del comité de lectura de Gallimard, poco tiempo después, un llamado telefónico de su secretaria, me advirtió que le habita encargado de llamarme, él estaba de viaje y me contactaría personalmente desde su retorno a París. Mi libro le había interesado para la publicación. Pero hubo alguien que… pero no importa, no es el momento de contarlo. Mamá, siempre implicada en todas nuestras cuestiones artísticas, compañera del genio que fue mi padre y pianista, ella tenía una gran sabiduría, un conocimiento agudo de la gente, esa cita malograda, me dijo mi, madre, debe haber sido llevada a cabo por una interferencia terrible.
Yo, por pudor y por un respeto tal vez excesivo, dejé pasar el tiempo y no insistí.
Luego de ese primer libro, escribí 25 otros.
¿Por qué lloras?
Porque la existencia del creador de diálogos literarios se fue y nos dejó abandonados.
Lloré porque mi juventud parisina y mis escritos quedaron aplastados y mudos.
Lloré porque Francia ya no tiene la vida de un escritor fuera de serie, de una existencia literaria única en la que no hay separación entre vida y obra, un verdadero artista irreemplazable.
