NO LLORES MI NIÑA…

 

 

I

No llores mi niña

Me decía Mamá

Cuando pequeña

Tenía pena; yo no sé porqué…

¿No ve mi linda que Mamá está aquí?

Y eso era raro, porque yo no era llorona

Mamá me decía que yo no lloraba

Mas que cuando tenía hambre.

 

II

No llores mi niña

Me decía Papá,

Que me hace mal

Oírte llorar.

 

III

No llores mi niña

Me decía Mamá

Cuando era adolescente

Y que raras veces lloré.

No llores mi niña

¡Que se te van a hinchar los ojos!

 

IV

Qué hubiese dicho mi padre

Si el día de su entierro

Cuando el ataúd bajó

a la tierra sombría y oscura

Y que mis alaridos

Rompían en jirones el aire

No, no era llanto

Porque ese día no lloré

Eso no era llanto

Mis gritos

No eran llanto

Era el pavor de lo irreversible.

Y mis gritos

Se quedaron para siempre

en el fondo de su tumba.

Yo tenía veinticinco años.

Nadie, nunca más nadie me hizo llorar.

Porque yo no era llorona.

 

V

No llores mi niña

Me decía Mamá.

¿No ves que Mamá está aquí?

Pasaron treinta y cinco años

En los que nunca más lloré.

 

VI

A mis cincuenta y nueve

El aire volvió a quebrarse

Como un cristal

Estallando en mil pedazos

No lloré

Mis alaridos

Reventaron de nuevo el aire

Esta vez en tierra inhóspita y extraña

En un pedazo de tierra prestado

En un cementerio fangoso

De tierra húmeda, fría,

pidiendo el permiso

De morir y de quedarse allí

por cinco años y un día.

Yo estaba sola

Completamente sola

Ante el hueco que iba a ser su primera tumba

Nadie me acompañó al entierro

Porque he sido siempre sola.

 

VII

Ese día

No lloré

Di alaridos incontenibles

Ante el pequeño ataúd,

la pequeñita cajita

Que recibió

Su cuerpecito

Luego de ser torturado

Por ese traidor asesino

Por esos tres cómplices asesinos.

 

VIII

Y me decía … ¿Es en eso en lo que ha quedado Mamá?

¿A eso me la redujeron?

Mamá estaba irremediablemente muerta.

Ya no era para nunca más mía, solamente mía.

El cordón fue para siempre cortado

Sólo a los cincuenta y nueve años.

 

IX

Me la arrebataron

Con garras filudas

Que se enterraron

Implacables

En su cuerpo

Sufriente

En una necrosis galopante

Esa fue su muerte

Dada por ese pérfido asesino

y sus tres cómplices

asesinos hospitalarios del XX ème.

 

X

Yo, en la superficie de la tierra

Para siempre sola

Frente al hueco fangoso

Que los sepultureros abrían

cada vez más profundamente

Ante mí, desesperada,

Plantada allí, hierática, sola,

en la superficie de la tierra

Obligada a seguir viviendo

Miraba con terror

De qué manera se afanaban

preparaban su tumba,

dando golpes rápidos

Con sus palas.

Mamá esperaba encerrada en su cajita

La habían puesto

En un pequeño ataúd

Esperando, al borde del hueco

Del que sería su primera tumba…

Esperando encerrada en esa pequeña cajita

Que la bajaran en plena tierra fangosa y húmeda.

 

XI

No llores mi niña

No tenga pena mi linda

¿Que no ve que Mamá está aquí?

 

XII

Por favor mi niña

No llores más

Que me hace mal oírte llorar

Me decía Papá…

 

XIII

¿Qué no ves Papá que ya no lloro nunca más?

¿Qué no ves Mamá que ya no lloro nunca más?

Nadie ni nada nunca más puede hacerme llorar.

Nada puede hacerme llorar.

 

 

Carmen Florence Gazmuri Cherniak

1 de Noviembre de 2022

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LO IMPORTANTE

 

 

ES ESTAR LISTA

 

 

 

«Es necesario sesenta años para formar un hombre…luego él está listo nada más que para morir.

                                                    André MALRAUX

                                                  La condición humana

“ […] Il est probable qu’en vieillissant ce soient les « ratés », dépossédés de toute illusion, qui s’avisent en plus grand nombre du temps qui passe. De même en général ; c’est l’insuccès, nommé ainsi, mais qu’il serait plus exact d’appeler irréussite dans le monde, qui dispose les hommes à se poser les dernières questions. »

                                                                      Jean AMERY

                                                                   Du vieillissement

                                                                Révolte et résignation (P.39)

 

A mis dieciséis años, mi padre me llamó a su escritorio y me dijo:” ven aquí mi chiquilla, tengo que decirte algo, voy a enseñarte a escribir cartas, porque yo ya estoy viejo y en cualquier momento puedo morir, quiero dejarte con un diploma para que te ganes la vida, seas independiente y que jamás llegue la justicia a tocar tu puerta, pronto te quedarás sola y deberás saber sacar toda la fuerza de nuestros caracteres para luchar sola en la vida; la vida es una jungla, el pescado grande se come al pescado chico, no lo olvides”.

Hernán GAZMURI tenía en ese entonces setenta años.

Creo que le he sido fiel, he hecho todo lo posible e imposible por seguir sus consejos, si he fallado y cometido faltas es porque llegué a Francia, en tierra ajena e inhóspita, la construcción de nuestra vida avanza por caminos empedrados y arenas movedizas; el no dejarse aglutinar es ya un éxito. No me exijan más.

En enero próximo cumpliré sesenta nueve años, es un espanto como se me fue la vida en un soplo…Mi padre me decía lo mismo: “la vida se me fue volando”, ahora es mi turno para deciros que la vida es un engaño.

Y, soy yo la que ahora me preparo tal como mi padre estaba listo para morir a sus setenta, la tragedia de su muerte le llegó, nos llegó a sus setenta y nueve años y de manera repentina, un día antes, estábamos jardineando, plantando y ocupándonos juntos del jardín; le llegó de repente una peritonitis de la vesícula, un accidente que hubiese podido ser evitado, porque toda dolencia de la vesícula es algo banal que se opera sin dificultad cuando es tratada tiempo. Los periodistas canallas chilenos, justo postmortem, publicaron artículos en la prensa mintiendo descaradamente, que el pintor Hernán Gazmuri había muerto luego de “’una larga enfermedad»; canallas, tuve que publicar inmediatamente un artículo en Las Ultimas Noticias poniendo en claro la verdad. Canallas. Lo mejor que pude haber hecho, en ese entonces es huir de ese país maldito.

Luego de conocer la mafia de la Educación Nacional francesa no me quedó más que decir como Giorgio Manganelli:” hui de los errores de Milán para venir a buscar los errores a Roma”

Si el médico de cabecera de papá le hubiese aconsejado hacerse una radiografía, como hoy en día es una cuestión de medicina preventiva, una cuestión de rutina habría vivido muchos años más; así es como estamos entre las manos de médicos asesinos, lo mismo y peor aún fue lo que ocurrió con Mamá, ese tipo falso médico asesino fue de un acto premeditado y diabólico que le rechazó los cuidados a Mamá.  Si ya lo dije todo en mi libro – guion CLARA, es de diferente manera que lo contaré en detalle en mis Memorias.

Esto me sirve hoy, trágicamente para ver donde pongo los pies y por nada entrego mi cuerpo y mi vida a médicos en los que no se puede confiar; sobre todo aquí en Francia que cualquiera se matricula en la Escuela de medicina, luego somos víctimas de la idea desastrosa del “bac pour tous” aquí estamos sufriendo los perjuicios de añazos de política funesta. Los más desgraciados, pésimos estudiantes, carentes de moral y arribistas acceden fácilmente a estudios superiores, la ralea es la mayoría de los estudiantes “universitarios”, son los que una vez recibidos, nos hacen padecer sus errores o sus acciones pérfidas como el médico asesino de Mamá. Estamos rodeados de médicos asesinos y de abogaditos de tercera categoría que deben consultar los códigos a cada instante y que nos hacen perder los juicios por su abismante incompetencia.

Dios me libre de ver uno más de ellos en mi pobre vida, Dios me libre de médicos asesinos y de abogados de pacotilla.

Yo sé casi todo lo que va a ocurrir, porque tengo la intuición de que moriré a los setenta y dos o a los setenta y tres años, cuando termine mis proyectos pictóricos y cuando mi último libro esté escrito y que lo haya publicado.

Después no tendré nada más que hacer aquí. Y será algo bueno el irse.

Es algo así como el ser invitado; las visitas son efímeras y sabemos que, llegado el momento, hay que retirarse, sólo en familia no hay interrupción, es por eso que es abominable que manos asesinas se inmiscuyan y den el toque final para separarnos.

Un artista no tiene más que una obsesión, dejar su trabajo terminado, sabiendo de antemano que el arte no se termina nunca, pero por lo menos que nuestros proyectos avancen y que podamos terminarlos hasta que llegue el fin, no, no hay que hacer literatura, esto es más serio que una frase literaria, es cuestión de experiencia de vida,  aquel que no conoce la muerte, que no la ha palpado y que no sabe lo que es tocar la Nada que se calle, no es terreno para advenedizos ni arribistas de la existencia, sí, que se callen y que omitan el darnos consejos, no los necesitamos, somos nosotros los que estamos capacitados para darlos.

Mi segunda obsesión es nuestra concesión funeraria.

Ahora, esta semana publicaré mi ensayo. La Mort en France : politique funéraire de la Terreur.

No tengo nada más que agregar.

Por ahora como cuestión práctica mi preocupación primera es la de comprarme el ataúd, debo dejar todo listo.

Sepan que para cuando llegue el momento estará todo listo.

Testamento, concesión funeraria perpetua, ataúd, mi trabajo pictórico y mi nuevo libro terminado, Memorias, mi vida de Chile a Francia, es mi actual trabajo de escritura que ocupa todo mi tiempo.

Si, sepan que estoy lista.

 

Carmen Florence Gazmuri Cherniak

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

te

 

 

 

 

 

 

 

      VEJEZ =LIBERTAD

 

Estimados Lectores de lengua hispana:

Si ahora ven que aparecen publicados varios de mis artículos de una vez el mismo día, es porque me liberé de contratos macabros, no tengo Internet en casa, tampoco tengo teléfono y por supuesto que tampoco tengo Smartphone, así es que comencé una nueva vida de libertad absoluta.

Este sitio literario lo alimento conectándome en bibliotecas públicas, es por eso por lo que viajo seguido a París. Un día les contaré lo que pasó con estos nuevos ladrones que inventaron lazos comerciales para enriquecerse a costa de la usurpación de cerebros y cuentas bancarias de inocentes e idiotas que les entregaron su alma y la llave del cofre fuerte a esos bandidos directores de los servidores de las BOX.

Yo fui una de esas idiotas que me aboné durante años a esos contratos que usurpan nuestra vida, nuestro dinero y nuestra libertad.

Me liberé, me despojé de todas las amarras usurpadoras de dinero.

La vejez la conozco tan de cerca, porque mis padres me hicieron nacer cuando ellos ya eran maduros, mi padre tenia cincuenta y cuatro años y Mama cuarenta, una pionera, para esa época, hace sesenta y ocho años que Mamá me trajo a este mundo; empecinada en ser Madre.

Mi único tesoro en mi vida es el haber tenido padres como los que tuve, nadie ha tenido esta suerte. Fueron dos seres únicos; poseer sus genes es lo que me da fuerzas para vivir. Ya nada puede angustiarme, nada ni nadie es capaz de inquietarme, lo único que me importa es este pedazo pequeño de vida que me queda; y con qué cuidado y premura me empecino yo ahora, porque nadie perturbe mis días.

La libertad es una necesidad en la vejez.

Liberación, vivir sin ataduras comerciales ni afectivas es una fuerza poderosa que se vuelve humana, tangible y olímpica.

Revestida de un poder nuevo, antes desconocido, saboreo una vida que es algo así como vivir en el siglo dieciocho.

Me da espanto y risa a la vez el ver a la gente en el metro, en el tren, o en los buses, también en los cafés y caminando por las calles; viven con el smartphone en la mano y los ojos clavados en las pantallas, son verdaderos extraterrestres, robotizados. Yo pienso que no tendrán jamás un flechazo, porque para ello hay que estar permeable a la vista de un ser vivo que tal vez aparezca por azar, aunque la casualidad no existe y no es más que el destino, sí, porque un ser puede aparecer en el recodo de una esquina, en una terraza de café, al cruzarse las miradas en un viaje común o esperando un bus…Eso era antes…

Se dicen ecólogos, y ahora es peor que antes que por lo menos, antes, como decía André Lhote, la gente miraba el cielo sólo para ver si iba a llover; hoy  en día se dicen ecólogos, preocupados por la naturaleza y ni siquiera miran el cielo para ver si va a llover, los idiotas caminan mirando el smartphone respondiendo llamadas, llamando para decirse mil veces la misma idiotez de hace diez segundos.

Qué mundo terrible me toco para envejecer.

La única solución es crearse su propio universo, cerrando postigos, ventanas y puertas con doble cerrojo y candados.

Comencé mi nueva vida para envejecer en paz, y qué triunfo, qué libertad y que olímpica manera de crear un cotidiano de verdadera artista.

Dejémoslos que sigan traduciéndome con su robot Google.

Yo no tengo la posibilidad de evitarles el costalazo, porque es una verdadera caída el querer traducir escritos literarios con un robot; bueno tal para cual, un día la poesía se apagará, el arte no existirá, enceguecido en las redes de la informática y de los ladrones.

Hasta pronto estimados lectores de lengua hispana.

Carmen F. Gazmuri Cherniak

 

 

 

          MIS MUERTOS

 

                                                                              A mis padres.

                                                              A Mamá, a Papá, a Papá, a Mamá.

MUERTE

I

Mis muertos salen de sus tumbas

Con un andar imperceptible

Sin tocar el suelo

Ni el cemento frío

Avanzan

Mis muertos

Salen de sus tumbas.

 

II

Mis muertos salen de sus tumbas

Vienen a mi encuentro

Y, me acosan

Sus voces

Son el apagado eco

De sus antiguas y vibrantes voces

De padres amantes

Ahora en ese sombrío silencio

Muertos.

III

Mis muertos salen…del frío cemento

Suben hacia la tierra fangosa

En mi busca.

Mis muertos salen

Salen de sus tumbas

Y, me acosan

Desesperados, me llaman

Despiadado lamento

Que no puedo responder

Más que con alaridos de angustia

que suben al firmamento

Porque mis muertos salen

Salen de sus tumbas

Desesperados, me llaman

Lo que pasa es que no se resignan de su muerte

No se convencen de que se han muerto

Y que esta situación desesperada

Para ellos y para mí

Es algo que no tiene conjugación.

Mis muertos salen de sus tumbas

Porque no se  resignan de la vida

Que desprecia y abandona

Que se rindió dócil a la Muerte.

 

IV

Mis muertos

No se consuelan

De haberse muerto

De haberme dejado sola

Es por eso

Que mis muertos

Salen de sus tumbas

Para venir a mi encuentro.

 

V

Tanto de día como de noche

Escucho sus voces

Distingo sus siluetas

Percibo su respirar y su aliento.

Oigo atenta sus quejas

Que se buscan

Y, se encuentran ambos

En un sordo lamento.

 

VI

Creí que era el viento

Creí que era el mar

Creí que era el alba

la que señalaba su blanca faz

en el horizonte nublado,

más no, lo que creí

No era cierto

No era el viento

No era el mar

No era el alba apresurada

Por desterrar los últimos vestigios

De la noche negra.

Era sólo el engañoso llamado de la Muerte.

Muerte, muerte que me anunciaba

Que me amenazaba

Con su invitación desesperada

Yo le dejaba la invitación en suspenso.

 

VII

Mis Muertos

Salen de sus tumbas

Me acosan

Llamándome

Gritándome recuerdos

Y, yo les respondo

Con alaridos y llantos

Diciéndoles

Que nuestra unión

No se disipa en las tumbas

Les respondo

Mamá, Papá,

¿No ven que los años no pasan?

¿No ven que las horas se esfuman?

¿No ven que allí, de donde salen,

el tiempo, no existe?

 

VIII

Mis muertos

Salen de sus tumbas

Me acosan

Me llaman

La vida es ahora

No más que recuerdos;

Porque, mis Muertos, salen de sus tumbas.

Mis Muertos me acosan

Me llaman

Alaridos de angustia

Brotan

Estallan

Suben al espacio

Se alejan

Dejando ecos

Que suben al firmamento

Porque en este mes de octubre

Mamá no tiene sosiego

No se le ha dado justicia

Es por eso precisamente

Que Mamá, sale de su tumba

Recordando su dolor

Exigiendo justicia

Porque de allí

De esa casa de cemento fría y sombría

No salen más que lamentos

Es por eso por lo que no tiene sosiego, Mamá.

En noviembre, mi Padre

Viene a mi encuentro, más que nunca

Porque no comprende

Porqué la Muerte triunfó ante la Vida

Mi Padre siente la culpa

Que le impuso la Muerte

Dejándome sola.

Y se quedó con ese sabor ingrato

De la Vida engañosa

La Vida que es puro engaño

Que se renueva cada día

Del nacimiento hasta el fin

Haciendo creer, ¡Oh, vil mentira!

haciendo esperar

¡Oh, que espera tardía!

que triunfará

contra vientos y tempestades.

Siempre con osadía triunfante

ante la Muerte.

Mis Muertos salen

Salen de sus tumbas

Me llaman

Me acosan

Yo les digo

Que la espera es corta

Que el engaño no existe

Que no hay espera

Que los plazos acabados

Sólo nos queda el firmamento

Hay que creer que es el viento

Hay que creer que es el mar

Hay que creer que es el alba la que se apresura

Por apagar la noche

Con su fulgurante luz de vida

Que se renueva engañándonos

Y nosotros, dejándonos engañar

para poder así, seguir en vida…

 

Ya les dije, creo… ¿no es verdad?

que mis Muertos

Salen de sus tumbas.

 

Carmen Florence Gazmuri Cherniak

 

París, 28 de octubre de 2022

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

PORTADA REQUIEM A MAMA                            CONTRAPORTADA DE REQUIEM A MAMÁ

REQUIEM A MAMÁ

VÍCTIMA DE TERRORISMO MÉDICO- FRANCÉS

 

El 18 de octobre del 2013, CLARA fallece luego de sufrir  sin asistencia  una agonía  indecible, que duro 8 dias; Mamá fue torturada con premeditación por su médico de cabecera el « docteur Traître-Tant » quién le rechazó los cuidados de urgencia con el sólo interés de hacerla sufrir y morir en una necrosis abominable; asistido luego por sus cómplices,  los que terminaron su horrible asesinato: el asesino N° 2, el« jefe se servicio » J.M.Z. del 5° piso de « medicina » del peor hospital del 20 de París.

Que perezcan en un basurero, sumidos todos ellos en un infierno eterno, ellos mismos y toda su descendencia por los siglos de los siglos.

Que sufran ellos y toda su descendencia UN CASTIGO ETERNO.

 

QUE PARTAN EN GEHENA

 

Lugar en donde un sujeto se puede condenar en un fuego infatigable.

Mateo 10-28

Marcos 9-43

CLARA CONTRAPORTADA CLARA PORTADA LIBRO GUION

LOS FALSOS « MEDICOS »ASESINOS EN ORDEN DE GRAVEDAD DE SU CULPABILIDAD:

1. B.K.  2. J.M.Z

3. M.T.

4.N.G.

CLARA PORTADA LIBRO GUION                                      CLARA CONTRAPORTADA

 

 

                  CLARA

                                                                         

En este Libro-guion publicado en francés en 2021, está en trabajo de reedición y corrección luego que la autora acaba de recuperar oficialement enel Registro Civil francés su identidad de origen CARMEN FLORENCE y al mismo tiempo está realizando la traducción en español, porque la autora no escribirá nunca más en francés y este libro-guion será destinado a países de lengua hispana.

En este libro-guion CLARA, se relata la trágica muerte que le reservaron en Francia a CLARA, pianista, madre de la autora, la que fue la única esposa y musa del pintor Hernán GAZMURI; en este Libro-Guion, Carmen Florence GAZMURI, da a conocer al mundo la perfidia de este crimen abominable perpetrado por ese “médico traidor” quién premeditó con circunstancias agravadas el dejar a CLARA desprovista de cuidados cuando sufrió un infarto mesentérico; este asesino mintió junto a sus colegas,  hizo redactar informes jurídicos repletos de calumnias a su abogada, los falsos médicos del hospital redactaron mentiras médicas abominables contra la verdadero estado de salud de CLARA, justo antes de su infarto, esta abogada del médecin -Traître-Tant” es una falsa profesional del Medio Oriete quien en su redacción ante el Consejo del Desorden de Asesinos, dejó manifiesto un lenguaje desprovisto de profesionalismo propio de gente de bajos fondos.

En la página N° 164 de este guion aparecen dos columnas decisivas, porque ilustran el resumen del conflicto generador de, las mentiras; redacción acertada que fue la puesta en práctica por la autora del consejo de un médico e intelectual que leyó en entero este libro, en la columna izquierda, la verdad sobre la salud de CLARA, en la columna de la derecha, son publicadas en contraste las mentiras del “grupo de los cuatro” que mintieron descaradamente ante el Consejo del Desorden el día de la audiencia.

Fue la hija de CLARA la que fue acusada de “ACUSACIÓN FALSA” y fue así como sin justicia, obrando en una falsa audiencia, donde el abogado fue privado de defensa, dieron el ultimátum condenando a Carmen Florence quién debió hasta hoy, padecer una acusación insoportable que refuerza la injusticia del crimen, obligándola a sufrir una nueva injusticia luego del falso juicio y  sin otra defensa que una redacción de una falsa abogada no solo negligente e indolente, sino incompetente, la que le entregó el trabajo de redacción del informe jurídico a una “ayudante”, informe de cuatro    páginas, impropio de una redacción jurídica, porque ostentado vergonzosamente faltas de ortografía y de sintaxis; calificada por todos los que la leyeron como la de una impostora desprovista de la deontología de abogada.

El informe jurídico de Carmen Florence GAZMURI redactado para ser presentado en el juicio, un denso volumen descriptivo de 300 Pp., el que contiene “pruebas jurídicas” del más alto valor para un juicio, están por fin insertas en este Libro-Guion. con todos los documentos que dan fe de la verdad del crimen perpetrado contra CLARA

Estas pruebas están al alcance de quien quiera leer la verdad del crimen, verdad que fue negada en ese falso juicio.

Denuncia de un crimen abominable en un país exento de profesionales con seriedad y deontología.

 

Próxima publicación.

 

 

 

  

           ADVERTENCIA

 

 

 A MIS LECTORES ESPAÑOLES

 

 

 

Estimados Lectores de lengua hispana:

Hola a todos:

 

Hoy, encontrarán cambios definitivos en este sitio literario que desde hoy será también mi sitio de pintura.

Ayer por la tarde, efectué cambios en un sitio “colectivo” de exposición virtual de pintura: ARTMAJEUR donde me inscribí en 2019, no he vendido ni una sola tela.

Ayer intervine en este sitio para cambiar mis datos personales, pero como todo lo que es público, me dijeron que yo había cometido “errores” y por ello, hoy estoy impedida de entrar en mi propio espacio personal.

Les respondí que yo soy artista y no «moderadora Web” así es que, si hay tantas dificultades, y que como estoy “bloqueada” les rogué que me borraran definitivamente de ARMAJEUR.

En fin, además, sin pagar, no tengo derecho a exponer más de 10 cuadros, los que puse son trabajos antiguos, lo que me impide exponer los recientes.

Desde hoy, encontrarán que en este sitio literario compartiré también mis trabajos pictóricos.

Es lógico que no tendrá el formato requerido, eso será para cuando me descubra un nuevo Daniel Henry Kahneweiler, lo que es bien improbable, y que le sea posible mostrar los trabajos de su protegida con los medios modernos.

Yo no tengo conocimientos de informática, lo que hago es ya bastante, porque me desenvuelvo bastante bien en el web; mi vida es la escritura y la pintura, lo demás no puede entrar forzosamente en mi reducido campo de competencias.

Otro cambio significativo que encontrarán es que borré el segundo idioma, desde hoy solo escribiré en español.

Desde el 25 de septiembre próximo no tendré el Internet en casa porque CANCELÉ definitivamente el contrato Box. Por lo que viajaré dos o tres veces por semana a una biblioteca de París, para publicar mis artículos.

Dado que la actualidad me repugna y que no tengo ningún medio ni posibilidad de intervenir, avanzando a galope en mis 68 años que no perdonan, imposible rejuvenecer, no voy a perder mi tiempo en “luchas sociales” que no arreglé de joven.

Me reservo toda mi energía para mi trabajo de escritura y de pintura, el resto, la sociedad me es indiferente.

Espero que la modernidad que vivimos forzadamente no dará la posibilidad de traducirme con Google, porque la traducción de mis poemas es un sacrilegio, y la visión literaria que da este tipo de traducción instantánea es lo más nefasto que puede recibir un poeta: ser leído por medio de una traducción abominable.

El 10 de septiembre próximo publicaré las Contraportadas de mis cuatro libros, de los cuales solo mi ensayo estará en francés, obligadamente, porque lo enviaré a la más alta administración francesa, será el último escrito en francés.

Me voy a mi trabajo.

Gracias a todos por su fidelidad y el interés que me reservan leyendo mis artículos.

Les deseo un buen día y que pasen un excelente fin de semana.

Carmen Gazmuri-Cherniak

 

• Ultima noticia a mis lectores españoles: me tomó una hora el lío de cerrar el sitio de pintura en ARTMAJEUR.
• Por fin lo clausuré definitivamente, sólo que Google se toma la libertad de cerrarlo definitivamente cuando le de la gana; esta época es un desastre absoluto, somos manipulados por los informáticos del mundo y que un artista esté sometido a esta brutalidad es el colmo.
• Nunca más me incribiré en el Web. Por azar descubri¡ que aún figuro en un sitio donde me inscrib con otra identidad, no la mía, ¡ creo , no me acuerdo en el año 2015! Imposible borrarlo, y no tengo tiempo ni ganas de perder el poco tiempo que me queda luchando con esos imbéciles.
• Parece que tendré que poner en linea la foto de mi cédula de identidad o tal vez mi libreta de familia?!
• Borricos!
• Carmen Gazmuri-Cherniak

    MI VERDAD IDENTITARIA

 

 

             «Aprender lenguas extranjeras es volverse idiota voluntariamente.”

 

                                              José Ortega y Gasset

 

 

Estimados Lectores:

Hace cuarenta años, cuando realicé mi exilio artístico voluntario e hice de París mi ciudad de elección, no pude sospechar que aquí venía a realizar en mi propia vida la realidad del cuento de Basora a Bagdad.

Me cambié mis nombres tres veces, sin saberlo, hacia también realidad la idea de CIORAN que descubrí años después leyendo sus obras, él dice que una persona debería cambiarse el nombre luego de cada enfermedad, dado que yo no caigo jamás enferma, en mi juventud solo de amor, me cambié el nombre

Hace años, adaptándolo al nombre de mi amigo, una vez el enamoramiento extinguido, como ocurre con casi todos estos “amores’, me decidí a borrarlo de mi cédula de identidad y es así como ahora recupero mis nombres de nacimiento: Carmen Florence.

Mi idiotez fue mayúscula, porque precisamente CARMEN en latín quiere decir POEMA.

He tenido una suerte única, porque desde julio, el gobierno impuso una ley que permite a todo ciudadano de cambiar sus nombres y apellidos y es válido por una sola y única vez, y lo mejor de todo, sin hacer un pedido judicial, sin pedir abogado, como lo era hasta hace dos meses; ¡qué me dijeron a mí! Corrí a la administración e hice todos los trámites y ahora recupero mis nombres de nacimiento y mi estabilidad identitaria.toy esperando que me fabriquen mi cédula de identidad y mi pasaporte, porque nadie sabe lo que le reserva el destino…

Otra estupidez que cometí en mi juventud fue la de querer borrar mi lengua materna ¡por “amor a Francia!”

¿Amor a Francia?

Cuando por desgracia, los que representan a Francia no son las personas inteligentes y bondadosas que se encuentran diseminadas en algunos lugares y que encontramos por azar; la tragedia que yo viví y que vivo, es que los que representan Francia están reunidos en la administración y es precisamente la administración la única culpable de mi imposibilidad de existencia normal, esa que merece todo ser humano y ¡con mayor razón un artista!

El infierno comenzó así:

Administración Educacional, administración hospitalaria, administración cultural, administración de viviendas HLM.

No olviden que en 2013 fue un médico traidor y sus tres cómplices los que asesinaron a mi Madre por rehúso voluntario de cuidados. No se mata solo con una pistola o con un puñal.

Basta de didascalias.

Fui una perfecta idiota.

Mi lengua materna es el castellano, mi lengua de profesión de profesora, el castellano.

Si la mafia de la Educación Nacional por sadismo y envidia me desprecio, no voy a ceder en le desprecio, no voy a despreciarme yo mísma, así es que decidí también escribir solamente en castellano, salgo ganando en todo, no necesito gastar el dinero que no tengo en traductor o corrector, y me deslizo en la escritura con la facultad que posee todo escritor que escribe en su lengua materna. Por mejor que se exprese una persona en una lengua extranjera, la escritura estética, y qué decir de la poesía, es una actividad del espíritu que sale del cerebro y de las entrañas, esas no engañan, son nuestra verdadera identidad profunda.

Olvidar que mis padres me inscribieron con dos nombres y que mi lengua materna es el castellano es un crimen del cual yo fui la única culpable.

He corregido este error de juventud.

Mis amigos españoles estarán contentos.

Vuelvo a ser una más de ustedes para siempre y no leerán más mis escritos en francés.

¿Que no me lean en Francia?

Pero, qué ¿importancia tiene este detalle?

Busqué infructuosamente un editor y me cerraron les puetas sistemáticamente.

Mi respuesta al la “Sociedad del desprecio” (Axel Honneth) es el haber recuperado mi verdadera identidad. Y, con mi recuperación identitaria puse fin a “La lucha por el reconocimiento” (Axel Honneth)

Y desde hace años que dejé de buscar un Daniel Henry Khanweiler y un editor para mis libros, así es que no tiene ninguna importancia que en Francia nadie me lea.

 

Tal vez el próximo año, si algun editor español dando un vistazo por el Web me encuentra, me lee, tal vez decida editarme o alguna persona inteligente sin avidez comercial, poseedora de verdaderos conocimientos de  lengua hispana, descubra mis  valores literarios, sería tal vez posible que decida contactarme y editarme.

Solo Dios lo sabe…como lo decía Lermontov.

 

Carmen Florence Gazmuri-Cherniak