MOUROIR

“MOUROIR”. Ahora sé, releyendo les Antimémoires de Malraux, que el término es bretón. Bretaña es mi ciudad de sueño, estoy enamorada de Bretaña.

Hubiese querido instalarme para siempre frente al mar, por lo menos cerca, me informé bien cuando me atribuyeron un F3 magnífico, bien cerca del mar; tenía chimenea, estaba en plein-pied, y habría tenido una pieza únicamente para pintar, había un bus que tenía el paradero enfrente del edificio, y en un cuarto de hora me dejaba en la playa. Yo ya había conversado con el guardián, un hombrecito muy simpático que por teléfono me decía, “ah, ¿usted es la parisina que viene instalarse aquí con nosotros? Me han prevenido, está ya todo listo, ¿le enviaron las fotos? Yo le voy a recomendar a mi médico, él acepta nuevos pacientes…” Me llama en cuando llegue.” Las Mujeres-Serpientes malograron mi sueño.

Yo ya había firmado el contrato del alquiler, había enviado una carta certificada al síndico de este HLM y lo único que me faltaba era obtener el dinero para pagar el camión de mudanzas. Unos días antes me fui a la estación y compré el billete en primera clase, destinación: BREST, estaba en el sétimo cielo, volviendo a casa, en el tren, me reía sola de felicidad, por fin saldría de este infierno,  me decía, dentro de dos días estaré por fin en la playa, miraba y remiraba por Internet el edifico, las calles, y todo el conjunto del barrio donde llegaría a instalarme, abajo del edificio había pequeños comercios tranquilos, una lavandería automática, una panadería y a dos cuadras un inmenso centro comercial, me juraba que aunque dejase los cartones de libros y mis bártulos sin desembalar, lo primero que haría sería tomar el bus y partir al sentarme un día entero frente al mar, cuando llegué a casa triunfante, haciendo proyectos, llamé por teléfono al servicio de la Institución de la jubilación que les paga la mudanza a los jubilados;  el camión de mudanzas esperaba la confirmación escrita de que la Caja de jubilados le pagaría el giro bancario. Frente a la demora que me imponían las “asistentes sociales” de la Caja (CNAV) y al cambio brusco en la decisión del pago, yo me quedé atónita de la negativa  que se produjo dos días antes de partir; primero me quedé sin comprender el porqué de este cambio repentino de esas mujeres administradoras que primero me dijeron, solo un mes antes: “no se preocupe, le enviaremos el pago al director de las mudanzas aquí nuestras asistentes sociales son “très réactives” no la harán esperar porque su carpeta esta completa” me obligaron a llamar casi todos los días, para al final dejarme sin el pago. Y lo peor de mi caso es que la Caja de jubilados que ayuda a todos los viejos pobres a pagar la mudanza es la misma que me paga mi jubilación, así es que la facilidad para tratar una carpeta de una jubilada de la misma Caja es facilísima. El director de la mudanza ante tanto lío al último minuto me dio aún más facilidades, sabiendo que yo ya tenía todo listo y embalado me dijo: “dígales que yo acepto de hacer el transporte, pero que me envíen por mail una carta de “bon pour Accord”, y que me paguen después”.

Pero, ni con estas facilidades, justo un día antes de la mudanza esas serpientes, urdieron mentiras y se negaron a último minuto de concluir el contrato y pagar el camión, el pago es una obligación que tiene la Caja de Jubilados, la CNAV, (Caisse Nationale d’Assurance Vieillesse) para con todo jubilado sin recursos que debe mudarse por cuestiones de peso bien justificadas.

Al último minuto estas salvajes, sabiendo que yo había dado mi aviso de partida, que había firmado el contrato en Brest y que ya había embalado mis cartones,  me dejaron botada, riéndose todas con la grosera alevosía que les da el poder administrativo. Este delito se denomina “abuso de poder”, aquí es sancionado judicialmente con tres años de  prisión y 78.000€ de multa, es la sanción al delito de provocar perjuicios administrativos gratuitos a una ciudadana francesa con el puro fin de perjudicarla gratuitamente, gracias al poder que le otorga al funcionario su cargo administrativo, pero deben saber que aquí en Francia las leyes que son ejemplares, las sacan a cada minuto, haciendo la reclame ejemplar de la constitución francesa, sí, es cierto que Francia posee leyes ejemplares, solo que nadie sabe, en el extranjero, y aquí también, que estas leyes ejemplares se quedan en el escrito y no son jamás llevadas a cabo.

La ejemplaridad es jurídico-literaria.

Si no fuese así, las Mujeres-Serpientes de la administración no se conducirían violando su deontología con esta libertad.

Hice intervenir en urgencia el “Defenseur des droits” él intervino de inmediato enviándoles un mail, pero esas salvajes le inventaron una justificación tan absurda que cualquier persona que conoce medianamente las leyes francesas se da cuenta de la mentira; la Caja de jubilados tiene una sección de “asistentes sociales” que estatúan únicamente las carpetas de sus propios jubilados, habiendo conversado con ellas largamente por teléfono un mes antes, me enviaron por mail los documentos que debía llenar y poner adjuntas las fotocopias de mi caso personal; experta que soy en la constitución de “dossiers” franceses, les envié todo por carta certificada, me contestaron por teléfono que enviarían el dinero directamente al director de la mudanza, hoy en día todo se arregla virtualmente, por teléfono, por fax o por mail; así es que no me conocían personalmente, para ellas yo no era más que dos nombres, dos apellidos y el número de identificación de jubilada, el número de la seguridad médica; no se podía pensar que el cambio, el rechazo de pagar la mudanza se produjo al verme, no era una detestación física sino la respuesta a comadreos entre las Serpientes administradoras de la administración de esta comuna, y la de la Caja de jubilados que está ubicada un poco más lejos y que administra todo el gran distrito de Versalles. De lo mas aristocrático el asunto…

Al principio de esta aristocrática historia no comprendí nada y menos aún pude sospechar la razón que motivó a estas Serpientes el hecho de haber hecho marcha atrás en el pago y al último minuto.

En cambio, el grupo de asistentes sociales de Brest fue otra cosa bien distinta, las había llamado por teléfono, y sin ni siquiera conocerme, aceptaron el constituir mi carpeta de ayuda para pagar el mes de garantía, del nuevo alquiler, garantía oficial que tiene todo viejo jubilado sin recursos y que llega a una nueva comuna, para que vean que el comportamiento administrativo de Bretaña es totalmente diferente al de aquí.

Luego comprendí, la razón de este lío, que en mi caso se llama “discriminación ilegal”; se  trató de una alta funcionaria de la alcaldía de esta comuna donde vivo que intervino mandada por Las Serpientes del CCAS de aquí, que me conocieron brevemente cuando mandada por la seguridad médica fui a pedir el complemento necesario para pagar mis anteojos especiales, me hicieron esperar mis lentes 9 meses, no sin gritarme por teléfono que “debe esperar”, y desde que supieron que era una profesora jubilada, sobreviviendo  con una miseria y que  para colmo soy pintora y escritora y que a pesar de mis escasos recursos jamás me habían visto porque a pesar de vivir en la miseria jamás pongo el pie en los centros sociales de ayuda, jamás, la incomprensión de esta que es mi identidad las enrabia y la detestación fue instantánea y fue allí donde comenzó la discriminación  y el odio que se produjo en ellas contra mi persona como olas de fuego hirviente; había que destruirme de alguna manera, y como yo no les dejaba por dónde, en cuanto supieron que estaba ya por irme de aquí  y que otra administración estaba en juego para ayudarme, les di el motivo de destruirme en bandeja de plata, no les bastó más que llamar por teléfono a sus queridas colegas Serpientes, para convencerlas de dejarme sin el pago del camión de mudanzas. Es así como aquí en Francia se practica la ley del embudo, esas Mujeres-Serpientes se concilian entre ellas.

¿Jefas de Servicio? Son inoperantes para mí. Las Serpientes transforman mi carpeta en “caso especial”, siempre lo mismo, porque ¿Cómo es posible que una profesora con tantos años de formación universitaria se encuentre en la miseria?

El ser independiente, miserable y que una no pida nada, es algo suspecto.

En vez de ayudar, se dedican a mutilar.

En todo caso, ensayar de pedir ayuda a un jefe de servicio es una empresa perdida de antemano, las jefas de servicio son idénticas a las asistentes sociales del piso inferior, culebras que “trabajan “en un escalón un poco más arriba, son iguales a ellas.

“Le défenseur des droits” en  un tipo sin carácter que ponen allí no para como Don Quijote, resolver entuertos y salir en defensa de una dulcinea, él está allí sentado; sin hacer nada, beneficiando de una “secretaria “, una pobre imbécil que repite una grabación de robot, ella es por teléfono, el eco de su jefe, un funcionario borroso, que figura como un títere y que sirve para ayudar a los inmigrantes recién llegados que vienen a Francia para aprovechar de las ayudas económicas que la administración les regala automáticamente con la “ayuda “del Defenseur des Droits, ayudas económicas fabulosas que ellos reciben sin ningún esfuerzo, ese que yo debí emplear, con un gasto de energía inimaginable, primero para conseguir el piso en Brest, fatigas interminables, esperas que no toman fin, esperas y fatigas de noches de insomnio, de llamadas telefónicas, de redacción y de escritura de cartas de motivación para explicar mi caso y convencer de que ese dinero para pagar el camión de mudanzas es algo capital en mi proyecto, de preocupación interminable, de fotocopias y envío costoso en cartas certificadas que me costaron una pequeña fortuna para mi miserable jubilación.

Ese tipo, que figura como funcionario salvador de enredos, me los complicó aún más, tipo sin carácter, que no se impuso.

¡Cómo va a obligar ese pobre tipo miserable y cobarde, a que respeten la deontología de una “asistente social”, si ellas son sus propias “colegas”! Este pusilánime funcionario no podía intervenir salvándome, defendiéndome, no debía “comprometerse”, su único rol es el de figurar, invisible, hace una figuración de falsa defensa y se queda en la retaguardia, las que ganaron fueron las Serpientes, esas que son ” piojas resucitadas,” esas que sin diplomas, llegan a sentarse para toda una vida en una administración podrida, cuando les llega un caso especial aprovechan de destilar sus resentimientos, y es por eso que jamás he pedido y jamás pido “ayudas sociales “, porque primero no estoy formada para mendigar sino para vivir de mi trabajo y luego porque no tengo carácter para “pedir “,  para humillarme, si esa vez tuve que pedir para el cambio es porque antes que nada, el pago de la mudanza esta previsto en la ley de la Caja de Jubilaciones, así es que yo estaba pidiendo una ayuda que esta inscrita en la ley, y todos los jubilados pobres benefician de este pago si no tienen dinero, yo no estaba colocándome en la posición de una exigencia de trato especial, ni pidiendo “un traitement de faveur” para con mi persona.

Luego, es claro que ni ahorrando podría pagar 2000€ para mi mudanza, y los lentes fue una cuestión obligatoria a la que me obligó la seguridad médica ¿de dónde iba a sacar 500€ para pagar los lentes, si mi jubilación es de 842€?

Aquí en Francia, los que piden “ayudas sociales”, los pobres que hacen nata haciendo la ronda de los CCAS de las alcaldías, son todos analfabetos, las “asistentes sociales” ganan sus sueldos gracias a la miseria, sin pobres, ¡cómo tendrían ellas un puesto inamovible, pagos de “primes”, con el primer sueldo ya se compran un automóvil y viven regiamente, gracias a la miseria de los que llegan mendigando ayudas, y ellas que no son nada, se sienten poderosas, saben que “las necesitan”! Oh, pero que desilusión cuando llega “la Gazmuri” como me llaman, ¡por una única y sola vez!

¡Y haciendo el pedido del pago legal del camión de mudanzas! Sabían perfectamente que, sin ese pago, me quedaría fija en este HLM de porquería. Entonces les cae como una bendición el ejercicio del poder, el tener un motivo de aplastarme.

¿Qué otro motivo generó su rechazo del pago al último minuto?

Ningún otro que el placer sádico y morboso de dejarme fija en el insectario de este suburbio infecto.

Esas son las locuras administrativas que la ley del embudo francés regala a las profesoras diplomadas Bac+8, pintora heredera de la Escuela de Paris y escritora. Vamos bien lejos con la letanía de: «Liberté, Égalité y sobre todo:  Fraternité!!!

Al final, el episodio mudanza hacia Brest cayó al agua.

La Gazmuri est insistente!”

Yo no me dejé aplastar, y les escribí una larga carta a los administradores del HLM de Brest, mi carta que era una verdadera “plaidoirie”; en la que les pedí que me pasaran de nuevo a otra “comisión”, entretanto yo trataría de ver otra posibilidad para obtener esos malditos 2000€ que necesito para la mudanza. Entonces, el joven funcionario al leer mi carta me envió de paseo, no sin denominarme INSISTENTE y de que a pesar de mi “insistencia” no lograría nunca más un HLM en Brest. Pobre cretino, me hizo “culpable” del crimen de las Mujeres-Serpientes de la CNAV, aunque en el fondo sabía perfectamente que nadie va a desistirse de un HLM una vez que se ha firmado el contrato, que se ha dado la partida oficial del piso que se ocupa y que los cartones están listos para partir. La hipocresía de la administración es mortífera, no se puede luchar contra ella, porque una se revienta contra un muro, y no contra “el muro invisible”.

Si, según todos los que me conocen superficialmente, yo soy “insistente”, claro, a pesar de su insolencia, en el fondo desde su pequeñez vio la verdad en mí, no me dejo aplastar por nadie, estoy educada por mi padre que detestaba a los “que se echan al suelo”. Yo, a pesar de los fracasos, que no son míos, son los fracasos en los que estos mafiosos me han hecho caer, me levanto luego de la caída y, sigo “insistiendo”;  de mi lucha contra la adversidad he salido incólume, quisieron que me quedase en la calle sin mi titularización de excelente profesora de castellano, no lo lograron, quisieron, al negarme la publicación mis libros, que me quedase sin aliento para que nunca más surgiera en mí la palabra poética y la crítica acerba contra la sociedad, tampoco lo lograron, me resolví a ser “autora independiente »; la mafia de la alcaldía de París que me negó durante cuarenta años: taller, exposiciones, galerías y becas, quiso que no pintase nunca más, he seguido pintando, ¡pintura con gotario por falta de dinero, pero al cabo buena pintura!

No me dejo aplastar, ninguna persona convencida de sus valores va a dejarse mutilar entre las garras de inferiores. Y, de los supuestos “superiores” tampoco.

Mi padre me educó para luchar sola en la vida una vez que el “desapareciera” y que no estuviese a mi lado manteniéndome, defendiéndome del mal, para cuando él desapareciera, eufemismo como él llamaba la muerte, una desaparición.

Y he practicado a la letra sus consejos.

¿Cómo no voy a “insistir” si necesito salir de este suburbio por múltiples motivos más que justificados?

Podrán imaginarse como me quedé, con el cambio perdido, me lo negaron todo y al último minuto, lograron matar en mí, afán, voluntad y esperanza, todo desapareció diluido en el veneno de Mujeres- Serpientes.

Hubiese querido alternar mi tiempo entre Bretaña y Paris, porque sin París no me puedo pasar, pero es el dinero el que manda en todo, miren que necesitar la dependencia de la decisión de otros, para decidir dónde y como vivir, en mi caso no es ya “vivir” sino solamente resolver el de qué manera quiero terminar mis días para dejar un poco más avanzado mi trabajo pictórico y literario. De la pintura tenía grandes proyectos, pintar grandes cuadros;  sin mecenas, debo escoger cada mes, contando mis miserables euros, qué debo dejar para el frugal alimento, y cuantos billetes puedo dejar aparte para la botella de esencia de terebintina que aumentó el precio a 60€ y a los tubos de colores indispensables, qué decir del precio de las telas, una de 45 x 65 me roba el dinero para dos semanas de escaso equilibrio se sobrevivencia, no estamos en la feliz época en que los pintores de Montparnasse hacían el troque de una de sus telas por colores o una sopa caliente en invierno. Es esta una de las peores humillaciones que he vivido, que vivo y que ensayo hasta ahora de acomodar, para por fin salir de este suburbio e instalarme en un piso de manera independiente, pero para lograrlo necesito dinero, nada más que dinero.

Las ayudas ahora son instantáneas para los ucranianos, como no, los protegidos del llorón que debería irse a lloriquear ante el muro de lamentaciones y dejar al mundo en paz con sus pedidos de armas, de dólares y euros que coge en abundancia de los dirigentes cretinos que alimentan su guerra y su idiota “independencia», porque es  estúpido el querer “independizarse” sin un centavo y sin armas, ahora es el mundo entero el que debe asumir su locura, somos nosotros, pobres ciudadanos indefensos, los que debemos soportar sus locuras de independencia pagándole y quedándonos nosotros cada vez más pobres, soportando que ante la carestía y dificultades de la sobrevivencia cotidiana y el aumento de los precios de cuestiones vitales para vivir los dirigentes, los políticos de esta MAZAMORRA nos digan justificándose ante la alza de los precios:  “Es la culpa de Putin”, “es por la guerra en Ucrania”

Esa no es “mi guerra” que se vaya al diablo ese imbécil de presidente YouTube. De mal llamado presidente de Ucrania.

¿Todavía sigue lloriqueando por TouYube?

Yo no tengo televisión, no compro la prensa porque no tengo dinero y la radio no la escucho casi nunca, no tengo tiempo. Así es que no sé nada de lo que pasa “en el mundo”, gran descanso. Doy prioridad a mi pintura y a mi escritura, nada más.

Yo no tengo el dinero necesario para grandes proyectos y, ya vieja, esos grandes proyectos se alejan cada día más…Veremos, todavía me queda la esperanza, como lo dice Miguel Hernández en el poema Cancion Última:«dejadme la ultima:esperanza.”

Carmen Gazmuri

              MENTIRA

« Comme la musique, la poésie fait toucher l’absolu, « comme quelque chose d’essentiel qui vous comble »

« Mes vérités sont les sophismes de mon enthousiasme ou de ma tristesse »

« La joie n’est pas un sentiment poétique […] entre la poésie et l’espérance l’incompatibilité est complète»

                                                   Emile CIORAN

Dédaigner le monde et exiger de lui la gloire, c’est la contradiction à laquelle est soumis, au dire de Mallarmé, tout écrivain digne de ce nom. (…] Léautaud, de son « placard » du Mercure de France, est peut-être le seul des trois à régler la distance qui lui permet de savourer la notoriété sans rien attendre du lecteur

                                                                   Serge KOSTER   

                                                                  Sérénité du dédain

Estimados Lectores de lengua hispana,

A fines del año 2021, escribí un largo libro de poemas que creí que sería el último dedicado al amor, POEMAS DE AMOR; cuando se lo regalé a una persona…desgraciadamente lo primero que me dijo fue: “¿A quién le ha dedicado esto?”

Me irritó tanto su pregunta, le contesté: «A nadie

 “À personne…”

” No me creyó. Tanto peor para él. Me dije, quiere decir que no me conoce para nada, cree que soy” comme tout le monde”. Típicamente del país ese fundir una personalidad única en la masa informe de “vous êtes comme tout le monde», ici en France nous sommes tous pareils !” Bien sûr, au nom de la “solidarité et de légalité… »

J’eus envie de lui crier comme Léautaud mourant qui cria à l’infirmière « foutez-moi la paix ! »

Es lo que le digo al mundo, a la sociedad, desde que me despierto.

Me pasa lo mismo con la pintura, basta que pinte un desnudo, para que ya estén pensando en “alguien”.

Para mí el modelo vivo es igual a una naturaleza muerta, un cuerpo desnudo es para mí lo mismo que un jarro con manzanas, pero “la gente” no lo entiende así, y me preguntan: “¿Quién es?”

Nadie.

Personne.

¡Esos idiotas creen que a un verdadero amante lo voy a pintar desnudo y lo voy a describir en poesía!

Aunque en el cuadro la Figura es bien real, esa Figura no existe.

La mentira es mi libro de Poemas de amor, la verdad es que no se lo dediqué a nadie.

El año pasado creí que sería mi último libro de poemas de amor.

Me equivoqué.

Tuve que rendirme et aceptar la evidencia de las palabras.

¿De dónde vienen?

Me acordé de esos versos de nuestro trovador Juan Manuel Serrat que dice en su DE CARTÓN PIEDRA

“…No era como esas muñecas de abril

Que me arañaron de frente y perfil

Que se comieron mi naranja a gajos

Que me arrancaron la ilusión de cuajo”

Ese amor fantástico, ideal, no existe, es imposible “dedicarle” una oda a seres imperfectos, casi malvados. Yo siempre me rehusé a vivir el “amor doméstico”, ese del matrimonio en que se discute del precio de los tomates y de los porotos verdes, de cuando se irá a comprar al supermercado o de a qué hora ir a buscar los hijos al colegio y, por supuesto de donde se pasarán las próximas vacaciones.  Ustedes me dirán, que se puede considerar que en los tomates y los porotos verdes también se encuentra poesía, cierto en naturalezas muertas, en cosas de nuestra existencia las más banales hay poesía, yo me refiero a que esa trivialidad en eso que llaman “amor”, esas mismas trivialidades lo estropea, lo gasta, el amor queda ajado, porque el “amor” no resiste a un abuso destructor, el amor necesita aire, ausencia, distancias, soledad…

El divino amor termina en ecografías, en estadas hospitalarias de maternidades, discusiones esencialmente domésticas y el resto… ¡No, por favor!

Todo lo que escribo es mentira, mi poesía amorosa son mentiras calculadas, hechas laboriosamente una estética, siempre en versos libres, pero ni yo misma sé de dónde me salen las palabras, lo que ocurre  varias veces, es que soy arrastrada por un vértigo de palabras, este estado puede surgir de noche, cuando bien dormida, me despierto de repente, y la idea poética me llama, entonces debo levantarme y hacer el esfuerzo de comenzar el día a eso de las cuatro de la mañana, tomar un café y ponerme a escribir, imposible resistirle a ese mandato.

En otro escrito seguiré hablando de mis mentiras literarias ¡llegué a creérmelas yo misma!

La idealización en el arte, me la enseñó mi padre, cuando a mis comienzos en su taller, yo había recién cumplido mis dieciséis años, antes yo ya había comenzado haciendo copias de las madonas de Leonardo Da Vinci y Botticelli, papá me decía, ¿tú crees que esas madonas eran así de bellas? Son idealizaciones. Por supuesto…

Cuando fui a ver la exposición de Boticelli al Museo Jacquemart André, casi me desmayé al ver el retrato de Simonetta Vespucci, es para cortar el aliento esa mirada angelical de pureza en un rostro perfecto enmarcado en un arabesco de trenzas, ese sortilegio que en la “realidad» es irreal.

Claro que hoy en día para la gente «normal”, estas sutilezas no tienen ninguna importancia, los visitantes de la exposición pasaban de largo rápido, si detenerse a hacer un estudio del cuadro como se debe, una se queda enredada en el sortilegio de esas trenzas…Hoy se quedan extasiados en los negocios que venden smartphones, hasta los mendigos están provistos de un móvil, prefieren ir a la sopa popular y se gastan todo lo que no tienen en portables; la locura es mundial y el último modelo los hace caer en éxtasis, a mi me dan escalofríos, vértigos y estremecimientos múltiples, las exposiciones, la música y los libros. Casi nunca los “seres vivientes, , ahora que conozco la maldad “humana”.

Bien, vuelvo a mi tema sobre la poesía de amor.

El año pasado creí concluir el tema del amor en poesía, ustedes saben que los viejos no piensan en el amor, eso es tema propio de la juventud, un verdadero espejismo, pero el poeta o la poetisa vieja obedece hasta en su vejez a las vivencias pasadas, y se crea con la palabra una composición tal como lo es un cuadro, he creado un andamiaje de puras mentiras, que es un largo poema de amor, La pobre gente va a catalogarme de “enamorada”, están todos locos, y que no comprendan la tarea de un escritor me da una rabia terrible. Mamá, tal como mi padre, me decía siempre, cuando no me comprendían: ” pero, !¿qué te importa la gente?!, déjate de andar dando lecciones a todo el mundo, tú no los vas a cambiar”.

Una poetisa vieja estará hasta la muerte “enamorada”, claro que sí, pero solamente de las palabras.

“La parole est le socle de l’amour. » Serge KOSTER. In, Racine une passion française.

Aquí las teorías literarias sobre lo que forma un corpus poético ya sea la teoría de Wlad Godzic o la de Dorrit Cohn, no incumben en el estudio de la poesía, en la prosa, en la novela la contraposición de ambos es válida, sin embargo, para el género tan especial como lo es el poema, “la ficción” que Dorrit Cohn ennoblece como primera categoría para tomar una obra literaria en serio, es excluyente en la poesía;  porque  la poesía es la más pura ficción de todos los géneros literarios, la más grandiosa de las mentiras, mentira por antonomasia, en el sentido en que todo en ella es sintético, totalizador, y una sugestión permanente, lo que no implica que las palabras sean líricas, puede resultar “poesía” una serie de estrofas de palabras simples, las mas claras y simples, sin rebuscamientos, un pasaje de un libro de un español del 98,  nos servirá de ejemplo.

El profesor hace salir un chico al pizarrón, y le dice, escriba:

“Los acontecimientos consuetudinarios que acaecen en la vía”

Vaya poniéndome eso en “lenguaje poético.”

El chico escribe en el pizarrón:

“Lo que pasa en la calle.”

El profesor le dice:

“No está mal.”

¿Comprenden?

Ahora no hablo más que del pasado construyendo así una poesía amorosa.

El presente es y será unos minutos más tarde, un pasado próximo, así es que creo haberles explicado lo esencial, ustedes, estimados lectores que fielmente leen mis escritos saben de lo que hablo, yo escribo primero porque es una necesidad como el respirar, enseguida y en segundo término escribo para ustedes, porque sé que tengo lectores, un poeta sólo en el universo no existe, es una ficción que toca la locura y, yo detesto la locura porque es lo contrario de la inteligencia y yo amo la inteligencia tanto como la belleza.

“Estudiar al artista en tanto que artista, y hablar del hombre únicamente en la medida en que sea necesario para explicar al artista”

                                              Fernando  PESSOA

Ustedes saben que desde hace ya bastantes décadas se dejó de hacer análisis autobiográficos para realizar las exégesis literarias y poéticas, el estructuralismo no da tampoco la verdad. Es Cioran el único que me parece haber acertado; es porque soy lectora de su obra desde hace tantos años, que lo pongo como citación en casi todos mis libros.

Así es que no se fatiguen tratando de querer saber quién es ese que me hizo escribir este libro, de nuevo debo contestar, no se lo dedico a Nadie, no es Nadie… Personne… es un resumen de lo que queda en la memoria luego que se ha olvidado todo en cuestión amorosa.

Me equivoqué, lo admito y me rindo.

Estoy escribiendo un libro que se titula…y que tiene como subtítulo: POEMA DE AMOR.

La verdad es que ese es el subtítulo.

Creo que lo terminaré antes de mi cumpleaños, a fines de enero. Cumpliré  sesenta y nueve  años… ¡¿Se dan cuenta?!

Cuando lo pienso me da espanto, porque la edad “resentida” no es para nada mis actuales sesenta y ocho, me parece casi siempre no tener más de treinta o cuarenta, a veces, raras veces unos diecisiete…pero esos sesenta y nueve se me caerán como una piedra, ¡la gente dice:”! …como pasa el tiempo!”

¡Yo no entiendo por qué la gente vieja celebra sus cumpleaños, y menos aún que los que las conocen se los celebren con una alegría desbordante que debería ser una frase de pésame!

Sin embargo, un matiz…yo celebraba todos los cumpleaños de Mamá, ella me reclamaba, “¿Por qué me celebras mi cumpleaños? ¡No vale la pena!”, yo le contestaba, Mamá tienes razón, pero tú no estás sola, soy yo la que lo celebro, lo celebramos juntas, no que estés más vieja, sino que estés bien, en perfecta salud, es eso lo que celebramos ¿ comprendes?

“Si mijita te comprendo”

Entonces me iba a la cocina a hacerle un buen pastel de manjar.

Y le compraba regalos, todo lo que le gustaba.

Para mí, celebrar el cumpleaños de una vieja es más bien una ofensa, es decirle a la persona que ya esta vieja, que celebran que le quede un año menos de vida y que ha ganado un año para avanzar y poner rápidamente el otro pie en la tumba.

No, el tiempo no pasa. Inmóvil, desesperadamente inmóvil, él nos hace una mala jugada, porque somos nosotros los que pasamos por el tiempo, envejeciendo, volviéndonos un aglomerado de descomposición par emplear la magnífica definición de Cioran.

Antes de cerrar este escrito sobre la gran MENTIRA que es al amor, les anuncio que estoy trabajando tres libros a la vez, mis MEMORIAS, mi vida de Chile a Francia, estará listo a fines del 2024 si aún estoy viva… Un Diario, escritos cotidianos, no paso un solo día sin escribir, y mi nuevo libro de poesía: POEMA DE AMOR, el que espero terminar antes de estar más vieja a fines de enero.

Pienso que para los lectores de lengua hispana será una novedad, les gustará, porque, así como lo fue el anterior, es un trabajo de madurez, hace tiempo que tengo la edad y la “experiencia de vida” de la que me hablaba mi padre, esa que es necesaria para llegar a las cimas de la expresión artística, cualquiera que sea ésta, no es la poesía de una principiante.

Cuando paso una rápida revisión por mis primeros poemas de juventud, observo que, comenzando mi adolescencia, nada de lo que escribía carecía de madurez, es claro que tal como lo dice R.M. Rilke, en su Cartas al joven poeta, el tema del amor, hay que dejarlo en espera.

Les voy a contar que esta idea del Amor como una grandiosa MENTIRA, yo ya la sabía a mis dieciocho años; en la clase de Técnica de la Expresión, en la Universidad Técnica, tuve un magnífico Profesor, Iván Sandoval, un día él nos dio un trabajo literario para desarrollar en clases.

¿Saben cual fue el título que le di al mío?

EL AMOR ES PURA IMAGINACIÓN.

En cuanto terminé, tomó la hoja, y leyó el título solamente, mi Profesor me felicitó delante de la clase… Gané una excelente nota…

¿Saben cuál es mi más grande tragedia literaria?

Que mis padres no me lean y que mis queridos profesores de la Universidad Técnica del Estado no lean mis libros, ahora si alguno de ustedes tiene noticias de ellos, de los que enseñaban en la Facultad de Pedagogía de castellano, por favor contáctenlos y me los envían a este sitio literario, sería una obra de caridad para conmigo antes de Navidad y antes de que esta suscrita sea aún más vieja el próximo mes…o muerta quizá, quién sabe…” Sólo Dios lo sabe” como decía Lermontov.

Carmen GAZMURI-CHERNIAK

               EL ECO VIVIENTE

             DE MI BIBLIOTECA

“…mortel souci de mourir en survivant dans la mémoire pétrifiée de paroles monumentales »

                                                     Serge KOSTER

                                                              Racine

                                             Une passion française (P.5)

Estimados Lectores,

En la primera página de su ensayo Racine une passion française, Serge Koster nos da el más supremo análisis de Racine que jamás he leído, y nos evoca desde su posición de agnóstico, no, sin dejar de ser profundamente lírico, que el “bruissement” de su biblioteca es dudoso para con la perennidad de los autores que cobija; nos referimos a su perennidad humana, tangible y memorable tanto como a “la gloria” que hubiesen tenido tal vez en vida y que se prolonga o que les llega por desgracia para ellos, póstuma.

Yo me sitúo en el polo contrario de la teoría de Serge Koster, lo que nos aterra es que la “presencia” viviente del artista sea una “nada”, pero la terrible contradicción es que ya sea mirando el cuadro, escuchando la grabación o leyendo el escrito, resuciten.

Me refiero a “la gloria” a la que aspira y merece el verdadero artista en “reconocimiento” a su arte serio, gloria que se opone absolutamente al éxito al que aspiran los actuales usurpadores y prostitutos del arte del “vedettariat”.

Pienso claro, poniendo en claro una verdad de Perogrullo, porque no se piensa más que por sí mismo, desde mi sólo punto de vista que es mi “sentimiento”, mi “sensibilidad”,  aparte de toda convicción religiosa, que se equivoca, sobre todo porque no corresponde al interés que él manifiesta en todos sus ensayos, no solamente como el gran erudito que es, sino el apasionado y convencido de sus análisis críticos sobre tantos escritores, es entonces que descubro en su aseveración una contradicción.

Ensayo de explicarla, cuando niña y adolescente yo pasaba mañanas enteras en casa, viendo y escuchando en el gran salón, preparar sus conciertos a Mamá, su gran piano negro de concierto resonaba como un mar tumultuoso, tocando Beethoven, su interpretación era de una trágica humanidad, dejemos lejos las consideraciones psicológicas estúpidas que verdaderos artistas no toman en consideración, me refiero a lo que dice el vulgo ignorante que se atreve a dar “opiniones” y sentencias, refiriéndose cada vez que emitimos una crítica a sus propios alambicamientos kitsch de parentesco; nosotros analizamos dejando todo pathos al margen es así como en tanto que hija de dos artistas consumados fui formada y educada desde la cuna.

Ese eco pianístico me persigue a todo momento, la desventaja de la música es que se desvanece junto al intérprete. La partitura queda allí, muerta, sin el pianista.

Trágico destino del compositor y del intérprete.

Lo que se ha corregido por suerte, con la edición de discos, pero si por desgraciadas circunstancias, como lo fue para con mi madre, que ella destruyó todo a la muerte de papá, de su genio pianístico no queda nada.

No queda más que lo que escribo, que me crean o no, dejo el testimonio, lo que hago de manera rutinaria es una ofrenda diaria haciendo de la pagina un homenaje, a la manera de una sepultura perpetua que se adora, que se honora y ante la cual la palabra sirve de vanas flores, pero con la ventaja de que la palabra con la que honoramos nuestros artistas muertos, no se fana.

La ventaja del escritor es que una vez muerto, su obra es un hecho concreto, tangible, es un “objeto”, aunque la palabra se desvanezca, aunque la gloria no haya llegado ni en vida ni póstuma, EL LIBRO existe y ocupa un lugar en el espacio. Es por esta razón capital que odio las publicaciones virtuales, y que defiendo el libro impreso como la más valiosa de las invenciones, y personalmente, desde mi posición de “autora independiente”, y que publico mis escritos y poemas solitaria, aunque vivo en la miseria, me las arreglo para editar a mi costo cuatro ejemplares de cada uno de mis libros, uno para la BNF, y el resto para que se queden silenciosos en mi biblioteca, porque necesito ver mi “trabajo literario” hecho “realidad”.

Una bestia asesina, de esas administradoras de la función pública que se dedica a hacer la gestión de los postulantes de pisos de alquiler moderado (H.L.M.) en Paris, me dijo que yo ya soy una “vieja jubilada” y que no necesito mas que una pieza en la que pueda poner una cama, una mesa y dos sillas, para lo cual mi pedido de tres piezas es un absurdo desmesurado que el glorioso Estado francés jamás me otorgará. Yo no pertenezco a la mafia de protegidos, los jovencitos protegidos de la alcaldía de París que les da becas y estadas gratuitas en la villa Médicis para que sigan perpetuando la construcción de telas de cuatro metros pintadas en dúo, la estupidez multiplicada por dos, embadurnando telas con brochas de pintores de brocha gorda. Y las otras becas y publicaciones gratuitas están destinadas a “sus escritores” bien escogidos, afiliados a su “partido”, para que esas falsas “escritoras feministas”  viertan su cuitas sexuales en detalle en las pobres paginas virginales o que nos revienten el cerebro contando al mundo entero sus traumas familiares, en vez de reservar hora en al gabinete del psiquiatra, hacen creer a la gente idiota e ignorante que  esa mugre es literatura. Porquerías personales en la que la palabra es prostituida y para colmo editada. He dicho.

Le repliqué que estoy llena de mis cuadros y de mi biblioteca, de los que me es imposible separarme y que para pintar al óleo necesito una pieza aparte, porque la pintura al óleo es tóxica y provoca un envenenamiento pulmonar inmediato si se duerme o se vive allí en permanencia… Entonces esta funcionaria, joven mujer y genio de la administración francesa me contestó: “no tiene mas que dárselos a una asociación”

Es decir, me mató antes de tiempo.

Ésta, su respuesta, no merece más comentarios, un balazo es lo único que merece.

Tal como lo dijo D.H. Kahnweiler, “a los que desvirtúan el arte deben ser fusilados”.

La biblioteca personal es un espacio viviente, que no sea suficiente para “resucitar” a nuestros queridos escritores y poetas es una verdad a medias porque no podemos tenerlos “vivos” con nosotros, esto quiere decir que la resurrección es “a medias” …

Siempre, para siempre, la biblioteca de libros y de discos tiene una misión, salvar de la nada a nuestros artistas, seamos fieles a esta misión, es nuestro deber el perpetuarla.

¿Porque qué sería de ellos sin ese lugar de privilegio que cuidamos, reservamos y transportamos cada vez que nos mudamos de casa como nuestro bien más precioso?

Carmen Gazmuri Cherniak

Paris 10 de diciembre de 2022

(Estoy publicando estos escritos en una biblioteca de París, no tengo Internet en casa ni teléfonos de ninguna especie ¡y para nunca más!)

            RECHAZOS INCOMPRENDIDOS

Tu n’éprouves donc jamais le besoin du bonheur avec d’autres ?

« Non, je n’aimerais pas être heureuse, tout au plus apaisée. J’ai peur du bonheur.

 Je crois que je n’y tiendrais pas, là dans la tête. Je deviendrais folle pour toujours ou je mourrais. Où je tuerais quelqu’un. »

                                                     La femme gauchère

                                                       Peter HANDKE 

En el año 1992 en un café, estábamos en Paris, una señora analfabeta sin la más mínima cultura, luego de casi terminar nuestra conversación, se echó hacia atrás en su silla, respiró profundamente y me miró pensativa diciéndome, como en una sentencia, algo magnífico, sorprendente, debo escribirlo en francés:

« Tu ne crois pas au bonheur. »

Tu as raison, absolument pas… »

Yo siempre he pensado que la comprensión de cosas profundas no necesita “cultura”, una analfabeta, una iletrada presiente y posee una sabiduría existencial que los grandes investigadores de las más prestigiosas universidades no saben ver en la grisácea realidad de seres terrestres, esa que es su inmensa cultura libresca, los aleja de realidades vivientes que desconocen; mi segunda experiencia parecida a ésta, la escribí en: Une Petite femme asiatique.

Casi siempre cuando era joven, me preguntaban abriendo la boca y los ojos redondos de asombro:

“Et, pourquoi vous n’êtes pas mariée ?

Es una pregunta que siempre me dejo paralizada, reflexionaba unos segundos…era lo mismo que me preguntasen, ¿Por qué es blanca y por qué tiene el cabello castaño rojizo?

No lo sé, y …

¿Usted lo sabe?

Lo raro es que también ahora que soy vieja, continúan preguntándome  lo mismo, pero creo que, por otras razones, a cada instante les sale mi famoso estado civil de soltera, increíble en el país que se galardona del feminismo, de la mujer independiente, parece que todo eso no es más que un barniz, la mujer que se exhibe sola, completamente sola y que para colmo se sabe que no ha tenido descendencia es un bicho raro, no utilizó su “naturaleza”, su vientre, para procrear, eso queda grabado como una falta…Altiro piensan lo peor, déjense de imaginar monstruosidades e idioteces, no, sepan que yo detesto de nacimiento el género femenino, las mujeres me son detestables, claro que hay excepciones, pero una golondrina no hace verano. Yo nunc necesité “amigas” porque mi única y mejor amiga fue Mamá, y mi mejor amigo, mi padre.

En Colmar, donde con Mamá pasamos una estada de cuatro años, forzadamente para escapar de un hospital parisino que la maltrató, la tipa esa,” la hiena de Colmar” abusó de mi confianza y, ese episodioç negro y trágico me persiguió doce años,  las traiciones a repetición me han enseñado y es por esto que las mujeres me son insoportables, porque son culebras, perversas, celosas y envidiosas; al menor descuido ya están listas para dar el zarpazo, o como Las Serpientes, listas para destilar su veneno con un mordisco mortal; como lo hicieron “las asistentes sociales” que me negaron luego de haberlo aceptado, el dinero para pagar el camión de mudanzas, y me hicieron perder mi maravilloso departamento de tres piezas al lado del mar en Bretaña, esta tragedia me cayó encima en septiembre del año 2021,  fueron unas serpientes asesinas, lo relaté en detalle en mi libro Constance et Les Serpents. Me hicieron perder un HLM perfecto para mí, claro que la “comisión” no lo creyó ni aceptó, me borraron para siempre de la lista. ¡Fue horrible!

Después tuve que defenderme de las mujeres que dirigen el piso de la “Cité HLM “donde vivo, me acusaron de no pagar el alquiler, para echarme a la calle, otra conglomerado de Mujeres- Serpientes, me salvé tomando el toro por las astas, le escribí una carta certificada a la directora de la CAF contándole el asunto y enviándole todos mis documentos bancarios, donde se leía claramente que les enviaba todos los 10 de cada mes la suma completa de mi alquiler. Tuve une idea genial. Me felicito sola. Esto no se lo esperaban estas Serpientes asesinas. El proyecto de dejarme en la calle, a esas mujeres asesinas se les fue al agua de inmediato. Si, subrayo mujeres asesinas, es porque urdir una mentira de este calibre, la de no el alquiler y decir que debe una sume de 2000€, para acusar a una persona que no tiene  ni ha tenido jamás impagos, y no teniendo ni un centavo de deuda, esa acusación es un crimen,  que se lo crean es otro asunto, los documentos bancarios son las pruebas más concluyentes ante éstas, la directora de la CAF se rindió a la evidencia de que la suscrita estaba incólume ante la bajeza de las acusaciones de las mujeres culebras de la administración del HLM, lo que querían era dejarme SDF, que perdiese el techo que me salva de morir en la calle.

Creyeron que iba a dejarme acusar de impagos sin tener deuda ni de un solo euro, jamás he tenido impagos, y es eso lo que les desespera, que, siendo miserable, me las arregle sin pedir ayudas a ninguna asociación y que siga independiente asumiendo sola la adversidad, sin familia, sin nadie que me sostenga ni me ayude.

Y, son mujeres las que dirigen  las “comisiones” de atribución de los HLM, únicamente mujeres las que mandan y dirigen y ellas practican “el abuso de poder” en los síndicos de los HLM, y son únicamente “mujeres” las que estatúan si una merece o no un piso, (tengo para rato), ellas son las que dirigen toda la administración francesa, ¿los “hombres franceses”? ¿Dónde están? Yo lo ignoro. ¡Yo no veo más que un vendaval de mujeres a donde vaya.!

Yo no tengo  amigas, jamás tuve “ amigas de infancia” y  aquí  en Francia no tengo «copines” y cuando la tuve por un corto tiempo, durante mi estada en Colmar, esa crápula  que nos robó durante meses, fue una manipuladora, claro que la culpa fue mía, idiota que fui yo por supuesto en creerla “amiga”, dejarla entrar en casa, darle mi confianza, eso fue lo peor, esa crápula manipuladora me persiguió en el tribunal durante doce años, urdiendo calumnias y mentiras sobre mí, sólo el año pasado una excelente abogada española me salvó de la persecución de esta crápula, ¡Ahora para nunca más una mujer ni a unos pocos metros de distancia!

Ese terrible episodio me robó doce años de mi vida, no pensando más que en ese monstruo, escribí una Novela-Testimonio que publiqué el año pasado: Madame Y, la Hyène Crapule de Colmar.

Las mujeres me dan una crisis hormonal seria, desde bebé, Mamá me contaba riéndose que, desde bebé, de verlas me ponía a llorar. Y cuando llegaba un varón de visita a casa, les sonreía y hablaba en mi jargón de bebé, mamá me recordaba siempre una anécdota, cuando niña, ya estaba más crecida, tendría unos cuatro años, un señor entró en el ascensor, donde estábamos Mamá y yo, vivíamos en pleno centro de Santiago en la calle Agustinas, en un amplio departamento en el tercer piso, yo lo miré, seguramente me gustó ese señor, y me presenté sola, dándole mi nombre, Carmen.  Mamá se reía tanto cada vez que recordaba este episodio, junto con decirme el dicho de allá: “eres genio y figura de la cuna a la sepultura”.  Mamá me dijo que luego de mi presentación espontánea, el famoso señor del ascensor se rio, se presentó a su vez y me dijo: “! ¡Qué simpática es! “

Sí, la otra verdad es que en esas cosas una no cambia nada.

Eso no quiere decir que no haya hombres despreciables, imbéciles y asesinos, me refiero al género masculino en general, pero sepan que siempre el mejor amigo de una mujer es un hombre,  jamás otra mujer, los hombres cuando son inteligentes, son la voz del equilibrio y de la razón suprema; jamás he querido “igualarme” a un varón, mi padre fue siempre mi ejemplo, como lo es para toda niña, el ejemplo de virilidad es el padre y en su edad adulta  no será sensible para compañero de su vida que un hombre que no desmerezca ante lo que para ella fue un modelo de perfección, para empezar en la vida compartida con la que él eligió para que sea la Madre de sus hijos, eso basta, si a este elemento capital, le agregamos el que sea un artista excepcional,  las cuentas están hechas, yo no iba a compartir mi existencia con un ser inferior al ejemplo vivido en mi familia.

Alors ici en France, devant la sempiternelle question :

Pourquoi n’êtes-vous pas mariée ?

Je répondis :

« Mais, regardez-moi, parce que je suis laide, bête et bossue »

Yo pensé siempre que les bastaría mirarme y que no se necesitaba ni preguntas ni comentarios.

Tan fea, tan tonta y jorobada que la respuesta era “visible”; como si el matrimonio fuese una “obligación” existencial, para mí era una pérdida, pero rendirse a decirles eso implicaría una larga conversación que tampoco resolvería el dilema con mis interlocutores, mas bien la agravaría, porque mis argumentos en defensa de la soledad quedarían inoperantes ante gente con sistemas ideológicos ya trazado de antemano, esos, a las que me obligaban, no eran conversaciones dialécticas sino un ir y venir de preguntas y respuestas fijas.

Yo no creo en “la indiscreción,” pueden pensar y preguntar todo lo que quieran, cada cual debe utilizar su libertad, otra cosa es que yo les responda…La verdad.

La verdad la dice la literatura.

Esa que fue mi respuesta fue la que se merecían.

Ahora cambié la respuesta, ahora cuando me preguntan lo mismo, pero lógicamente empleando el tiempo pasado:

¿Y por qué no se casó y no tuvo hijos?

Porque soy Cioran en femenino.

Dado que no conocen Cioran ni por el nombre y que son incapaces de retener sutilezas literarias o místicas; los dejo allí plantados y me voy muy campante. Verdaderamente es para morirse de la risa.

Être apaisée.

C’est merveilleux.

Leer Peter Handke es una delectación. Todo está dicho en una sugerencia aérea hecha literatura. Maestro en esa difícil simplicidad de fondo y forma.

La femme gauchère me acompaña siempre; libro que leo y releo.

Carmen Gazmuri Cherniak

Fragmento de

MEMORIAS, mi vida literaturizada de Chile a Francia.

         LAS PALABRAS

Ellas resuenan y tienen un poder inusitado en todo momento, cuando un imbécil se expresa y deja correr por el aire su imbecilidad es algo insoportable porque la palabra se transforma en desastre, cuando la palabra es urdida con maldad para hacerla brotar en una onda sonora que se propaga en el aire en un enjambre de mezquindad y de insolencia;  la palabra se transforma en escándalo; y cuando la voz de la inteligencia y de la bondad brota como un fuego, como una brisa suave o cuando apacigua la angustia y la tristeza, una sola palabra tiene el poder mágico e instantáneo de la paz infinita.

Nada puede hacerse sin la palabra, desde que nacemos estamos inmersos en ese caudal que nos forma y nos ata, nacen las palabras con la Madre, y antes de nacer ya estamos escuchando su voz, nuestra “lengua materna”; yo no fui más que unos pocos meses a la escuela de párvulos, Mamá ensayó de llevarme un corto tiempo para ver si era “sociable”, pobrecita, no logró nada, porque yo siempre aborrecí la escuela, y mi mayor triunfo y felicidad era quedarme en casa, mi universo, al final se convencieron de que debía quedarme en casa; fue Mamá la que me enseñó a hablar, a escribir y en esa época se enseñaba a escribir a los niños con “palotes”, esas líneas que debían ser derechas y parejas en un cuaderno milimétrico, luego poco a poco, llegaron las palabras, las frases, y bien rápido me puse a escribir, fue Mamá mi única profesora ; en el colegio era yo la que salía al pizarrón y en los dictados era la única que sacaba la mejor nota en ortografía, luego era yo la que leía antes que mis compañeras, ¡Oh, ese fue mi primer elogio público y mi primer premio literario! Los elogios de mis compañeras en la clase de castellano, en primaria, cuando debíamos leer levantándonos de nuestro puesto la tarea semanal que consistía después del dictado oral y de escribir en el pizarrón, el leer nuestra “redacción libre”, ellas levantaban la mano a la profesora de mi colegio y le decían: «¡que lea primero la Carmen!”

Mis primeras “composiciones”, así se llamaban esas tareas, fueron cuentos y pequeñas redacciones líricas dedicadas en forma de odas, de prosa poética hecha de verdaderos elogios a la naturaleza.

A los quince años comencé a escribir mis primeros poemas, mi padre los leía con calma, me corregía, me daba consejos, como por ejemplo: «debes saber que el arte es uno solo, debes transfigurar la realidad, no hablar de  los hechos reales, debes transfigurarlos, evitar “la cosa misma”, ya sea en la pintura, la música, la literatura, todo arte exige el mismo procedimientos” y me elogiaba muchísimo ese talento, a esa edad comencé a formar un corpus de poesía existencial, sin otra experiencia real de la vida que libresca, y el tema se hizo serio y con gran conciencia de que mi destino estaba trazado entre la paleta y la escritura.

Sí, mi padre me dio mi primera lección de literatura y de pintura a mis dieciséis años, conocí gracias a mi padre, los principios de teoría literaria que leí en mi edad adulta preparando mi doctorado, “la littérature comme mensonge” [G.M. y M.L.]

Es ahora, al final de mi vida que estoy redactando mis Memorias, que puedo hacer escrito “ma vie litteraturisée”.

Mi padre me decía que él jamás hubiese podido escribir poesía como yo, sin embargo, era un genio del pensamiento y su escritura en sus críticas y artículos eran francamente novedosos y de estilo rudo y mordaz, no sin dejar cinceladas sus frases de franca ironía intelectual. Un estilo enteramente español.

Hoy viendo una película en DVD, un thriller de Dinamarca, con muchas vistas del mar, comprendí lo que cuando pequeña no sabía expresar cuando pasábamos con Mamá días enteros sentadas en la arena frente al mar, yo me decía, pero qué es lo que posee el mar que me subyuga y me ata con esa fuerza; es solo ahora que puedo poner palabras a esa inquietud infantil, a ese desasosiego que da el no comprender y que provoca un vacío, esa falta de algo esencial, es la ausencia de palabras.

Para mi es lo más trágico que puede ocurrirme, el no poder escribir, sin escribir me muero.

El quedarme pasiva sin pintar es lo mismo, estoy dispuesta a todos los sacrificios, pero quedarme inerte sin pintar y sin escribir, eso jamás.

Es necesario nombrar el misterio con palabras, para que nazca, viva y se instale como algo reconocido.

El misterio del mar nace de su perennidad y de esa capacidad que nos da el mar de sentir el infinito, de hacerlo viva sensación reconocida integrándola a nuestro ser y para toda la vida,  el misterio del mar es el poder mágico  que se instaló en él desde el origen del universo; es en el océano que  se aloja ese poder infatigable de hacernos sentir el infinito; podrán pasar años, siglos, podemos ausentarnos como yo lo hice durante cuarenta años y para nunca más volver a mi  playa del Quisco, a ese mar que me vio nacer y que desde mi infancia hasta ahora en mi vejez, sigue hablando, tan lejos, en una separación irreversible, él sigue incansablemente rugiendo, murmurando sus frases sobre la arena y, cuando la gente comenzaba a retirarse a eso de las seis de la tarde, era la hora que yo más quería porque podía quedarme sola con el mar murmurando sus secretos eternos,  solamente yo y el mar…yo resistía a la separación, mientras Mamá se impacientaba: “ya, vamos Carmencita que se hace tarde, que comienza a hacer frío, que te vas a resfriar y mañana no podrás venir…ven,  mañana volveremos…”

Carmen GAZMURI CHERNIAK

In, MEMORIAS mi vida de Chile a Francia

          HOMENAJE

AL PINTOR HERNÁN GAZMURI

                    1900-1079

El 19 de noviembre de 1979 falleció en Santiago de Chile el pintor Hernán GAZMURI -DÍAZ, que llegó a Paris a sus 28 años, para formarse (1928-1932) en el taller del pintor francés André LHOTE.

Hernán Gazmuri pertenece estéticamente a una sola escuela de pintura: L’École de Paris.

Su obra capital El homenaje a André Lhote y El  Desnudo amarillo, pertenecen al Patrimonio pictórico de Francia, están en el Museo de Arte Moderno de la ciudad de Paris, “la Donatión Gazmuri” que su esposa CLARA ofreció a Francia en calidad de donación en el año 1982.

Recordemos la frase histórica que pronunció ante mí el Académico René HUYGUE: ”Grâce à La Donation Gazmuri, la France complète ses Collections de l’Ecole de Paris.

Yo soy la única pintora, aún en vida de esta ilustre Escuela de pintura moderna francesa, la única& aún en vida…

Yo fui la única discípula que dejó el pintor Hernán Gazmuri.

Hernán Gazmuri está en el Cementerio Católico de Santiago, no pudiendo ir a rendirle homenaje ante su tumba, le ofrezco todo mi trabajo en homenaje y gratitud por su enseñanza.

Escogí este último cuadro al óleo que acabo de terminar.

Nature Morte, lumière en contrepoint

HUILE SUR TOILE

                   (65 x 54)

 EL CLAVECÍN BIEN TEMPERADO

             DE   MAMÁ

                                         CLARA au piano Paris 1993

Este domingo lo pasé pintando, escribiendo y escuchando las dos versiones que tengo del Clavecín bien temperado; la de Barenboim y la de Edwin Fischer. La versión de Mamá, no la tengo más que en mi cerebro, siempre quemándome en el recuerdo, la versión de Mamá es la mejor del mundo y que no existirá nunca más otra que se le pueda comparar. Les diré por qué, pero más adelante en este pasaje de mi libro que estoy escribiendo.

Cuando le decía a Mamá que ella era la que interpretaba mejor que ningún otro pianista el Clavecín bien temperado, ella se reía y me contestaba: “pero no…!por favor! que dices mi hijita” ; solo papá estaba de acuerdo conmigo; el único defecto de Mamá era que tenía un exceso de modestia, tanto que cuando murió papá tuve que  madurar con la velocidad del rayo, muchas cosas que aún no había desarrollado, eso era  porque estaba tan bien defendida por él, que esas cualidades de carácter yo las tenía en dormancia.

Cuando papá murió quedé mutilada, y tuve que hacer la recuperación de mis miembros mutilados para poder seguir viviendo y tomar enteramente a cargo la vida de Mamá; Papá en su lecho de muerte, me dijo desesperado: “por favor ocúpate de tu Mamá, es tan indefensa e inútil en la vida corriente”

Le contesté: “papá, tranquilo, por supuesto que lo haré, no tienes necesidad de pedírmelo”

Maduré de repente, para tomarla a cargo y defenderla de todos los peligros, porque la gente, la sociedad abusa de los débiles, y hará lo posible por decapitar a los que se muestran fuertes, es lo que me pasa ahora a mí. Yo no les dejo pasar ni una sola a los cobardes, es por eso que “los franceses” me” llaman “TÊTUE”, traduzcamos, eso quiere decir que no soportan en mi persona que yo esté segura de mí misma, ellos quieren que yo sea una pasta fácil de modelar a su gusto, quieren hacer conmigo lo que a ellos se les ocurre.

Para ellos es têtue la que sabe lo que quiere y que no les dejará pasar engaños ni mentiras; yo les respondo que una mujer “têtue” es una mujer obtusa  e idiota, que no sabe pensar ni conoce la sutileza de la dialéctica, en ellos hay odio, ante mi seguridad en la vida, la detestación se transforma rápido en el rebajamiento de mi persona en insultos, acuden a palabras como “loca”, têtue, etc.

A mí, lo único que me interesa en una persona sea hombre o mujer, es su inteligencia, la inteligencia se demuestra en la palabra, en lo que alguien me dice, para mí la palabra es algo incomparable, yo vivo sumida en palabras y en colores; una frase puede darme repulsión o producirme un efecto devastador de admiración y cuando era joven… de amor.

Hay estudios científicos que están estudiando el efecto de la música en los seres que se están formando en el vientre de la madre; Mamá tocaba su Clavecín bien temperado cuando me esperaba y preparaba sus conciertos; otra idiotez que decía el vulgo al vernos:” ah, esa no ha cortado el cordón y mírala, la edad que tiene y atada a su madre, está loca, véanla, aún no ha cortado el cordón”.

El cordón no se corta nunca ni con la muerte, cuando nuestra madre ha sido artista, el cordón simbólico, invisible, nos sigue atando, de la maternidad a la tumba, la mía me está esperando junto a la de Mamá, así es que les respondo, ninguna inquietud, el cordón apareció junto con el Clavecín bien temperado, así me fui gestando en el vientre de Mamá, Bach lo conozco de memoria, no hay nadie que sienta más que yo el clavecín bien temperado, Bach es Mamá, Bach es mi familia, es todo para mí.

Vuelvo a la versión de Barenboim, es un pianista soberbio, hace de Bach una orquesta, pero yo tengo en mi cerebro la interpretación de CLARA, Mamá, es imposible que yo no haga el “comentario comparado” con las versiones de todos los pianistas, mi referencia es la interpretación con la que me gesté, nací y viví.

En Barenboim, hay demasiado pedal, demasiados matices, entonces el contrapunto que sostiene la mano izquierda se diluye, pierde toda la fuerza, esto no quiere decir que Bach no emplee frases llenas de ternura, es una ternura teológica y todo en Bach, es un dialogo teológico filosófico que desarrolla hasta el infinito; su ritmo envuelve, es enervante, como lo es el gótico, rudo, recio, y al mismo tiempo de una finura que pocos saben percibir, lo destruyen o tocando como máquina& de coser o bien dándole la dulzura melódica de los italianos, que Bach tomo por cierto, pero adaptándolo a su propio pentagrama, la partitura de Bach hasta de verla nos dice como exige le exacta pasión teológica; esta no deja espacio, pasa por la corriente sanguínea y los nervios, es un paroxismo del que su música que no se libera jamás,  si le dan demasiada importancia a los cambios de matices y para colmo, con un tempo demasiado rápido, hay disolución y pérdida de fuerza de intensidad en el fraseo.

En Fischer, un gran pianista austero que toca Bach, al estilo alemán, que es su escuela, lo prefiero, en todo caso se acerca mejor a Bach, pero le falta la pasión expresiva que le daba Mamá, lo que ella lograba era una maravilla, con razón en los conciertos la gente se ponía de pie para aplaudirla, papá estaba tan emocionado. La verdad es que fue un crimen que papa, por falta de recursos, porque para dejar todo y venir a instalarse aquí se necesitaba ser millonarios, y ya saben la persecución, la infamia que sufrió el pintor Hernán Gazmuri en Chile, eso fue lo que repercutió en la carrera de concertista de Mamá. Que no pudiese sacarla de Chile para que viniesen a instalarse aquí en Francia o en cualquier otro país de Europa, Mamá debió venir a Europa, único lugar para un músico, esa tragedia se quedó grabada en mí, quemándome la mente, como un grabado de aguafuerte que me hace daño en el cerebro, la falta de dinero…Y cuando yo pude sacarla de ese país maldito, ya estaba demasiado avanzada en edad, hice lo que pude, pero mi fuerza vital, no pudo ir contra el tiempo devorador, perdón Mamá.

La interpretación de Fischer siendo perfecta en técnica y que no  abusa del pedal, se queda en muchos fraseos sin contraste, por fortuna no hay ostentación del pedal, la interpretación es recia, pero le falta la expresividad, el error es creer que esta austeridad propia de Bach, debe lograrse sin hacer percibir los acentos en las frases, entonces hay disolución por exceso de pedal  o hay disolución por carencia de acentos, entonces todo comienza y termina en un tono monocromo, la música es como la pintura, como una frase poética que no tiene porqué ser diluida en la falta de expresividad.

De estos dos extremos que rechazo, porque me molestan, yo siento inmediatamente que me falta algo, mi ser entero los rechaza porque está grabado en mí la verdadera interpretación de Mama, no en disco, no en grabaciones metálicas, que no son el sonido natural del piano,  sino que yo lo escuché  en su verdadero piano de concierto, plantado en medio de nuestro salón; les diré como lo interpretaba Mamá; el tempo no era ni demasiado rápido ni en cadencia lenta, lo que más me impresionó de la interpretación de Mamá, era su novedad, había logrado hacer un Bach expresivo no con el pedal sino con el peso del cuerpo y del apoyo de la mano y los dedos en el teclado; logro expresividad, austeridad y fidelidad al tempo de la partitura, en un expresionismo rudo y lleno de matices perfectamente controlados, esto lo viví y no pude madurarlo y decirlo; decírselo a ella,  que mucho más tarde, cuando estuve formada intelectualmente, pero este conocimiento empezó en su vientre antes de nacer y mientras la escuchaba y la observaba, cuando me plantaba a su lado a mirarla mientras tocaba, cuando yo, desde tan pequeña, comprendí lo que es tener una madre pianista, es una revelación emocionante, perturbadora para la niña que fui y que deba asimilar un permanente desdoblamiento de su Mamá. Yo no tenía más de tres años.

Dios mío, pero cuantos años a su lado viéndola comenzar a las nueve de la mañana su plegaria matinal, el tercer movimiento del primer cuaderno del Clavecín bien temperado, la fuga  in C mayor, BWW 846.

Y, cuando Dios quiera, El Clavecín bien temperado de Mamá, seguirá resonando en la tumba, con nosotras dos en la misma tumba, en nuestra tumba seguirá resonando en la negrura sombría del caveau. Mas allá de la eternidad…

[…]

Carmen Florence Gazmuri Cherniak

In, MEMORIAS, mi vida de Chile a Francia

               “EL PROTOCOLO”

“L’amour de la mère est le seul amour invincible, éternel comme la naissance »

                                                              André Malraux

Estimados lectores de lengua hispana,

Desde que llegué a Francia en los años ochenta, no viví con Mamá en HLM, más que dos veces una sola vez en un piso situado en los suburbios, en la comuna de l’Essonne, la que comparada con lo que vivo hoy en día, esa comuna y el departamento en el que vivimos durante ocho años, les aseguro que era el lujo y la seguridad absolutas. Lego vivimos en Paris.

En el recuento no hablo del HLM de Colmar, porque allá fue otro el cantar; nos dieron un amplio departamento HLM de 80m2, luminoso, con ascensor por supuesto, Mamá estaba inválida, en sillón rodante; las piezas eran amplias y a pesar de que en ese entonces yo estaba sobreviviendo con el famoso RSA, no nos faltaba nada, porque había guardado nuestros bienes, estábamos muy bien equipadas. En la cocina tenía una cocina a gas con horno, además de dos hornos pequeños el microondas y el otro, un mini-horno tradicional, había comprado un inmenso congelador donde guardaba para todo el mes las verduras congeladas para Mamá, cosa de no estar obligada a pasar la lista por teléfono tan seguido ni salir a comprar con ella más que una sola vez por semana.

En el plano económico, mi situación era tan desastrosa como la de ahora, pueden imaginarse lo que es vivir durante 13 años con el RSA que tuve que aceptar, desde que dejé de trabajar en la Educación Nacional; me dijeron:” es su elección señora, usted verá como terminará con una jubilación de miseria, porque el RSA no da cotizaciones.”

Yo conozco la ley, lo sabía, pero la vida de Mamá, en casa, cuidada solo por mí era mi único tesoro. Ocuparme de ella día y noche, no es comparable a la jubilación de miseria, poco me importa en realidad. La vergüenza es para la administración francesa, yo no la asumo, la salvajada que me hicieron se las tiro de frente y a boca de jarro, que se guarden sus reproches. la vida confortable que le di durante trece años a Mamá se quebró en un sólo instante con la tortura y asesinato del médico asesino y traidor, “Le Médecin Traître-Tant”. Ese capítulo ustedes ya lo conocen.

Para poder ocuparme sola de Mamá inválida a cien por ciento y evitarle “le placement en EHPAD” que la administración quería obtener, otra cosa que me propusieron es que yo aceptase la APA, cuestión de aceptar que viniese un batallón de cesantes aprovechadoras, esas que durante 15 minutos dicen que se ocupan “de lavar” los cuerpos inválidos.
Ese capítulo ya lo conocen también las dos o tres personas que han leído superficialmente por supuesto, mi Libro -Script CLARA.

Ese horror yo jamás lo permití. Lo único que le interesa a la administración es reabsorber la cesantía de empleadas domésticas que se dedican al nuevo empleo : «cuidar viejos impotentes”, sabemos que lo que hacen es cero, viven pegadas al Smartphone, y como el viejo impotente, no puede exigirles nada, y que mientras cumplen con el horario, no hay ningún jefe que las controle, “chiche «como se dice aquí; en todo caso todos los jefes de los  servicios comunales  de gerontología, saben lo que hacen, los empleadores de esta nueva generación de jovencitas aprovechadoras, saben cómo son estas y que ninguna de ellas está allí más que para sacar el Smic mensual sin ocuparse como se debe de los viejos: las enfermeras,”aides-soignantes”,empleadas domésticas, damas de compañía; son todas unas aprovechadoras sin deontología y en Francia las familias que delegan sus deberes para con sus padres ancianos tirándolos al cargo de este maldito personal, contribuyen a que Francia mantenga a su haber una verdadera ESTAFA NACIONAL. ¡Pero qué generosidad ésta que inventó el partido socialista!

Acuérdense que fue la ministra Elisabeth Guigou la que firmó la ley de la APA ante la Asamblea Nacional, todos votaron aprobando la ley, derecha e izquierda la misma mazamorra; compartieron la misma brutalidad administrativa para destinarla a los viejos inválidos dejados en la vereda por sus hijos amantes.

Estos politiqueros fueron los que me obligaron a defender a Mamá; así fue como además de luchar contra la enfermedad y la muerte, echándolas, espantándolas, diciéndoles a cada instante que Mamá estaba a mi lado y que mientras ella estuviese cuidada por mí, ni la enfermedad ni la muerte podían arrebatármela.

Una ilusión, pero esa motivación me daba las fuerzas necesarias para enfrentar el día y la noche durante trece años.

Esos dirigentes de la mazamorra política me obligaron a luchar sin descanso; peleas y papeleos administrativos que no tenían fin, en los que me vi luchando a contracorriente durante 13 años, defendiendo a Mamá de las garras de la administración, entre paréntesis, le ahorré al Estado la graciosa suma, léanme bien: 280.800€ en trece años, fue un médico alsacien el que me sacó la cuenta y, este cálculo, lo sacó sin agregar a esa suma de la APA, las sumas extraordinarias, llamadas suplementos que se hacen pagar en el sistema de las ”damas de compañía.

Claro cómo no, ese era una perfecta manera de reabsorber la cesantía de gente sin calidad e inútil.

En la práctica, la que no la aceptaba, se volvía una oponente al Estado, eso fue lo que me ocurrió a mí, viví una verdadera dictadura. Si yo no aceptaba ni el EHPAD ni la APA para Mamá, yo debía volverme LA CIBLE y sufrir el MOOBING estatal…Y hospitalario.

La Stasi, señores.

Todos saben perfectamente que las que trabajan en el sistema de la APA son unas sinvergüenzas, pero las necesitan para hacer rodar la política social, y las familias, una vez que las liberan de sus padres viejos, suspiran aliviados, qué importa si sus viejos padecen, poco tiempo les queda y aquí en Francia, lo único que cuenta, para ser bien apreciado es” ser independientes”, traduzcamos: dejar a las padres puertas afuera, echarlos a la calle, desalojarlos.

A mí me decían: «¿Y, por qué no pone a su madre en un hospicio? ¡Así usted podría vivir su vida!”

He dicho.

Los jefes de los departamentos de gerontología las conocen, pero se hacen los tontos con premeditación. Saben que esas tipas trabajan apenas, el mínimo, gracias a la invalidez y la vejez de pobres viejos, fue así como comenzó la detestación de un presidente comunal. Nació otro libro:  Le Dictateur le la ville Morte.

A este propósito, un día llegó a casa de visita una señora muy simpática del síndico del departamento, quedó asombrada de ver en el salón muy bien instalada a Mamá, nos pusimos a conversar, entonces me contó que ella, por trabajar, estaba obligada a hacer venir a su  casa al grupo, de ayuda de la APA para que se ocupase de su padre invalido, el resultado fue que su padre estaba lleno de escaras,(llagas, úlceras) los cuidados de la enfermera que pasaba por un cuarto de hora cada día,  no hacía más que agravar su estado.

El pobre viejo lloraba y se espantaba cada vez que veía acercarse a él la enfermera.

Me preguntó si Mamá tenía escaras, le dije que no, y le mostré con mi muñeca, de qué manera yo tuve la idea de evitárselas, porque Mamá no se levantaba, no podía caminar y desde hace años.

Se me ocurrió esto, luego de lavarla, de ponerle compresas de vaselina; por la mañana y por la tarde; luego confeccionaba compresas         bien gruesas de algodón envuelto en gazas estériles y sólo después el pañal.

Porque Mama me contaba siempre que cuando nací era tan minúscula,  que no pesaba más que 500gramos y los médicos pronosticaron que no viviría; entonces me pusieron en una incubadora, las de los años cincuenta y cuatro, no eran como las de hoy, así es que Mamá me contó que me envolvieron en algodón.

Yo me dije, yo haré lo mismo con Mamá y me resultó.

Así, el peso del cuerpo protegido con todo eso qua a mi sola se me ocurrió: patch de vaselina, más las compresas de algodón, que servían de amortiguador, no repercutía en la piel, Mamá jamás tuvo escaras.

En los hospitales, todos practican el protocolo de LA ECONOMÍA, compran los pañales de la peor calidad; los plantan directo contra la piel de los viejos. Una escara se forma en dos horas.

Para curar las heridas que ellos mismos producen, tienen su sistema, es tan nocivo como los elementos que emplean en la higiene cotidiana, que de cotidiana no tiene nada, porque la mayor parte del tiempo, la higiene no la practican para nada o de vez en cuando y mal hecha por las famosas ”aides-soignantes”que, luego de obtener el diploma, con la enseñanza de la más baja calidad, se creen; no, están convencidas de pertenecer ”al equipo médico”, en todo caso, si juzgamos por los ”equipos médicos” que tomaron a cargo Mamá, salvo en Colmar que, fueron todos de primera calidad y el hospital de primera clase, los recordaré siempre con gratitud y todos merecen mi gran estima, el resto, aquí en Paris, son los peores que jamás conocí en toda mi vida.

Luego de esta didascalia, volvamos a mi lección contra las escaras que le di a esta señora.

Le mostré con mi muñeca, como debía lavar y luego proceder a los cuidados de su padre inválido; muñeca que guardo aún por supuesto, es de trapo con la cabeza, la mitad de los brazos y las piernas en caoutchouc, es bastante grande, me dicen que hace la ilusión de un verdadero bebé de seis meses; podrán imaginarse que ¡“la gordita”, me sirvió muy bien para dar clases de enfermería! Es el mismo método que muchas instituciones de enseñanza de cuidados de recién nacidos emplean hoy en día, para formar a las enfermeras. Mostraron en la cadena, la Arte, un excelente reportaje, que mostraba a las educadoras de enfermeras en neonatal, dijeron que las muñecas sirven para probar si las futuras enfermeras que serán las encargadas de cuidar a los bebés tienen un verdadero instinto las hay que toman las muñecas como objetos y las hay, diferentes, sensibles que las cogen con gusto y sensibilidad.

Buena la prueba, ¡si supieran como es de linda la mía!

Estos cuidados para con los viejos inválidos que son exactamente como los bebés recién nacidos, exigen una compra de material en cantidades industriales y un tiempo infinito para preparar esto para toda la semana, yo tenía una pieza para guardar esta preparación para todo el mes.

Me decían que yo había construido un hospital particular y de lujo para Mamá y era cierto.

El escándalo se producía cuando rara vez tuve que hospitalizar a Mamá, no por enfermedad, sino para subsanar ERRORES MÉDICOS ahí en el hospital no soportaban que yo les impusiese esos cuidados, que yo quería continuar a hacer sola en el hospital, con este pedido,” yo violaba el protocolo», prefirieron herir a mamá de escaras a que yo mantuviese los cuidados que la salvaban de las heridas. Así son de IDIOTAS en los hospitales franceses. En todos, salvo en Colmar, porque allí, me dejaron dormir a su lado y a lavarla y cuidarla día y noche.

Fue así como cada vez que Mamá entró por una corta estada en el hospital me la dejaban herida con escaras.

Así es que, de regreso a casa, yo debía comenzar los cuidados para cicatrizar esos horrores cometidos en los hospitales.

Para pagarles los IVG, la PMA a las jovencitas y a las homosexuales que quieren hijos, ¡están todos dispuestos unánimemente, porque es LA LEY!

Gastan millones en financiar los IVG y en el proyecto de la PMA, luego será oficial también la GPA todo es cuestión de “tiempo” en la batalla desenfrenada por la ”modernidad”.

Y, la seguridad social no dice nada, están calladitas las administradoras, son todas mujeres.

Pero para gastar en material de prevención contra las escaras de los viejos, eso no, ni un centavo, qué importa, los viejos van a terminar bien pronto el viaje, el TERMINUS está cerca; el tren se acerca a la vía…

¿Creen que los hospitales van a gastar en material y en tiempo para cuidar a los pacientes viejos, así como yo lo hice con Mamá?

De ahí surgió el odio contra mí.

Envidia y odio.

Me decían: “Aquí somos todas PROFESIONALES!”

Si, sin ninguna duda, profesionales que hieren y matan.

Les debo decir que el padre de esta señora murió de una septicemia, porque las heridas de las escaras, mal cuidadas por «las enfermeras diplomadas y profesionales, dejaron que las heridas se infectaran y legaran al hueso.

Esta tragedia pudo evitarse.

Yo, sobreviví con 400€ mensuales, sin embargo, tuve la suerte de que para que me renovaran “los derechos” al RSA, una excelente asistente social nos visitaba seguido y cada seis meses, firmábamos el contrato para que yo pudiese seguir percibiendo el RSA.

Cuando esta señora venía a casa, escribía los mejores informes; porque comprobaba que Mamá estaba viviendo en excelentes condiciones. Tomábamos el té y conversábamos de esto y aquello, fueron largos momentos de simpática conversación que recuerdo con añoranza, jamás encontré en Colmar la maldad declarada de las asistentes sociales de esta comuna, las que por pura casualidad tuve que ir a conocerlas, porque fui enviada no a mendigar dinero, sino que fui al Centro comunal, obligadamente enviada por la Seguridad social, por una cuestión de mis anteojos. ¡Para nunca más! Fueron tan malvadas y cínicas que nació mi libro, mi novela CONSTANZA Y LAS SERPIENTES.

Carmen Florence GAZMURI CHERNIAK

In, MEMORIAS, mi vida de Chile a Francia.

PROLONGACIÓN DE LA VIDA

Estimados Lectores de lengua hispana:

He estado releyendo las obras de Jean AMERY, nadie lo conoce ni lo lee, que algunos expertos en filosofía lo hayan leído no tiene la más mínima importancia; lo que sí tendría valor es que esos profesorcillos lo hiciesen con conocer a su alumnado para que se tome conciencia, de lo que significa el envejecimiento, sobre todo en esta época de vértigo, donde lo efímero y lo superficial toman la primacía de eso que llamamos la vida.

Los científicos, sobre todo los médicos están convencidos de que han avanzado considerablemente “alargando la vida” de la humanidad; grave error, lo que han logrado, es que en el estado de la vejez declarada – un médico me dijo que científicamente la vejez se declara a los 75 años-lo que han hecho es prolongar la vida para  que los pobres viejos se observen declinar en enfermedades que ensayan vanamente  de subsanar, lo que hacen los médicos es prolongar eso que llaman “la vida”, a costa  de toneladas de medicamentos; pura química que los  cuerpos envejecidos deben tragar para prolongar lo más posible una vida ya bien  hecha añicos por las múltiples enfermedades de la vejez.

Que generaciones de viejos, como ejemplo mundial, los viejos centenarios de Okinawa, que viven sin ningún problema de salud, es una excepción que no interfiere en la norma; dejémoslos pues, al margen.

Lo mismo ocurre con generaciones de viejos naturalmente longevos, que no tienen casi ningún problema de salud, o que si los tienen, estos no les obliga a ingerir toneladas de remedios, lo que viví con Mama y casi toda mi familia materna. Fueron longevos sin problemas de salud notable.

Interferir contra la naturaleza, es allí donde está el error.

Para resumir el problema práctico, veamos quienes son los que ganan en esta proeza científica de “alargar la vida”.

En primer lugar, los médicos, sacando la cuenta, de lo que ganan, aquí en Francia, si tomamos el ejemplo mínimo de una consulta básica de un generalista, en clase 1;  la consulta se factura a 25€.

Dado que el “protocolo” exige que un médico no le dé más que 15 minutos a cada paciente, y que trabajan en cadena, para acumular lo más posible; son la órdenes de la “seguridad social», si trabajan de las 9 de la mañana hasta las 19h. de la tarde, saquen la cuenta; se hacen por lo menos 1000€ diarios, lo que les da por semana, si trabajan de lunes a viernes, 5000€ y al mes los médicos se ganan la modesta suma de 20.000€ mensuales, claro que deben pagar los impuestos y el alquiler de la consulta, pero cuando se las arreglan para agruparse en consultas en grupo, los impuestos se comparten entre compadres de la misma mafia.

El segundo gremio que gana con esa famosa “prolongación de la vida”, son las industrias farmacéuticas, las que se entienden muy bien con los médicos; esta cadena de explotadores de pobres entes idiotas que, están convencidos de que tragando química van a vivir mejor y que llegarán a centenarios.

Cuando voy a la farmacia, a comprar mi homeopatía y mis frasquitos de fitoterapia, que me cuestan una fortuna para mi miserable jubilación, los que por supuesto, siendo plantas, no son reembolsadas por la Seguridad social, porque según los médicos premios Nobel, eso no sirve para curar porque según ellos, la fitoterapia no es más que “agua en botella.”

Como les digo, cuando voy a la farmacia, me quedo espantada viendo como la gente sale con sacos de remedios; las recetas que presentan al farmacéutico son verdaderos papiros que no tienen fin.

Cuando ya más avanzados en sus enfermedades, que ensayaron de paliar con recetas interminables que de nada les sirven ante la vejez, vienen en su “ayuda” el tercer gremio que se enriquece gracias a los viejos, aquí en Francia son los EHPAD, pero se hacen pasar por empresas ALTRUISTAS que “ayudan “a las familias a liberarse de la “carga” de sus padres ancianos, ¡tan molestosos qué son ellos!, que les impiden trabajar y seguir produciendo.

Los EHPAD, verdaderos garajes donde tiran a los padres que les dieron la vida y que los formaron como hombres y mujeres hechos y derechos, para que una vez ancianos, cuando no son más que según ellos, buenos a tirar al centro de desperdicios humanos, para que el cuarto gremio de estos aprovechadores, los mantengan en la ilusión de que vivir ancianos es una proeza, es así como acuden en masa, «para ganarse la vida”: LOS AYUDANTES, LAS DOMÉSTICAS  que acuden a estos centros de la ancianidad, antesala de la MUERTE, y que, según ellos,  reemplazan a los hijos.

Les recomiendo leer sin tardar el libro Du vieillissement de Jean Améry.

Debería ser un libro obligatorio para las clases de Terminal y que debería figurar en el programa del bachillerato de filosofía.

Hasta pronto.

Carmen Gazmuri

       ¿QUÉ HA DICHO?

  ¿PINTURA FRANCESA ?

                                                     ¡Por favor!

“Yo no llegué a Paris en 1928, cuando era aún un muchacho, para” perfeccionarme” en pintura, sino para tomar consciencia de la revelación de la pintura moderna francesa.”

                                                              Hernán GAZMURI

                                                                   Beca tortuosa

                                                           La Últimas Noticias 1976

Estimados Lectores de lengua hispana:

Reproduzco aquí, un frase del artículo de prensa, BECA TORTUOSA, publicado por le pintor Hernán GAZMURI en el periódico Las Ultimas Noticias en 1976.

Uno de tantos, que debió publicar durante toda su vida, defendiéndose como un titán frente a los canallas chilenos que lo injuriaron sin cesar, hasta post-mortem siguió la persecución, pero entonces, desde entonces, tuvieron que encontrarse conmigo, no los dejé pasar ni podrán nunca más persistir en sus mentiras y calumnias, porque mi libro que reedito este mes, para el aniversario de su muerte, desmiente, y queda sellada para la eternidad la verdad sobre su vida y su obra.

El Pintor Hernán Gazmuri, El heroísmo del pintor víctima de una infamia.

Vamos directo al asunto que quiero desarrollar hoy.

Les advierto que no tengo la más mínima intención de escribir una “criticade la pintura actual”; ni pretendo volver a rememorar la verdad de la pintura para hacer revivir en Francia un pasado pictórico que los franceses ante la maravillosa teoría de la pintura moderna fue instaurada por André LHOTE, con su arte, con su enseñanza, con sus Tratados, las nuevas generaciones de los “responsables del arte” en Francia la  han olvidado y pisoteado, dejándolo con alevosía y premeditación en el olvido.

A los profesores de arte, no les conviene recordar ni basarse en las teorías de André LHOTE, porque su enseñanza es verdadera, exige sobrepasarse, exige lo absoluto, y esta época noes propicia a la práctica del absoluto; el arte cualquiera que sea exige el sobrepasarse hacia la cima de la perfección.

Los responsables del arte pictórico en Francia han preferido darle primacía a estafadores del arte, los que son premiados y regaloneados por ser los efebos adorados de aquel que agarra y dispone en sus manos de las sumas del Estado que van a parar entre los “elegidos”, congraciados de “los responsables”.

Es así como becas y estadas en la Villa Médicis, son repartidas con creces, para que pinten a cuatro manos el concierto pictórico de lo inmundo, es decir esas pachotadas de brochazos de pintura de tarro, grosera, la “anti-pintura”, donde mientras más grande sea la tela, más grande será el cúmulo de las becas.

Esos jóvenes ignorantes son los buenos defensores de su politiquería de pacotilla, la Mazamorra, es como yo denomino la política de estos politiqueros que prostituyen la pintura desde hace ya buenos decenios en Francia.  

Fue así como en los años ochenta, cuando llegué a Francia creyendo como una pobre idiota que, como Cezanne, iba a” étonner Paris avec mes pommes”, me di un costalazo histórico; he aquí que estoy pintando y acumulando cuadros que nadie verá ni apreciará. Ni siquiera después de muerta.

André LHOTE con su Tratado de la figura y del paisaje, y con su maravilloso ensayo Las Invariantes Plásticas, nos ha legado una herencia insospechada para todos los jovencitos que quieren ser “pintores modernos»; estos tratados de la pintura que Lhote nos dejó en herencia generosamente,  perdurará para siempre, están a la disposición  de todo aquel joven pintor que quiera entregar su vida a la pintura y consagrarla a descubrir lo que se aprende avanzando por la vida y el arte sobre un andamio seguro donde construir sus descubrimientos plásticos y avanzar por ese peligroso camino del arte pictórico.  Pero ¿quién lo descubrirá?

¿Quién sabrá que existen esos tratados de Lhote?

En las librerías no existen, los editores dicen que no se venden, que nadie los reclama.

¿Quién se verá sorprendido y ansioso, de saber de su existencia, y grandemente motivado, como para desplazarse e  ir a una biblioteca,para leerlos?

Además, surge un segundo problema, “no se aprende a pintar leyendo”

Sera necesario un “maître”, que interprete, ponga en práctica Las Invariantes Plásticas”, el pintor aprendiz de hoy no tiene ni Tratados, ni Maître, ni taller.

Como decía Lhote: “no hay arte sin teorías.”

Mi padre comenzó a enseñarme la pintura a mis dieciséis años, antes no se está preparada; contrariamente a lo que se cree, la pintura es un trabajo intelectual; el ojo, la mano son dirigidos por el cerebro, la configuración mental no está formada antes, por lo cual el taller me fue abierto sólo a mis dieciséis años, y mi padre, el pintor Hernán Gazmuri, me dijo:

” debes saber que tú, a tus dieciséis, tienes la enseñanza de Lhote, de primera mano conmigo, en casa, tranquilita, no lo olvides, tienes fácilmente, lo que yo tuve que ir a buscar a mis 28 a París, a costa de mi vida, no lo olvides nunca.”

Quién sabrá que en los años veinte, treinta, en la calle de Odessa, en el Taller Libre de André Lhote, se echaban las raíces eternas de árboles centenarios que harían perdurar durante siglos la verdadera pintura moderna francesa, es aquí en Francia, en París, donde nació la verdadera pintura moderna… y para la eternidad; esa maravillosa vía que se descubre cada día en estudios preparativos, en croquis y dibujos que son las escalas diarias, tal como el concertista prepara sus conciertos, en descomposición, en cortes, repeticiones, hasta llegar a ese conjunto armonioso de la tela definitiva, llegar al hecho definitivo, sea éste pintura, escritura o música, el trabajo es el mismo; se necesita ensayos, eso que ahora nadie quiere conocer ni desea someterse, porque ese trabajo implica estudio, tiempo y paciencia, tres elementos que en el mundo estúpido de hoy rechaza.

Antes de cerrar este artículo voy a la actualidad contingente:

El color negro tanto como el blanco nos ofrecen peligros latentes que lo sabe todo verdadero pintor, suponiendo que esa especie en extinción exista aun en algún lugar recóndito del mundo planetario.

El blanco en exceso, sin saber emplearlo, se transformará en pintura “lechosa”; es decir, en la destrucción del color y de su vibración en matices; si el negro no se emplea en pequeñas dosis, a la Rembrandt, ¡Ay! ¡¿Qué dije?! Ni siquiera se han preocupado de Rembrandt; se transformará ese negro, en la negación de la pintura.

 Es así como este, mi querido y pobre país de adopción, esta pobre Francia, se cae extasiada ante la idiotez absoluta, en eso que creen que es “pintura”; es así como Francia está equivocada e irremediablemente enferma de una ceguera pictórica colectiva.

El lugar que les conviene no es un hospital, es una suerte de que exista el terminus du Père Lachaise o de otro parecido, donde éstos prostitutos de la pintura llegan por fin un día.

Carmen Florence Gazmuri Cherniak